Поэзия - дело молодое

          Полистала сборник пожилого поэта. Не специально – просто попался под руку, когда наводила порядок на книжных полках… Все написано гладко, ровно, дидактично, скучно; а с точки зрения высокой поэзии – никак… Вспомнила его молодые талантливые стихи и подумалось: вот уж, действительно, прав был А.Межиров: «До тридцати поэтом быть почетно, и срам кромешный – после тридцати!..»
          Пожилые поэты похожи на пожилых балерин: можно сколь угодно долго притворяться работоспособным и моложавым, но природу не обманешь.
          Все-таки поэзия – дело молодое. Мало кому из стихотворцев (за редким исключением) удается сохранить и пронести сквозь зрелые годы поэтическое вдохновение, эмоциональность мысли и остроту восприятия жизни. Всему свое время и свой час, и для стихотворчества – тоже…
          Кто знает, что случилось бы с Лермонтовым, Богдановичем, Есениным, Шелли, Петефи, Тукаем, Никой Турбиной и многими-многими другими, рано ушедшими поэтами, проживи они дольше отмеренного им срока. Может быть, в старости это были бы скучно пишущие графоманы и ничего более?..
          И, наверное, есть некая высшая справедливость в формуле «короткий век великого поэта», несмотря на ее печальность и трагичность…
         
          P.S.(27.01.2015 г). Вспомнилось стихотворение, написанное мною очень-очень давно:

         
            Светлана Бартохова

                НА СМЕРТЬ МОЛОДОГО ПОЭТА

            Мы себя торопили – хотелось до срока созреть!
            Мы рвались к высоте и опасности не замечали,
            Забывая о том, что трагична, как ранняя смерть,
            Лебединая песня, пропетая в самом начале.

            Ведь тому, кто вершины достиг, отомстит высота –
            За полетом души наступает падение духа.
            Вместо горних стихов возникают стихи-пустота,
            Прозвучат и умрут, не встревожив ни сердца, ни слуха.

            И поэтому есть справедливость в жестокой судьбе:
            Не закончена жизнь, если главная Песня не спета,
            Но свершится Она – и уходят из жизни Поэты...
            Кто останется жив – позавидует горько тебе…