Морт

О, Морт, Меня не забирай!
Today я не готов to die.

Тихо ночью. Совсем тихо. И когда громко вздыхаешь – слышишь саму тишину. И себя в ней слышишь. Отпускаешь, отпускаешь… Ноутбук сам запрыгивает к тебе на колени – это не страшно, это так надо – отпустить… То, что проходит через тебя… Не задерживать… Эти призрачные слова, возникающие сами собой… Даже еще не знают, что хочу рассказать… Но наверно догадываются… О сердце, участившем ход своего сердцебиения… Почему?

Почему – полгода…. нет, не плохая погода…. - а всё… тихо и мирно… Осень-зима… Холодные лапы ветра… И как-то не хочется их пожимать, сидишь на теплой печке, с книжкой в руках… Одной, второй, пятой… Большинство – не дочитываешь до конца… (эти книги – самые интересные). А долго поддерживать интерес – как-то не по себе…Ну, т.е, не по мне… Открывается дверь, в комнату залетает сквозняк – и ты уже жадно поглядываешь в сторону улицы: и где тот самый ветер с холодными лапами? Он – живой… Хоть кто-то живой… И пусть отхлещет тебя по щекам, если покажешься ему на глаза – а не того ли ты, впрочем, хотел? Чтобы хоть кто-то – заглушил/подчеркнул твою боль изнутри… Твою тихую и спокойную зиму… Без какого-то ни было шанса на весну… На неожиданное и совсем близкое… На что-то такое трепещущее, отчего стынет, и тут же - снова зажигается твоё сердце?

Почему так полгода… и вдруг настаёт одна тихая ночь… Когда становишься злым… И даже будто ощущаешь этот привкус зла – на кончике языка… Зло – оно не плохое… Зло – это не спрашивающий ни о чём ветер… И вот только героическими усилиями удаётся сдерживать себя, чтобы не выдать себя, что называется, с потрохами… Чтобы не появились детали… (что вы там на сей раз увидали, любопытнейшие глаза подглядывающие в замочную скважину?) И чтобы не собрали по ним из тебя «злого гения»… Ведь это  – всего лишь одна ночь…. Одна ночь в полгода… Когда зло прокрадывается в тебя, словно опечатка – в книгу… Нет, она всегда там  была – просто тут ты дошел до этого самого места… И увидел… И с какой-то сумасшедшей, должно быть, звериной радостью смеёшься, от того, что хочешь себе сделать так больно… И тебе это нравится… Потеряв голову… Как если бы ничего больше не существовало… Только ты – и финал этой твоей злой игры… Зло – оно не плохое… Оно хорошее, только со знаком «минус»… Летом – тепло и «плюс», а зимой – «минус»… Нельзя жить в одном лете… И если ты глубоко способен прочувствовать тепло солнечных лучей на своей коже… То настолько же глубоко – можешь  ощутишь и этот бледный взгляд луны прямо в твоё сердце сейчас… По-другому – не может быть… Жажда и насыщение… Жизнь и смерть… И знаешь уже не понаслышке, какого это – быть на темной стороне земли… Чувствовать свирепые мысли этих существ и их дребезжащие низкие голоса, у которых отсутствует эхо… Да, ты знаешь, знаешь… Наконец – узнал! И еще – на шаг ближе к полноте звучания (или полноте тишины)… Еще ближе к центру… К вершине… К цветку… Ближе к тому голосу, что зовёт тебя всегда и сейчас… Ближе…

А живые и радостные солнечные лучи на следующее утро нарисуют тебе собой прямо на асфальте ухмыляющийся череп… «Мы все – одно… И ты, и я… Мы все – одно…  Во всей Вселенной…. Мы все – едино… И цветок – с огнём… И неба синь – с безмолвным тленом…»