Розы для никого...

 
   Сегодня он пил...
   Нет, это не был заранее им определённый день для пития. И не праздник. Типа - Новый Год. Когда - знаете? - всем пить! Как команда. Отрывистая и чёткая. Так командуют на расстрелах - коротко и ясно - пли! И в аут.
   Так и тут - всем пить! И тоже - в аут!
   Нет, он вообще мало пил. И уж тем более не по графику.
   Но сегодня он пил.
   День такой...
   Неудачный...
   Провальный...
   Шестьдесят семь сочных ярких роз как мясистые губы бразильских знойных девушек-карнавальеро! Упругие, не до конца распустившиеся бутоны, словно смуглые загорелые груди тех же бразильянок, нервно вибрирующие под оглушительный грохот тамтамов и визги самбы! Карнавааааал! Йо-хохо! Карррамбаааа!
   Шестьдесят семь...
   Почему шестьдесят семь? Ведь ЕЙ сегодня исполнилось 25? Да плевать! Просто в цветочном ларьке было только 67 роз. Алых и бордовых, розовых и белых - ослепительно ярких, с хрустальными капельками росы на мясистых, словно восковых, лепестках. Голландия, молодой человек, они умеют.
   Ах, как они искрились в солнечных лучах!
   Он сгрёб их все - вместе с ларьком! Ах как заискрились глаза хорошенькой цветочницы, когда он, не считая, вывалил ей на стол кучу мятых ассигнаций! Ваша девушка Вас обожает, молодой человек! Ах, если бы мне кто...
   Заднего сиденья машины не было видно - оно скрылось под этой грудой роз. Клумба! Тойота - клумба! Супер-модель! Покупайте Тойоту-клумбу, спец-заказ, можно в кредит без первого взноса!
   Дурачок! Ну какой же ты дурачок! Ну зачем ты так потратился? Ну куда мне столько этого силоса - коз кормить? Так их у меня нет...
   Хотя, конечно, ей было приятно.
   Наверное, было...
   Но цветы не взяла.
   Ни одного...
   Что я скажу Гарику? Откуда этот зеленхоз? И потом...
   Так всё-таки Гарик...
   Всё-таки...
   Ну ты же знаешь, у нас с ним всё решено. Сначала мы на Сейшелы, а через месяц свадьба. В Париже.
   Да-да, конечно, Гарик. Он - банкир. Или его папа банкир. Мама - профЭссор. А дядя - Студебеккер.
   Миллион, миллион, миллион алых роз!
   Нет, на миллион ОН бы не потянул. Даже если бы продал свою Тойоту. Старую потрёпанную праворукую Тойоту.
   Вот Гарик бы потянул.
   Но не купит. Одну может. Наверное.
   Но она всё равно будет счастлива. Даже от одной. Даже если он не купит ни одной.
   Счастлива!
   Гарики-банкиры излучают счастье. Они просто обливают счастьем всех, кто рядом. Кто с ними. Просто топят в этом счастье. Как в болоте. И не потому, что они Гарики. Потому, что они банкиры.
   А розы...
   Он пил пошло и по-свински. Мальчик-еврей за кучу мятых кредиток стоял у его столика и рыдал скрипкой.
   Вивальди...
   Времена года...
   Мальчик был талант и виртуоз, ему бы в консерваторию, к Спивакову, к Башмету. Но мальчик менял свой талант на грязные мятые кредитки. Хотя - почему грязные? Когда их куча - они уже не грязные. Мальчик тоже был немножечко банкир. Ведь банкир - это не столько профессия, сколько состояние души.
   Или её отсутствие.
   И тогда просто - состояние.
   Вивальди выл и рыдал в унисон ЕГО настроению. Нет,это не снег из "Зимы" и не пожухлые листья из "Осени" густо сыпятся с неба. Это надежды, мечты, фантазии.
ЕГО надежды. ЕГО мечты. ЕГО фантазии.
   Сыпятся, сыпятся, сыпятся...
   Падают...
   ЕГО любовь...
   Потом по ним пройдут тысячи ног и превратят в грязное месиво. Как вот эта куча кредиток на столе. Для мальчика со скрипкой.
   Официант, твою мать! Ты что? - не видишь дна в моей бутылке? А я вижу! Ещё коньяк,халдей! А ты, Яша, играй, рви мою душу, Яша, кромсай её смычком, наматывай на гриф, сукин ты сын, Яша, но талаааант! Виртуооооз! Мать твою! Грай, Яша, грай, у тебя сегодня бенефис, у тебя сегодня шикарный гешефт! Когда и с кого ты ещё можешь столько огрести как не с этого пьяного дурака-неудачника с разорванной душой и разбитым сердцем. У которого нет и не будет ни папы-банкира, ни мамы профЭссора, ни дяди Студебеккера.
Но всё это чепуха! Плевать на всё это!
   У него не будет ЕЁ!
   ЕЁ!
   Никогда.
   Ни-ко-гда...
   Грай, Яшка, грай, доигрывай эти времена этого года! Их года!
   Которые тоже никогда больше...
   Никогда...
   Никогда...
......Я однажды увидел такую картину -
Кто-то в лебедя камнем, прицелившись, кинул.
Камень в шею попал,
Камень шею сломал,
Камнем лебедь с небес
Прям на камни упал...
А стрелок восхищённо - какой я мастак!
Возгордился собою - безмозглый дурак,
Красоту загубив не со зла...
Просто так...
 
  Утром нам в отдел милиции позвонил на ноль-два какой-то рыболов-любитель, который сообщил, что на берегу реки он обнаружил старую Тойоту. В Тойоте никого не было...
  Только 67 завядших роз...
...........
  Но не все так грустно. Рассказ-то из жизни взят. Многие могли сделать неправильный (но в общем-то такое случается) вывод, что паренёк, не совладав с бурей своих эмоций (да плюс ещё литр коньяка), покончил жизнь самоубийством - попросту утопился. Признаюсь - такая мысль у него была (он сам рассказал в последствии), но как раз этот самый ресторанный палёный коньяк его и спас.
  По сигналу рыбака на место происшествия выехал дежурный наряд, осмотрел окрестности и нашёл его тело в кустах поблизости. Нет, не бездыханное, а - извините - обблёванное до невозможности. Он просто не дошёл до воды и рухнул в кустах.
  Когда мы его в дежурной части похмелили, он воскрес, рассказал всю эту байку, а после второй рюмки жизнь в нём заиграла. Что с ним было в последствии, я не знаю, но его Тойоту в городе потом не видели. Наверное, уехал. Или продал...
  Вот такая вот проза.