Художники

Мы – художники, не такие как другие люди… мы собственными красками писаны, собственными штрихами сшиты… каждый рисует себя сам и не от мастерства все дело зависит… а от искры, что живет внутри, где-то не так глубоко, как кажется, но не так близко, как хочется…
Мы – художники, нити тонкие… словно бисером сплетенные наши мысли в холст… маслом кровь наша струится на полотна белые, и рождает детище более ценное, чем плоть данная…
Мы – художники, таинство древнее… испокон века души чужие в портреты заключали, и сила та в наших кистях и по сей день кроется…
Страшно это, талант иметь, очень страшно… потерять – невозможно, приобрести – еще более немыслимо! А уж за деньги купить – не гневите Бога, не для того он нам руки целовал…
Испуская дух, каждый художник оставляет половину себя в холстах своих… и пусть это лишь жалкий клочок блокнотного листа, душа художника найдет свое теплое местечко…
В красках наших вся жизнь пишется… вся история мысли, разума, желаний людских… никогда более не дарилась так беспечно  красота, да и никогда более не будет так…фальши быть не должно! Кисть не терпит лести! И если встал на скользкую дорожку – нет пути назад…
Немногие счастье свое поняли… немногие смогли принять свой дар, а кто понял и принял – сохранить не смог… ведь таинство это не каждому в глаза открытые вливается, не каждому откроют свою душу акварели … и если уж доверились они тебе – более никогда не отпустит тебя этот мир… и предать их – страшнейшее, что можешь сотворить…
Художник – это не человек… это нечто иное… это нечто эйфоричное… Экстаза хватит, чтобы разбудить магию… сил хватит, чтобы окончить мысль, ударов сердца вполне достаточно, что бы вдохнуть жизнь в свои мазки… тогда это уже живой мир, со своей душой, со своим днем рождения и началом отсчета времени… ведь у каждого живого есть свое личное время…
Окончив очередной этюд, еще не стерев остатки вдохновенья с рук, затаив дыхание, наполняешься невероятной пустотой… нет, не тоской, не скорбью, а именно пустотой, блаженной и теплой, словно постель после любви… и два изнеженных тела, художник и картина, довольны друг другом и своей гениальной оконченностью…
Иногда краски перестают звать… кисти молчаливо хранят свой ворс, графит не манит своим серебром… отчего так случается? Вряд ли отвечу честно… наверное, они устали ждать, когда я вновь стану слышать их зов…наверное, они устали…
- Ты так давно не рисовала…
- Да… давно…