Рассказы о любви

Два ночи. Единственный источник света, это монитор компьютера, который никогда не выключался. Слышалось только постукивание клавиш. Молодой писатель, лет двадцати трех, ссутулившись, сидел и старательно, набирал какой-то текст. Но затем остановился, выделил все и удалил. Встал и, шаркая ногами, прошел на кухню. Он ни как не мог написать ни одной строчки, нового рассказа, все было чем-то не тем. Заварил себе кофе и вышел с ним на балкон. На улице была пасмурная погода, везде лужи, где-то еще лежал снег, одним словом – весна. Отхлебнул немного из кружки и уставился в одну точку. Он размышлял, размышлял о своем рассказе. Решил испытать себя в чем-то новом, но это что-то новое для него оказалось таким неведомым и непознанным, что просто не получалось написать ни одной строчки. Смотрел куда-то вдаль, в темноту, в пустоту.

«Как можно написать книгу о любви, когда сам никогда не любил по-настоящему?» - пронеслось у него в голове.
Выпил кофе и отправился вновь за компьютер, но так ничего и, не придумав, лег спать. На следующее утро, он опять сидел за компьютером и водил карандашом по белому, чистому листу. Он стоил план – план своего нового рассказа, но в голову кроме его основного жанра – фентази, ничего не лезло.
-Анастасий! Ты ни на что не годный писатель.

Загадка его имени заключалась в том, что родители так сильно жаждали девочку, что когда у них родился сын, начали перебирать все мужские имена, хоть как-то связанные с женским, и единственное понравившееся имя было Анастасий. 
-К черту эти рассказы о любви! ВООБЩЕ К ЧЕРТУ ВСЕ ЭТИ РАССКАЗЫ!
С этими словами он выключил компьютер и лег на диван, скрестив руки на груди. Он просто лежал и смотрел в потолок, ни о чем не думая. Но все, же одна мысль пробегала у него в голове: «пока я не полюблю, не напишу, ни одного рассказа»

Что в конечном итоге и вышло, он не писал рассказы полгода, пока не встретил девушку. Написав свой самый лучший рассказ, он отдал его в печать, его опубликовали, но он этого не знал. Его уже не было в живых.