Слепым глистом

Я не помню, какого цвета...
Даже не помню, с какого ты света…
Что говорить об этом…
Все это черновик, мы перепишем вмиг,
впереди целое лето.

Один глубокий вдох…
Я поступил плохо, как смог.
Выкурил много сигарет, не послушал врача,
полный привет - в печень желчь, а в мозг моча.

Мне не нужен этот крест,
и так ребра трещат,
и со сном стало хуже,
перемена мест,
и все молчат,
ракурс мира из совсем другой лужи.

Неизгладимое чувство репетиции
чего-то настоящего,
куда-то плывущего,
куда-то манящего,
в больницу и морг зовущего…

Пара неприхотливых нот,
я считаю мгновения до полуночи…
Моя лебединая песня, ходь и урод,
путаю месячные с суточными…
Интеллектуально - невосполнимый урон,
а впереди - спасительный медикаментозный сон.

А завтра сначала, с нового листа,
в отражениях буду черпать настоящее,
исконное право слепого глиста,
живого и вечно молчащего.