Крысы

По потолку ползают крысы,
по стенам тоже…
(не в понимании милых зверьков
с блестящими глазами).

С лысой кожей,
покрытые слизью и гноем,
с кривыми зубами.

С хвостами как змеи,
набившись в стаю,
слившись в метаорганизм,
с писком,
воплем,
лаем,
вверх и вниз,
с мерзостным, мерзостным визгом.

Они с пакетами из магазинов
толпятся в метро,
они смотрят в мое,
на последнем этаже, окно.

Но самое главное - крысы в зеркале,
сливаются с моим отражением,
смешивают во мне понятия,
желания и предубеждения.

Крысы в моей голове,
иными словами - баги,
им нужны уют, тепло
и много влаги.

Они занимают мою территорию,
регулируют время,
создают свою гармонию,
взращивают семя,
удаляют остатки пищи в полости рта,
короче, предают счастью,
делают мысли - кусочками льда.

У меня вырастают клыки,
кожа скрывается под чешуей,
я дышу ртутью и пожираю тлёй,
то на чем стою,
во что верил,
а потом предал,
просрал и похерил.