Обязательства

Пришли мы с Гаврилой наниматься на работу. Я с утра костюм надел, повязал галстук. Вхожу в отдел кадров этакой павой, просто, как лебедь, вплываю.
- Инженер по соцсоревнованию нужен? - интересуюсь.
- Нужен, нужен! - кричат тётки с пеной у рта. - Именно, что очень нужен, и вот именно такой.
- Хорошо.
Тут дверь открывается. Входит Гаврила. Рожа запойная, космы торчат, голос хриплый... Как гаркнет на них:
- На работу я! Водила!
А сам весь горит до работы. Аж руки трясутся. Ватник ходуном ходит. Страшно смотреть.
- Ну, давай, - говорят они. - На "Робур" сядешь. В четвёртую колонну. Иди, поговори с начальником колонны, он тебе расскажет о работе.
Вышел Гаврила. Только дверь хлопнула. Тётки улыбаются мне:
- Да, и вот, приходится с такими работать. Фрукт! Контингент к нам идёт нелёгкий. Но вы, - говорят, - ничего не бойтесь, товарищ, идите прямо в свой отдел, и смело работайте. А если что, то мы вас в обиду не дадим.
Пришёл в отдел. Сижу, работаю. Смотрю, Гаврила уже мелькает в разных бумаженциях. То из медвытрезвителя прислали на него, понимаете, то на сосну где-то наехал. А то, вот, на автобусной остановке схватил милиционера за волосы. По этому последнему случаю был в красном уголке товарищеский суд. Привели того милиционера, народ собрали, кто на ремонте... Провели, словом.
Ну, ладно. Время идёт. Наступила горячая пора принятия соцобязательств. Ох, намучился я, ох, намаялся... Пока всех достанешь, пока распишутся, то, сё... Похудел, сон потерял и аппетит. Хожу, как чёрт, стучу копытом. Тяжело... Наконец, всех достал. Осталось одного Гаврилу обязать, а я никак не могу поймать его. То он на линии, то на больничном; то на "Робуре", то на "Авиа". То в 24-й бригаде. То в 22-й. Не водитель – фантом. Невозможное дело.
Лопнуло моё терпение. Пришёл к начальнику:
- Так и так, Виктор Исидорович. Вынужден, и т. д. Не могу охватить одного водителя. Мешает стопроцентному охвату. Видите, как я похудел.
Он аж заругался – и за трубку:
- Действительно, из-за одного фрукта страдает коллектив. А им лишь бы водку жрать... Это ты, Савельев? Такой-то в твоей колонне? Завтра с утра – путёвочку его в сторону, и пока не напишет – не выпускать на линию! Что? Умер? Месяц назад?! Инфаркт?
Вот, пожалуйста. Инфаркт. Тут, работаешь, как вол, и никакой инфаркт тебя не берёт. А им лишь бы водку жрать...
Прав Виктор Исидорович.


1986.