Записки полуночной дремоты

Один за другим они уходили вдаль. Таяли в ночном тумане. Шаг за шагом, тихо, почти безмолвно. Их движенье выдавало лишь биение сердец. Или это был мой собственный пульс? Сложно различить. Один за другим они скрылись во тьме. Двадцать один человек. Более двух десятков абсолютно разных людей… Куда? Куда они ушли? Кто знает. Лёгкая дымка затянула последние следы этих людей. А я стоял и ждал, ждал… кусая губы, не находя себе покоя. Медленно и неотвратимо наступала холодная сентябрьская ночь, венчая очередной день рожденья.

Свет, проходящий сквозь шторы, тонким лучом проникал в комнату, создавая тропинку света, ведущую от окна к письменному столу. Словно кто-то солнечный, необычайно лёгкий, сотканный из лучей света вошёл в окно и подошёл к столу, оставив за собой этот след. Так было всегда. Мне всегда хотелось, чтобы это был кто-то другой, а не я сам. Чтобы отпечатки на древней перьевой ручки были другими. Чтобы почерк письма чуть менее напоминал обо мне. Чтобы слова, которые бумага впитала вместе с чернилами, были другими. Какими угодно, только не тем, что звучало у меня в голове. Нет ничего страшнее, чем собственные слова, восставшие против произнёсшего их.

Ты ждёшь. Сколько времени? Час, два? Сосредоточенно смотреть в непримечательную точку на стене – разве не блаженство? Совершенство духа над разумом. Каждое живое существо ищет что-то выделяющееся из окружающей обстановки. Так и человек ищет чего-то нового. Интересного. Необычного. Его сложно удивить чем-то, и в поисках новых ощущений он заходит всё дальше и дальше. А ты выше этого. Ты наслаждаешься простейшим, примитивным видом чуть косо наклеенных обоев, не примечательных, как ни крути. Идиот.

В безмолвии правда. Слова лживы. Слова искажают смысл. Слова, словно змеи, подстраиваются под любой изгиб речи, под любое желание, любой порыв. Любое значение, даже самое необычное можно выразить через одни и те же слова. А правда – в молчании. Во взгляде. Только глаза не могут соврать. Так смотри же. Смотри. Не хочешь? Ах, ну как скажешь. Редкий человек готов открыть глаза для другого.

Что же ты видишь, что знаешь, что слышишь? Окружающий мир. Или мир внутренний… видишь ли ты мир вообще? Кто знает. Замкнуться в сознании, разрядить ружьё страха, заряженное незаданными вопросами в своё я. И в поисках ответа восстанавливать по крупицам мир. Мир… созданный кем-то. Может мной самим? Или тобой. Важно ли? Нет. Есть ли он вообще? Сложно сказать. Реалистичная фантазия, подобие сна, искривлённое отражение желаний и мыслей. Сколь точно мир определяет сознание людей. Как весь хлам в комнате, как окружающие люди, как перспективы… всё создано сознанием. Всё есть олицетворение сознания. Каждая вещь, каждый шаг, каждый миг. Пора спать. В глобальном обмане спасение приносят лишь ночные видения. В них ощущения свободы немного больше.