Заблуждения... Миниатюры

                Заблуждения...
      
В тридцатиградусную жару плыву снулой рыбиной в потоке машин по Кутузовскому, застойному в часы пик как болото…

А в расплавленном от пониженного давления мозгу отчетливо всплывают картины зимней дороги с ужасающими ее торосами обледеневших глыб, что могильными курганами выстроились вдоль обочины. Даже не выстроились, а скорее проглотили эти обочины вместе с привычными местами для парковки. Парковаться негде. Кругом только коросты льда и этот ужасающий холод безысходности, и загроможденное снегом асфальтовое полотно.

И бездушное стадо машин, бредущих как попало, не разбирающих дороги и, оттого, смешивающих едва виднеющиеся пограничные полоски.
    И проблемы, проблемы, проблемы, завалившие еще месяц назад благополучную мою жизнь, как снег оккупировал и парализовал Москву.

                ***
Мысль об измене любимого человека ставит в тупик.

  В тупик, где тебя начинают пожирать сомнения. Сомнения в правильности собственной жизни. Жизни, которая изначально принадлежала лишь тебе, но в какой-то бесследно исчезнувший миг вдруг перешла без права наследования в неограниченную власть другого. Того, кто тебя предал.

Даже не предал, а, так, просто разменял как мелочь для игрального автомата. Легко... как пренебрежительный взмах кистью руки, что еще вчера ласкала тебя. А сегодня также непринужденно  шарила по чужому телу в тщетной попытке нащупать «где перед и где зад», под воздействием командировочной банкетности, оставляющей наутро лишь перегар спиртного и чувство недоумения с мужской стороны...

И гипертрофированные, вымахавшие вдруг на песке ничтожного флирта, претензии на первые роли - с женской...

А любимый тобой человек уже поддался «копеешной» в своей суетности похоти, а скорее намеренно попал под власть чужой лжи, принаряженной в мишуру лести. И с садомазохистским упорством, достойным иного применения, погрузился в липкую паутину измены, утешая себя тем, что, по сути, это изменой не является, поскольку эксплуатируются только мочевыводящие органы, а пламенное любящее сердце на торги еще не выставлено...
 
Он делает это полуосознанно, не признаваясь при том себе самому в судорожности желания хоть как-то отсрочить свою мужскую смерть, что в народе зовут просто - несостоятельностью. И зло бросают эти пророчества во время мелких и оттого очень колючих ссор. Причины этих ссор быстро забываются, а колючки слов саднят в душе иногда годами, отравляя исподволь по сути незащищенные ничем супружеские отношения.

Колючки живут своей суккулентной жизнью. Они агрессивно прорастают в ядовитые кактусовые заросли обид и кровожадно требуют хирургического вмешательства, которое как все лечение небезопасно и оставляет после себя уродливые рубцы. Рубцы со временем грубеют, стягивая хрупнувшие семейные узы, но отчего-то все чаще тебя захлестывает с головы до ног щемящее чувство тоски.

Наверное, оттого, что измена в данном случае панацеей от  болезни не является и без того усугубляет душевный «раздрай» мужчины. Он, пытаясь защитить свою индивидуальность, словно мышь в крынку со сметаной, падает в новые проблемы с защитой и обнаруживая, к своему удивлению вместо окрепших позиций, новые уровни нерешенности, начинает судорожно биться в своих же силках.
 
И далеко не каждому удается взбить сметану ситуации в масло побед с самим собой...
 
Чаще наоборот. Чаще человека просто замыкает на них. И для того, чтобы объяснить себе, что же он делает и почему именно так, он старается понять какие же все-таки отношения его не устраивают. И с кем.

  Действительно ли с женой?

Или же за ними стоят, тщательно замаскированные отношения с матерью?

Или это тень отцовская, а по сути нерешенные подростковые кризисы?

Или весь букет отношений с женской половиной мира?

И есть ли он этот мир в реальности в его душе?

И какая роль отводится той женщине, с перегаром командировочного банкета из кактусовых зарослей? Статиста или же примитивной по качеству туалетной бумаги?

Все здесь зависит от того самого качества... отношений супружеских. И чем они достойнее и цельнее, тем примитивнее и формальнее связи на стороне. И никогда не конкурентные. Конкурирует здесь мужчина. С самим собой. Если догадается когда-нибудь об истинной подоплеке событий. Хотя этого опасаться - то и не стоит. Опасаться нужно лишь когда действительно «стрелки часов зависли на шести». Потому это и называют - связи, а у кого-то развязи, завязи и вывези. Что ни слово, то вариант действия…

Вот этот-то момент, на первый взгляд, чрезвычайно простой по форме подачи вопроса и трудноразрешимый на практике, и является тем золотым ключиком, что даст тебе необходимое чувство уверенности в себе. Но, как всякий золотой ключик, он бездушно потребует упорства в достижении цели и жертв, порой многочисленных, которые в любом случае будут принесены на алтарь побед.

Независимо от желания банкующего.

И порой для него было бы безопаснее просто остаться «по пояс» в ядовитых зарослях кактуса обид.

Результат непредсказуем. Он порой фантастически отличается от результата, к которому судорожно идет мужчина, пытаясь скрыться от тривиального и потому никем не отмененного страха смерти, чем по сути и является импотенция.

Что ж, у каждого свой путь … и свой дамоклов меч.