Сказка про прогулки под дождём

Скажи мне: «До встречи»…
Скажи…
Пусть это будет ложью. Сегодня мне так плохо, сегодня я сам хочу быть обманутым. Я просто улыбнусь тебе улыбкой Чеширского кота, которая тебе так нравилась, и пожму плечами: «До»…
Как давно это было…

Скажи мне: «До встречи»…

Тогда шёл дождь ещё, кажется… Земля была вязкая и сырая, я сидел на корточках, сверху капало, вокруг стояли люди… зачем они тут?

- Ненаглядная моя! Как же ты теперь будешь, одна-одинёшенька?
- Ты пачкаешь мне платье… отойди…

Молча скалю зубы.
Скажи мне: «До встречи»… Может ещё: «Наверное, мне пора спать»… Цветных снов тебе… Или нет, не так. Сны – это зло. Спи просто так, без ничего…

Скажи мне: «До встречи»… Я снова улыбаюсь тебе: «До»… Раньше я часто улыбался. Иногда боль сосредотачивается в одной точке, где-то в затылке. Иногда я чувствую, что меня передвигают, катят куда-то, и боль растекается по жилам, как поток пламени, иссушающий кровь. Во тьме иногда возникает огонь, иногда вода, но я больше не мучаюсь. Полосы огня наводят ужас. А водяные струи – они холодные и приятные, мне от них очень сладко спится. Я жажду погрузиться в ледяную воду, и больше никогда не всплывать на поверхность. Но ты снова гладишь меня по лбу, трогаешь тонкими пальцами меня за щёку, и я, хватая ртом воздух, заглядываю жалобно тебе в глаза: «До встречи??», - ты серьёзно смотришь на меня, выискивая упорно на моём лице одной лишь тебе известные знаки: «До»…

Какое-то неправильное, чересчур протяжное это твоё «до» сегодня. Волнуюсь, снова смотрю на тебя, но ты уже отвернулась в другую сторону.

Тьма. Лица. Шёпот. Убирайтесь вон. Лица выстраиваются попарно, ярко вспыхивают, я узнаю каждое, но имён не помню. Снова возвращаюсь в этот мир – белый, равнодушный и непонятный.

Скажи мне: «До встречи»…

Скажешь? Нет, уже не скажешь. И я тоже не скажу тебе «До», и снов цветных не пожелаю. Спать можно и без снов. Оно и к лучшему на самом деле. Потому что так спокойнее. Мы оба очень устали.
Поднимаю голову вверх. По лицу катятся капли. Я знаю – это называется коротким звонким словом «дождь». Ты любишь дождь? Или нет? А раньше  я его любил?

Высовываю язык, ловлю капли, пробую на вкус… Сладкие.
Вроде приятно.
Значит, мне нравится дождь. Всё очень просто: для того чтобы понять, что тебе нравится, а что нет, нужно это просто попробовать. Снова высовываю язык, ловлю очередную каплю. Нравится. Капля останется со мной. Может, даже сможет раствориться в моей крови, стать частью меня. Я оставил её с собой, потому что она мне понравилась. Тебя я тоже пробовал, вот только ты со мной не осталась? Потому что не нравилась? Нет, там есть ещё другие причины… Наверняка есть.
Очередная капля на вкус солёная. Дождь – отличная маскировка для слёз. Можно плакать сколько угодно – всё равно никто не заметит.

Скажи мне: «До встречи»…

Я криво улыбаюсь – воспоминания ещё хуже, чем сны: «До»… Пустая улица медленно окрашивается в серый, цвета тускнеют и гаснут, поток воды, падающей с неба, становится всё сильнее и сильнее. Переступаю насквозь мокрыми кедами, зябко пожимаю плечами, чувствуя, как холодные струйки стекают за шиворот. А говорила, что дождёшься...

Пойдем, погуляем?