Serf ин Г глава 11

               
 
   Хочется, научится стрелять.
Точно, четко, на пять с плюсом! Каждый мужчина, должен уметь пользоваться оружием. Но, не походя – «пиф-паф», а уверенно и точно выбивать десятку! Такое вот мнение.
 Можно без этого обойтись, но только когда ты нужен.
Не твоё будущее а ля «успешный сын помогающий своим родителям». Не твоя безотказность, честность. Не твоё прошлое «белобрысый мальчик на коняшке»…
Нужен ты – такой как есть. Ты можешь измениться, но даже если ты не изменешся – ты нужен. Ты нужен – больной, хромой, убогий, врун и вор… любой! Забавная этимология – «любой» и «любимый»!

   Сон – второе составляющее правильного серфинга.
 Еда только  - третье.
Пробуждение, как в замедленной съемке – похоже - на выныривание.
Возможности сдерживать дыхание, уже нет. Плавно, из глубины – ты появляешься, пробиваешь границу воздуха и воды. Капли – разбившаяся люстра Большого Театра - сыпаться и тонут обратно. А ты – почти воскрес… На долю секунды.
Дальше – тебя обязательно обнимет мир.
Так женщина не желает объятий чужого – стороннего человека.

   Правильный выход из сна – глоток не кислорода, но действительного, «реального» воздуха!
   Через минуту – весь твой рот будет сухим. Язык будет липнуть к нёбу. Причмокивая, щёки будут вваливаться как у мертвеца, а ты – проснешься.
Но эта минута – твоё хранилище, той – настоящей жизни!

   



   Городские – русские фонари тоже могут мелькать как в Америке! Как в кино. Не смотря на твою пятерку и максимальные сто километров в час.
   Сегодня цель – деньги. Честные деньги. Нет усталости, нет дьявольского мира – ведущего на тебя охоту. Есть – «Завтра». И ты летишь! Ты – мать его Лайнер!
Завтра – ты оденешь костюм. Ты пойдешь на собеседование. Оно обеспечит послезавтра твоему, только твоему будущему.
А сегодня…


- Брат, я вижу: ты пашешь на этой «бане». Мы твои клиенты. Но, сука, убил бы. И машину твою отнял. Понятия не позволяют.

- Не страшно?

- ???

- Вот так вот – ночью.

- ???

- А так? –  пневматика системы «ОСа»  отбрасывает блики фонаря на лицо весёлого хозяина…
Страшно – должно быть за что-то.

   Тогда, страшно не было…

   И сей час – не страшно…

   Страшно тогда, когда есть за что боятся.

   Однажды я всю ночь возил пьяную компанию, гулявшую день рождения друга – бандита.
В разных уголках города, они останавливались посмотреть на баннеры с лысой физиономией именинника, после чего решали -  везти подружек домой к мужьям, или к себе на квартиру. В итоге ехали к следующей открытке-гиганту.
Трек «Морального кодекса» «Где ты?»  (бандиты оказались культурно-продвинутыми)  я послушно включал около ста пяти раз.
Что такое «лететь на крыльях»?
В шесть часов утра – я «летел» домой!
   Несмотря на усталость, не выветрившийся страх, и чувство рабства практически перед всем… перед, парадоксальным миром – в котором билборды заняли идиоты, деньги забрали крупные воры, а счастье ты ждёшь в очереди; и если вышел из нее – то не кому сказать «я за вами буду»…
Я «летел» домой с заработанными двумя тысячами. И даже неважно с чем я «летел». Я «летел», что бы обнять жену, позавтракать и  поехать с ребенком, всем вместе на пляж!

***
 
  Алкоголь – хорошее снотворное, но в правильной дозировке.
Перебор или недобор в двадцать грамм – и сон дробится на непредсказуемые стадии. Если на эффект сверху ложатся еще и нервы – получаем аффект! Тут главное бутылку рядом держать – тогда количество разрывов в период сна – сокращается. Ну, или срочно «переоценить ценности» - звучит тавтологично, не правда ли?
   Но сон беречь нужно. Он, для здоровых - то, полезен, а уж для… сёрферов…
Это обычный алкоголик, через неделю запоя – ноги в тазик с горячей водой, и рядом банка с рассолом…
Но где тот тазик, и где та банка? Медиаплеер зарефренен на Томе Уэтсе «The Piano Has Been Drinking (Not Me) », а соленья – закрытая тема (собственноручно их с женой заворачивал "тогда"... "когда"). А сон – вот он – рядом.
   У психоаналитиков есть техника контроля*. Она позволяет создавать  альтернативный мир у себя в голове. Вокруг тебя творится черт знает что. Орут люди, пытают животных, или тебя самого, а ты не здесь! Ты в замке конца XVI века – слушаешь лютню. Надо правда заметить, что данной методикой, в гораздо большем совершенстве, владеют клинические психопаты. Им пятна росшаха показывают, а они в это время в Лувре Джоконду созерцают… ну или в мясницкой, мясника разделывают.
Но и такие мэтры, не могут контролировать сны!
Погружение в них – маленькая смерть. И если правильно подготовится, то каждое пробуждение – своего рода воскрешение!

***
   Солнце ударило в глаза, и мир почернел секунд на пять. Так бывает, если глаза долго не контактируют с яркими источниками света.
Андрею необходимо было погулять! Иначе – организм обеднённый кислородом просто отказывался действовать по "программе защиты свидетелей"…
Организм уже начал эту подрывную деятельность - воспоминаниями. И окопами мозг был испещрен ещё с позавчера.
Снотворный эффект водки был мизерным. Сидеть на стуле, увлечённым компьютерной игрой, не представлялось возможным из-за непрекращающихся судорог конечностей. Фильмы и музыка уже не помогали.
Воздух свободы, радости и жизни ударил в нос, как газы лимонада «Буратино» в детстве.
Андрей отшатнулся – бурлившая за порогом жизнь – была ему чужда, и неприятна.
Не было искрившегося на солнце снега, а были желтые собачьи метки. Не было веселых детей, а были дуры – мамаши, оравшие на своих чад, что им срочно нужно в магазин. Не было и оживленных стаек воробьев, были только бело коричневые кляксы на стоящих во дворе автомобилях…

   Организм оживился, больное воображение, в который раз переключилось с приоритетных, не решаемых проблем, на окружающую глупость. И подав знак, что через два часа, насытившийся кислородом, и смертельно уставший Андрей будет готов ко сну, организм, развернув тело – повел его к остановке трамвая. Трамвай должен был успеть довезти до бара!

   Тишина периферийной остановки давила хрустом затаптываемого снега.
   Какая-то старушка сокровенно поделилась, что в клубе знакомств для пенсионеров, дурной, восьмидесятилетний, дед пожелал встречаться с сорока летней «молодухой»!

- Нет, она - то понятно! – распиналась бабка. – Ей квартира его нужна! А он то что? – Заглядывала расстроенная собеседница Андрею под капюшон. Видимо дед – самодур и её задел.

   Поговорили о плохом движении 21ого маршрута. О внезапных морозах. О выборах. Подошел трамвай. И распрощались  как свои…

   В трамвае было неудобно сидеть,  постоянная боль заставляла Андрея вертеть головой.
Взгляд зацепился за треугольную наклейку, прилепленную к двери. Желтая, в стиле «радиационные отходы», наклейка гласила: «Алкоголь – оружие геноцида. Выпивший алкоголь с вечера, с утра мочится своими мозгами!». Интернет адрес было уже не разобрать.

http://www.proza.ru/2012/03/17/1823