Бьем посуду, собираем осколки, раним пальцы, смотрим на часы - сколько? В нервах музыка засела иголкой - острой, колкой. Улыбаемся друг другу - и только.
Лечим раны - открытые, рваные. Все вокруг безнадежно странно, никогда не достичь нирваны. Это чувство сильнее медведя и выше подъемного крана.
Это чувство... Наверное, больше похоже на страх. Это страх - потерять, от него полынь на губах и усталость в глазах. Бумажный журавлик в руках уснул, а синица ястребом стала и парит в облаках.
Бьем посуду, собираем осколки, ругаемся - тихо, сквозь зубы, незло, стараемся не пораниться - все равно ранимся, случайно пальцами соприкасаемся - и улыбаемся...
Бьем посуду, собираем осколки...
© Copyright: Ирина Кирилина, 2012
Свидетельство о публикации №212031801218
Свидетельство о публикации №212031801218
Рецензии