Странная Смерть

Ночь. Холодная постель. Тусклый свет одинокой свечи. Так страшно умирать в полном одиночестве. Кажется, ты был всю жизнь окружен людьми. И сейчас, в такой... ответственный, что ли, момент, ты один. Энергия тонким ручейком покидает твое тело через босые стопы, легким туманом стелется по полу и, проскользнув через балконную дверь, растворяется во мгле. В голове крутится вся жизнь. Беспечность в шестнадцать, глупость в двадцать пять, нерешительность в тридцать и так далее, вплоть до сегодняшнего дня, до смерти.
В дверь кто-то постучал.
- Войдите, - прохрипел я, но гостю явно не требовалось моего приглашения.
Плохо смазанные дверные петли противно заскрипели. В комнату вошла девушка в черном платье с небольшой записной книжкой в руках.
- Смерть? – Поинтересовался я.
Девушка кивнула.
- Да, Смерть. Ну, и журналист «Charon Times», если знаете. Практикант, так было бы правильнее.
- Хм, - задумался я. – У вас тоже есть свои СМИ? Никогда не слышал.
- Безусловно, у нас есть все. Но не будем зря тратить время. У нас его, к слову, довольно мало. Может, хотите продлить свой срок?
- А нужно ли?
Смерть пожала плечами. Она выглядела совершенно обычно, только тяжелый взгляд пугал и окутывал каким-то странным холодом.
Я молчал. Начался дождь. На миг мне показалось, что время стало течь куда медленнее, чем раньше.
- Ну, так что? – Нарушила тишину журналистка.
- Не знаю, - попытался выдавить улыбку я.
- Вы – хороший журналист. Мне нравятся ваши роботы.
- Так, может, и напишешь интервью?
- С вами?
- Можно на «ты».
Девушка улыбнулась. Казалось, передо мной сидит старый знакомый, или даже лучший друг, потерянный в потоке лет. Умирать как-то сразу и перехотелось. Жизнь снова наполнила мое тело, а может и просто показалось.
- Даже не знаю с чего и начать, - растерялась журналистка.
- Вот это да! – взбодрился я. – И чему сейчас только учат?
- Я самоучка.
- Тем более! Надо быть увереннее! – Хриплый кашель вырвался из груди.
- Ну… Насколько я знаю, у вас, - Смерть запнулась, - у тебя никогда не было… как вы это называете…
- Ты про любовь? – Решил закончить я.
- Да, про нее. Ты никогда не любил?
- Почему же? Были люди, было время, была влюбленность. Не влюбиться  - все равно, что не есть шоколад. Представляешь, все вокруг наслаждаются этим сладким вкусом терпкого какао, а тебе приходится только хмурить брови. Ужасно!
Журналистка быстро записывала мои безумные речи в свой блокнот. Мне казалось, что она совершенно не понимает, о чем я говорю. Не удивительно – в загробном мире нет места людским слабостям.
- И кого же…
- Не люблю про это говорить, честно, - вдруг прервал я ее. – Порой, есть вещи, про которые стоит молчать.
Девушка улыбнулась. Да, это была настоящая, совершенно человеческая улыбка, которая меня несколько насторожила, даже испугала.
- Неужели тебе не страшно умирать в одиночестве?
- А я разве один? Рядом же ты. Хотя да, страшно. Даже не так… Как-то глупо. Прожить жизнь и уйти просто так, не оставив ничего и никому. Все умирает вместе со мной. Все, ради чего я жил, пропадет после моей кончины.
И снова наступила тишина. Смерть отвела от меня свой тяжелый взгляд, уставилась в окно, наблюдая за каплями дождя, ударяющими о балконную дверь.
- Хочешь вернуть все назад? – Вдруг спросила она.
- Что «все»?
- Всю свою жизнь начать с нуля? Только есть одно условие.
- Нет, я не зря прожил жизнь.
- А жаль…
Слеза скатилась по щеке девушки. В одно мгновение она просто исчезла, а я закрыл глаза. И уснул. Снилась мне моя жизнь, ровно до встречи со странной журналисткой. А потом - забвение. Просто. Тишина. Во мне.