Вестник Смерти. Зарисовка 3. Не случайная встреча
Наблюдаю за играющими на лужайке детьми. Они так беззаботны, ни о чем не задумываются, живут одним днем. Они не знают, что такое смерть. Что рано или поздно кто-либо из Вестников Госпожи обязательно посетит их семью и заберет кого-то. Ей не важен пол или возраст, и только ей одной известны законы логики, по которым она призывает в свои чертоги.
Интересно, а каким было мое детство? И сколько мне было лет, когда я погиб, и при каких обстоятельствах? То, что это была смерть не от старости, я знаю наверняка, иначе не стал бы Вестником.
Прикрыв глаза я, кажется, уснул? Очнулся от ощущения на себе чужого взгляда. Или это еще продолжения сна?
Напротив меня стоял парень, лет восемнадцати-двадцати. Черты его лица были мне смутно знакомы. Он выглядел так же, каким привык считать себя я. Т.е. я могу принять любой образ. Неважно, женщины или мужчины и любого возраста от младенца до глубокого старца. Только для удержания выбранного образа требовались некоторые усилия и постоянная сосредоточенность, что отнимало силы. А один образ я принимал автоматически, не тратя никаких усилий на его удержание. Даже сейчас, на скамейке сидел вихрастый светловолосый голубоглазый парень стройного телосложения восемнадцати лет от роду, в потертых джинсах, черной майке и белых кроссовках. А прямо напротив меня стояла точная моя копия. Но он не должен был меня видеть, по крайней мере, до тех пор, пока я этого сам не захочу. Меня мог видеть только человек, который должен был умереть и чудом или по случайности избежавший смерти. Или… но этого не может быть! Вик, я откуда-то знал его имя, не должен был умереть сейчас, если Госпожа ему дала шанс, то она не могла его забрать так скоро! И никакой видимой опасности не было. Или Госпожа поменяла правила игры? «Нет. Этот мальчик сегодня не погибнет. И знаешь, он искал встречи с тобой». Включив зрение, читаю его душу. Он в смятении, и немного испуган. В нем спорят две мысли – заговорить со мной или бежать со всех ног куда подальше.
«Этого не может быть. Он умер два года назад. Хотя, я неоднократно слышал, что не все уходят после смерти. Некоторые остаются призраками… В тот день шел проливной дождь… Раскисшая земля под ногами, вода, собирающаяся в ручейки… Плачущая мама… Если он призрак, а не плод моего воображения, то он должен со мной заговорить…»
Ничего никому я не должен, и не потому, что не хочу, а из-за того, что на все посторонние разговоры наложен запрет. И не какой я не призрак! Эти бестолковые туманные сгустки энергии совсем себя не помнят и не ощущают. И существуют только до тех пор, пока о них кто-то помнит и не хочет их отпускать.
Парень устало сел на противоположную сторону скамейки. Он отчаянно хотел верить в то, что я не умер, а живу другой жизнью. Включил плеер.
«А знаешь, я верю во все эти сказки:
В добрых волшебников и лютых драконов,
В сияющих эльфов, упитанных гномов,
Ковры-самолеты, чудесные краски.
Я верю в леса, дремучие, тёмные,
В их волшебство и святую поэзию,
Здесь сокрушали наши претензии
На трезвость рассудка мифы бездонные.
А кто не верит страстно,
Тот умрет напрасно,
Кто не верит в сказки,
Кто не верит в сказки.
А кто не верит страстно,
Тот умрет напрасно,
Кто не верит в сказки,
Кто не верит в сказки».
Хм… и песню эту я где-то слышал… и даже название могу вспомнить. Обе-Рек «Сказки».
«Я верю в героев, одиноких и смелых,
В прекрасных принцесс в заколдованных замках,
Которых бывает нам искренне жалко:
Не все дожидаются принцев умелых
На белом коне, с синею птицей,
С большими деньгами и искренним сердцем,
Глубокой душой и налаженным перцем.
И чтобы не старый был, а где-то под тридцать.
А кто не верит страстно,
Тот умрет напрасно,
Кто не верит в сказки,
Кто не верит в сказки.
А кто не верит страстно,
Тот умрет напрасно,
Кто не верит в сказки,
Кто не верит в сказки».
Начался мелкий и противный дождь. Вик, накинув на голову капюшон, неспеша побрел прочь. Я все еще слышал песню, которая играла в его плеере.
«Я верю в любовь и верю в надежду,
Верю, что смысл обнажается в слове,
И люди рождаются снова и снова,
И Небо людей обнимает, как прежде.
Как прежде живут ожиданием солнца
Окна слепые и распятые крыши,
И если ты завтра меня не услышишь,
То эта весна никогда не проснётся...»
Я тоже верил в сказки. Может быть, именно поэтому я и не умер, а стал Вестником?
«А кто не верит страстно,
Тот умрет напрасно,
Кто не верит в сказки,
Кто не верит в сказки.
А кто не верит страстно,
Тот умрет напрасно,
Кто не верит в сказки,
Кто не верит в сказки».
Свидетельство о публикации №212031800294
Продолжайте, Ольга, буду ждать!
Джулия Риччи 22.03.2012 21:42 Заявить о нарушении