Погосты

Сельские, деревенские, городские, ухоженные и заброшенные - тихие наши погосты.
Мне и поговорить порой не с кем о них, молодые не поймут, да еще и высмеют, а пожилых осталось мало среди моих знакомых, вот и приходится излагать свои мысли и чаянья на бумаге. Страшно становится оттого, что не с кем поделиться, поговорить. Разве раньше я думала, что окажусь в такой пустоте? А погосты всегда были мне не безразличны, потому что там лежат люди такие же, как мы, но часто забытые своими близкими.

Я часто хожу на кладбище к родителям и мужу и вижу десятки заброшенных могил. Люди не боятся греха, все повторится, воздастся по заслугам. Кладбище – это город мертвых, и я до сих пор испытываю там чувство, как бы сказать точнее, уважение к усопшим или щемящую тревогу, а может, вину за то, что живу? Меня это мучает много лет, а что я могу сделать – поставить  одну самую большую свечу всем усопшим. После посещения часовенки ухожу домой с просветленной душой.

 Кому-то этого не понять, а мне не понять того, отчего мы стали так черствы?  Вопрос, на который нет ответа, но когда я прихожу к родителям на могилу, душу мою посещают умиротворение и покой. А когда я прислоняюсь к памятнику, то словно слышу далекий гул из-под земли.

Конечно, я многое принимаю за желаемое, но голос отца я слышала не раз. И советы его выполняла, делала не так, как сама хотела, а кто-то вопреки моему разуму советовал сделать иначе.

 Растет на родительской могиле куст жасмина, отец любил эти цветы, и в деревне они росли у нас в палисаднике. Жасмин разросся, и я давно задумала удалить его из оградки хотя бы частично... И что? Порезала руку ножом и замерла в растерянности. Налетел вдруг шквал ветра, закружил вокруг ограды, застонал, зашипел, хотя и было небо чистое, ни облачка.  Мне стало не по себе, и ушла я, не срезав и части куста, и ветер стих…
 
А еще был у меня случай. Когда умер мой любимый муж, самый родной человек, я очень долго и много плакала. На могилу ходила каждую неделю в любой день, даже и к вечеру. Страха у меня не было, я не боялась бомжей, что там ходили, никого другого. Я только плакала и разговаривала с мужем. И однажды на памятник села птичка необыкновенной красоты, такой я никогда больше не видела. Она молча смотрела на меня, ничего не клюнула из того, что лежало на столике, переместилась на оградку, по всем сторонам прошла по ней рядом со мной, что-то почирикала и снова уселась на памятник.

Слезы мои высохли, на душе стало так спокойно и хорошо, что захотелось мне зайти в часовню и поблагодарить Господа за успокоение. Я пошла, а птичка сопровождала меня до самого входа в часовенку. Она то кружилась надо мной, чуть не касаясь меня, то летела впереди, вроде указывая мне дорогу, а то почти пропадала в вышине. Когда я перекрестилась перед входом в часовню, она последний раз пролетела перед моим лицом и взмыла вверх.
В часовне было безлюдно, батюшка, видно, отпел очередного покойника и пил чай. Я взяла, как всегда, свечи, поставила за здравие и за упокой и попросила батюшку выслушать меня…

Я сама понимала, что тоска моя по мужу хорошим могла и не кончиться, вот и открыла душу. И как плачу, и не сплю, и про странную птичку необыкновенной красоты. Слова лились из меня потоком, и душа моя освобождалась от груза и горя.
 Я сразу поняла, почему наши бабушки и дедушки ходили исповедоваться. Я поняла и все, что  сказал мне в тот день  священник,  ни в  чем  не  усомнилась.
А сказал он мне:
«Дочь моя, ты потеряла мужа, хорошего человека, знай, Бог выбирает лучших, но берет всех. Смирись и облегчи душу одним только тем, что Господь наш допустил к тебе душу твоего мужа. Эта птичка, что сопровождала тебя до часовни, и есть душа твоего любимого человека, он смотрит на тебя с небес, он дал тебе понять, что беспокоится о тебе».
Священник посмотрел на меня каким-то особенным взглядом, благословил, дал поцеловать  крест и отпустил с миром.
 
Птички на улице уже не было, а я как будто проснулась и увидела, как же красив мир вокруг меня, и трава такая зеленая, и деревья стоят в золотом уборе, и люди все приветливые. Я  поняла, что надо жить дальше.
А погосты, погосты – это наша совесть, память, и что поделать, что не все это понимают.
И все равно, видя неухоженную могилу, я чувствую какую-то вину за собой...