Дневник измученного человека. Тетрадь 8. Запись 72

Сделав музыку в наушниках намного громче, я пытаюсь вспомнить, для чего проснулся сегодня утром. Кажется, что я хотел что-то сделать, изменить, создать…

Всё к чёрту. Нет абсолютно никакого настроения, лучшие годы жизни безвозвратно ушли, ничего не хочется менять, на всё наплевать. Это верно. Это и есть истина.

Мне только 18. Но я уже наелся этим каждодневным существованием, когда встаёшь около 7.16, пьёшь типа чай, в школу собираешься, идёшь туда, бессмысленно отсиживаешь место до двух часов дня, возвращаешься домой и балдеешь до позднего вечера.  А потом будет институт, а потом работа, семья, дети, пенсия и дощатый ящик. Веселит до невозможности тот факт, что на протяжении тысячелетий мои остатки, не нужные абсолютно никому, будут валяться на нашем городском кладбище, где никого невозможно найти, весной не проехать, в овраге грудой лежат бесхозные памятники. О, да: все,  бывшие людьми, беспорядочно сгреблены на площади в несколько квадратных километров и многим живым от этого легче, а мне, наоборот, хуже. Кажись, я опять ушёл в философию, что не надобно.

Равнодушие, непонимание, грубость, тупость, нежелание ненадолго выйти из своего узкого мирка и выслушать собеседника — вот то, что видимо мною каждый, каждый, каждый день без исключения. Кругом беспорядок, всеобщая отчуждённость, хамы, либералы, тролли и интеллигенты в очках. Всё смешалось в одну большую кашу, похожую на ту, что сейчас лежит на дорогах моего глухого городишка. Никому ничего не понятно, никто не знает ничего, но с претензиями. И тут я: все ждут от меня чего-то постоянного, правильного, все будто меня знают и видят насквозь, расписали мою жизнь до конца дней моих и довольны. Я талант, говорят они. Ха-ха! Слушайте: каждый день я одеваю одну и ту же маску. Играю одну и ту же роль. Каждый день я просыпаюсь и первым делом надеваю на врата моего внутреннего мира 11 громадных висячих замков и прячу от них ключи, чтобы кто-нибудь случайно не нашёл их. Сквозь эти ворота с замками не проходил ещё ни один посторонний человек. Теперь вопрос: откуда вы можете знать, что из себя представляет существо, имеющее мой облик? Талант? Вы никогда об этом не узнаете, будете жить в мире ложных представлений обо мне и вообще обо всех окружающих людях и на сим успокоитесь.

Дорогой дневник! Что я делаю не так? Ты мне не ответишь; ты обычная тетрадка в клетку, а на подобные вопросы не могут дать хорошего ответа даже одушевлённые предметы. Ну хоть намекни, а? Я завтра опять попробую начать новую жизнь. Ты мне веришь? Поможешь? Ты у меня единственный, с кем я общаюсь уже больше пяти лет, последний, кому я доверяю. Да?

Хотел написать о ней, но устал. Зато понаписал всякой белиберды на полторы страницы.  Ладно, потом. Совсем скоро напишу тебе про неё, поверь, тебе понравится. Спокойной ночи.