Метания...

                МЕТАНИЯ...

                Казалось, что от всего произошедшего со мной, можно просто сойти с ума. Но ведь не сошла. И ум при этом остался ясным и острым.

                Хотя, лукавлю даже перед собой. До всего этого, взбаламутившего болото кризиса среднего возраста, где возможно пропасть без вести, не оставив даже следов  пузырей, мой ум, верно, просто спал.

                Или... находился в просоночном состоянии. Ему не было необходимости просыпаться и активизироваться. Ему было выгодно на уровне сознания  быть сохранным и нетронутым. Выгодно использовать лишь сотые доли процента таланта и обеспечивать только жизненно важные функции организма. Обеспечивать лишь базовые потребности, только слегка касаясь более высоких сфер и задач, словно для оправдания самому себе: и это я могу, но …

                Как будто, ты ведешь свой классный журнал, в котором выставляешь себе хорошие и плохие отметки за совершенные и несовершенные действия.

                Иногда ты очень жесток к себе. И плохих оценок в этот момент в твоем журнале становится неприлично много. А ты с остервенением рассыпаешься на мелкие осколки плохих отметок, занижая собственную самооценку до уровня плинтуса. Зануляешься до неприличия. И, оглянувшись вокруг, вдруг с растерянностью замечаешь, что  от сгустка жизненной энергии остались лишь слезы уныния и равнодушия к своей собственной судьбе.

                Вся созидательная энергия ушла на разрушение самого себя,  стенания и недоумение; почему это свалилось на голову именно тебе, в то время как голов этих вокруг – хоть пруд пруди, а в планетарном масштабе, так вообще: ого – го!! А плюхнулось это на твою персональную макушку нестерпимым следом азотосодержащей голубиной «капли».

                И все вокруг заохали, засопереживали; что, дескать, тебе повезло необыкновенно, и, слава Богу, коровы не летают... И, действительно, все неподъемные, грузные твари на этом свете, бескрылы. Те же бегемоты, к примеру. И ты с ужасом понимаешь, что все вокруг действительно правы. И если бы это было не так, а иначе, то на этой земле давно уже было бы некому ждать конца света и жадно вчитываться в пророчества майя. Некому было бы ждать пресловутый Армагеддон. Все были бы равны  как в бане, без рангов и различий. Хотя…

                Хотя, возможно, именно с этим, ты не в состоянии смириться. Потому как там – всеобщая катастрофа и небытие. Для всех, повторяюсь. Для всех. И, как ни странно, в этом мире мысль о том, что мы не вечны, нас примиряет и даже дает силу жить.  Но, в данный момент развития истории, эта черная метка выпала именно тебе. И это тебя совсем не радует.

                Это – разрушает устои твоей жизни и заставляет биться в рыданиях душу, терзая сердце.  И то, что это – не смертельно, а даже очень  нравоучительно; что именно  это волшебное средство и поможет встряхнуть шубу твоей жизни основательно, да так, чтобы расправились не только ворсинки и  встал дыбом подшерсток…. Конечно, можно и нужно понять, принять и осознать.

                С осознанием не так уж и туго. Осознать – пожалуйста. А смириться – с этим не то, чтобы туго. С этим, признаться... полный караул. И остаешься ты с обесточенной «сожалениями о несделаном» жизненной батареей,  оставившей лишь слабые разряды  « тока личных отношений».

                Типа; есть еще порох в пороховницах. А у кого-то - горох, которым можно отстреливаться через трубочку, когда все патроны закончатся.

                До поры, до времени.
                Вот так  все и идет своим чередом. Может…

                Да не может, а точно. Все идет своим чередом, не всегда совпадая с желаниями носителя разума...