Жизнь без иллюзий...

                ЖИЗНЬ БЕЗ ИЛЛЮЗИЙ


                В любви не бывает равенства....

         Равенство здесь не уместно. Как в жизни: если кто-то сдает кровь, то всегда найдется тот, кто в ней нуждается и потому безоговорочно  все принимает. Простая и действенная практика на выживание: донор – реципиент.

         Философы туманно щурят глаза:  “ Это принцип дуальности: черное – белое, сон – явь, болезнь – здоровье, любовь – ненависть… Все – лишь стороны одной и  той же медали”.  Принцип этот, как вирус, застывший во льдах непокоренным,  живуч в любых условиях. Он просто ждет оттепели, чтобы проявиться во всей силе. Если это слово здесь вообще уместно.

                И не тряси головой  протестно. Не ухмыляйся  загадочно. Мол, а я знаю иные случаи… Лучше сразу себе признайся: знаешь или осознаешь? А может знания твои – лишь иллюзии, которых ты по возрасту еще не лишился?

                Что, уже не имеешь даже иллюзий. А как же история с существованием Деда мороза? Ах, ты веришь в справедливость… Ну- ну, тогда мне понятна твоя погруженность в иллюзорность любви…


                Но каковы ни были иллюзии радужны – жизнь сама устроит им ловушки и загонит в такие сложные ситуации, где блеск и мишура сами сползут с них, обнажая остов действительности.


                Я живу без иллюзий… Хотя, чтобы сильно не завираться, стоит признаться самому себе, что иллюзии были все-таки нормой жизни и ничто не могло их разрушить, за исключением случайной встречи.  Встречи, которую  помню довольно смутно...
               
                Поначалу все было смутно. Даже не то что бы смутно, а как -то откровенно невнятно.  Состояние напоминало природу перед грозой.  Нагнетание общей смуты в мыслях, что давало тянущие  боли и тупую, непроходящую похмельность головы.

                И  тяжелая давящая синева, словно облако чернил рассерженной каракатицы...
                И резкие сполохи зарниц на горизонте, как подтверждение того, что гроза вот — вот разразится... 
                И ты, маленький человек, нравится тебе это или нет, должен покориться открывшимся обстоятельствам.
                И нет тебе никакой надежды на исцеление. Ведь эта боль  не от передозировки коньяка и не от бытовой желудочной жадности...


                Эта боль особенная. Она как фантом, когда отрезанная гильотиной голова продолжает нестерпимо болеть... Страшная, проникающая во все клеточки вынутого мозга, боль.  Боль неопределенности и потерянности своего личного пути в этой жизни..

     Когда ты с трудом заставляешь себя желать и четко понимаешь, что все  равно ничего не хочется, а если вдруг это желание и появляется, то поражает своей «мелкотой по щиколотку» и  примитивизмом.

                Такое ощущение, что ты всегда был океанским лайнером и любые морские переходы были тебе полечу, а в какой-то момент ты протираешь глаза и обнаруживаешь себя не где-нибудь, а  в своем персональном бермудском треугольнике: деревенском пруду, затянутом тиной, где только местные лягушки искренне поют тебе аллилуйю...

                И в этот момент, верно испугавшись по-настоящему,  ты начинаешь искренне надеяться на чудо. Чудо по классическим канонам, без всяких там инноваций и нервных подергиваний лицевых мышц. Чтобы все было по полочкам разложено и  верно соблюдено. Раз гром грянул, мужик перекрестился, то очищение должно наступать не только у кустов помидоров...

      Чтобы после ослепительных всполохов зарниц, разрезающих мрак на горизонте, рассеивался мрак твоей души.. И вслед за резкими, хлещущими струями дождя,  наступало прозрение и твои глаза, освобожденные от плесени привычного существования,  начинали все видеть в истинном свете, включая перспективы...

      И уходила, наконец,  эта кандальная боль, освобождая место кислороду новых возможностей. И после глотка насыщенного озоном воздуха  успокаивалось дыхание и тело, расслабленно оплывая, погружалось в долгожданный сон без дополнительного сеанса видений...

      Даже если в висках еще пульсирует кровь, выстукивая азбукой морзе важную информацию  о том, что ты перешел на новый уровень... игры. Уровень, который потребует  много жизненной энергии...

      Вот вопрос, который должен тебя волновать больше спасительного сна.. .

      Ну, а ты спи — спи...

      Все разумно: мозг дал очищение, он и подскажет где взять эту энергию..