Лунный бред

ДОЛГИЙ ДЕНЬ УМЫТ РОСОЮ.
Яркими хрусталиками блестит она на травинках, звенит крошечными серебряными колокольчиками. Хочется сбросить обувь, а вместе с ней – дневную усталость, и бежать босиком по этой мокрой прохладной траве. Ну, нет уж, бежать – не в моей весовой категории. А босиком – не гигиенично: мокрые ноги, грязные пятки… Я лучше потихонечку, чинно, степенно и безопасно, по тёплому сухому асфальту. Вот так должны ходить правильные матери, подающие пример отпрыскам. Тьфу, самой противно!
– Мам, а можно я босиком? Смотри, какая трава мокрая!
– Да, солнышко, и мои шлёпки возьми, пожалуйста.

ТЬМА НА ЗЕМЛЮ - СВЕТ В ДУШЕ.
Откуда свет?.. Две тёплые ладошки стиснули мои щёки, повернули лицо. Два круглых чёрных глаза заглянули мне в глаза.
– Гу! – объявила дочка и указала на детскую площадку.
– Завтра! – буркнула «правильная мать».
– Гу-гу-гу! – возмущённые пятки забарабанили по моей пояснице, а ладошки вцепились в плечи, пытаясь развернуть тело в нужную сторону.
– Ну, ладно, только на горку и сразу домой!

Почему дети такие неугомонные? Почему их не тянет на диван, к телевизору? Откуда в них столько энергии?
– Стоп! Задача взрослых – отвечать на вопросы, а не задавать их! – одёрнул внутренний голос. И тут же бодрый голосок за спиной:
– Мам, а что это за вой, слышишь?..

– НА ЛУНУ СОБАКИ ВОЮТ.
– А почему они воют?
– А ты на неё посмотри!
Мы с сыном уставились на жёлтый круглый блин, зависший над горизонтом.
– Гу! – дочка неуверенно ткнула пальцем прямо в центр блина.
– Это Луна! – выдала «правильная мать».
Моё сердце забилось чаще, быстрее – уже почти сорок лет на неё смотрю, а всё никак не привыкну!
– Мам, я сейчас сам завою, – прошептал сын.

ПОЛНОЛУНИЕ УЖЕ...
А только пару дней назад показывали мелочь новорожденному месяцу – на вырост. Месяц вырос, а деньги, наоборот, закончились. Зарплата кончается недели за две до следующей, а когда кончится безденежье?..

ТАК БАНАЛЬНА ЭТА ТЕМА...
– Мам, в школу уже через три дня, а я таблицу умножения плохо знаю!
– Ну, конечно, за всё лето у тебя не нашлось ни времени, ни желания учить, а теперь я в этом виновата?!
– Мам, да ты сама её толком не знаешь – и ничего!
А ведь прав! Житейские задачки решаются сложением и вычитанием, жизненные проблемы множатся сами собой. Почему глупые дети так мудры? Почему глупость умножается на количество прожитых лет, а мудрость – делится?.. То, что он вспомнил о школе и умножении, посмотрев на Луну, – не случайно? Луна напоминает о проблемах, а проблемы – о Луне… Взять, к примеру, поэзию: несчастная любовь – и тут же Луна; одиночество – Луна; хандра, депрессия – снова Луна. Сама этим грешу. Уж сколько раз зарекалась...

ВСЁ Ж ОПЯТЬ О НЕЙ ПИШУ. Снова и снова. Один приятель, почитав мною же «избранное», сказал: «Все твои стихи – о Луне и кошках».

ЭТО ВЕЧНАЯ ДИЛЕММА:
писать или не писать. Писать – моя работа, я так зарабатываю на хлеб насущный. Но только лишь на хлеб и не более. Может быть, сменить профессию, заняться чем-нибудь другим? Ведь ясно же, что журналистикой, а тем более поэзией, масло на хлеб не намазать. А не писать – это как?.. Не писать не умею. В выходные, в отпуске я всё равно это делаю – не ради хлеба и масла, так ради самого процесса. Выбора-то у меня нет: не писать – всё равно, что не есть, не пить, не спать, не дышать… Может быть, это и есть моя главная проблема?

Я ЕЁ НЕ РАЗРЕШУ,
эту проблему... Сначала, говорят, было Слово. И только потом уже, гораздо позже, появилась Я. Так что Слово – оно первично.

ПОГИБАЕТ ОТ ИКОТЫ,
наверное, человек, сформулировавший постулат о первичности слов – вспоминают его частенько, кто добрым словом, кто не очень. Трудно быть Богом. А человеком, пишущим под диктовку Бога – ещё труднее…

«ПЫШНОТЕЛАЯ ЛУНА"...
Надо же, какой эпитет в голову забрёл. Нужно запомнить. В стихотвореньице вставить. Да что я за человек?! Буквально минуту назад думала о том, что слишком много Луны в моём творчестве, явный перебор. Регулярно об этом думаю. А поди ж ты!

ПОМИНАЮ В РИФМАХ, НОТАХ...
Да не по одному разу. Ну, как можно было написать две песни под названием «Новолуние»?.. И ведь не я одна такая.

НИ ПОКОЯ ЕЙ, НИ СНА,
этой несчастной Луне.

– НУ А МНЕ СОВСЕМ НЕ СТЫДНО!
– ворвался в сознание сыновий глас.
– За что не стыдно? – насторожилась «правильная мать».
Вот так всегда: в свои мысли нырнула, пропустила познавательный рассказ о бурной жизни сына. А теперь он уже ничего не скажет. Второй раз рассказывать скучно. Да и обиделся, что я его не слушала.

ЗА НАВЯЗЧИВОСТЬ МОЮ
ругает, что с вопросами лезу. А сам так редко чем-нибудь делится важным. Мелочи – пожалуйста, в неограниченном количестве, до боли в ушах. А на откровения скуп. Слишком скуп для восьми лет. Весь в меня. Как мы мало знаем о собственных детях! Меньше, пожалуй, только о родителях. А если подумать, к чему нам таблица умножения и прочие науки, если самое главное остаётся неведомо? Зачем знать биографию Максима Горького или Льва Толстого, если биографию самых близких людей за всю жизнь так и не узнаём?

СНОВА МУЗЕ МИЛОВИДНОЙ
посвящаю свободное время. Четвёртый месяц подряд снисходит на меня вдохновение, смотрит снисходительно, усмехается:
– Иди, садись, пиши, голубушка!
И нет ему дела ни до меня, ни до моих детей, ни до моих профессиональных, домашних и прочих обязанностей. Ни сна, ни отдыха, всё в обнимку с Музой… Ребёнок подкрадётся, прижмётся сзади, что-то шепчет в ухо, а я ему:
– Не мешай, мама пишет, иди, займись чем-нибудь.
И что ж после этого удивляться, когда на мои вопросы о его жизни сын отвечает тем же?
– Иди, мама, займись чем-нибудь…

ЛУННЫЙ БРЕД В БОКАЛ НАЛЬЮ,
сяду на скамеечке под калиной, закурю… И скажет «правильная мать»:
– Стишки твои корзины мусорной не стоят. А дети из-за них заброшенные, недовоспитанные!
А внутренний голос ей:
– Кыш, курица! Детям не нужна безмозглая прислуга в заляпанном фартуке! Им не только борщи, но и духовную пищу стряпать надо!
А я им:
– Тише, не ссорьтесь. Завтра пойду с ними гулять. На весь вечер. И никаких Муз!
И поскачем мы с сыном по мокрой от росы траве. Босиком. Над горизонтом зависнет жёлтый блин, на который захочется выть не только собакам. А дочка у меня на шее будет болтаться, «гукать» в сторону детской площадки. И пойму я: вот оно – счастье. А Муза?
– Иди, Муза, займись чем-нибудь… До завтра!

Долгий день умыт росою.
Тьма на землю – свет в душе.
На Луну собаки воют –
Полнолуние уже.
Так банальна эта тема…
Всё ж опять о ней пишу.
Это вечная дилемма –
Я её не разрешу.
Погибает от икоты
Пышнотелая Луна –
Поминаю в рифмах, нотах…
Ни покоя ей, ни сна.
Ну а мне совсем не стыдно
За навязчивость мою.
Снова Музе миловидной
Лунный бред в бокал налью.