Гитара

Киев. Владимирская горка. Парк. Мы с женой гуляем по местам юности. Вроде тот же город и не тот. Как все изменилось с тех пор!  Прошло всего-то восемнадцать лет...
В глубине парка слышны звуки гитары и мы автоматически сворачиваем на звук. Нет, это не пустое бренчание на трех аккордах. Играет Мастер. Гитара - тихий инструмент, мы подходим поближе и останавливаемся. Музыкант, примостившийся на тропинке, заметил нас. Неспеша доиграв начатую мелодию, он внимательно посмотрел на меня и... Неужели эта тонко настроенная душа читает мысли? Зазвучал мой любимый Бетховен. Четырнадцатая соната. Лунная. Первая часть.
Старый потрепанный инструмент, распатланные торчащие кончики струн... и какая музыка...

В воспоминании пронеслись кадры из детства, музыкальная школа и учитель, пытающийся объяснить мне, тринадцатилетнему подростку, что Бетховен - это совершенно особое настроение, что тут играют не пальцы, а сама душа... Что я мог тогда понять!
И вот теперь, слушая льющуюся с гитарных струн бессмертную музыку, наверное впервые  начинаю понимать, что имел в виду тот старый школьный учитель.

Парк расстаял, исчез из моего восприятия. Куда-то пропали прогуливающиеся пары, смолк щебет птиц и легкий шелест листвы на деревьях. Растворившись в музыке, как завороженный, я наблюдал за пальцами музыканта, плавно порхающих по грифу. Маэстро даже не смотрел на них; прикрыв глаза, он изливал саму Душу перед благодарными слушателями.

Не дожидаясь окончания сонаты, я выгреб из кармана оствшиеся гривны и высыпал их в шапку.
Заключительных аккордов уже не слышал... ушел, чтобы не расчувствоваться до слез...

осень 2009