Конец Пути

Степь. Душный день близиться к вечеру… Солнце теплым апельсиновым соком-светом заливает все...Уже не жжется, а превращается в оранжевый притягивающий взгляды шар… Воздух разряжен и пахнет приближающейся грозой. Поднимается ветер…
На открытом пространстве сложен высокий погребальный костер. На нем тело в саване. Рядом оружие. Круг из камней. По периметру стоят, молча выпрямившись, соратники, друзья… Тишина… Слышно только, как свистит, усиливающийся ветер, пригибающий ковыль все ниже к земле и как клокочет одинокий кречет, парящий над всем действом … Ждут… Горизонт уже почти полностью затянут черными густыми тучами. Ветер все сильнее – и вот то мгновение!.. Один из стоящих зажигает факел и подносит к костру. Ветер бешено рвет пламя. Оно же, едва испуганно зацепившись за костер, обхватило его жаркими объятиями. А Ветер мгновенно несколькими сильными порывами раздул огонь. Пронзительный крик кречета, треск пламени, вой ветра, громыхает все ближе гроза... Костер сгорел дотла быстро.. Прах и пепел Ветер подарил Степи и Небу… А хлынувший ливень – Земле… Конец Пути...