прости

Так бывает. Тоскуешь по кому-то в разлуке. Ждешь-ждешь-ждешь. И сочиняешь, как оно будет. Как дотронешься после долгого воздержания – робко вначале, припоминая, а потом не сдерживаясь, отпустив себя, забыв некрасивость наготы, утонув в терпком запахе.
И вот встреча случилась. И казалось, блаженствуй. Но… раздражают другие люди. Отвлекают мелочи. И то тебе холодно рядом, то жарко внутри.
И ловишь этот миг беспредельного счастья, испытанного однажды, и вытягиваешь из мозжечка расплывающуюся картинку. Но ускользает. Руки мешают, ноги, голова… И слиться бы, раствориться… и всего-то маленький шажок остался, чтобы амок превратился в бездумное блаженство.
Но нет. Не дотянуться.
И опять не сказал у ног его самого важного. 
А ведь Бога звал в свидетели, что любовь эта – не фантазия, как думают некоторые. Что похожи мы – глубиной, что как обрыв после отмели. Настроениями переменчивыми. Зелено-черными пластами. Оболочкой: то хищника, то божьего угодника.
И куполом нависла жуткая неправота, оттого что живем порознь.
Но снова поезд.
И снова брошенное в вокзальные стены: «Прости меня, Море».