И думаешь: весна, конечно, здОрово,
Но надо организовать притяжение,
Если девушка рядом - ей же не скажешь: до скорого,
Вперед, только поступательное движение.
Вот, только как, чтоб ничего не нарушить?
Задача сложная и архиважная.
Эх, мои бы проблемы, да Богу в уши...
А что, может, услышит однажды.
Итак, в порядке определиться,
Кто в первую очередь, чтоб не обидно?
Они же все (конечно) важные птицы
Тогда, вот так, очевидно:
Блондинка - в субботу вечером,
Букет у меня, дежурная у нее улыбка,
Шампанское, полумрак, свечи там,
Чтоб не запутаться, пусть будет рыбка.
Брюнетка на вторник, воскресенье - выпроводить блондинку,
Понедельник - сходить на работу - надо,
А во вторник - в костюме и новых ботинках,
И ты доволен, и она тоже рада.
Ну, а рыжая, та, что с колдовским глазами,
Эта придет сама, в ближайший четверг,
И никуда нибудь, а в загс - ну подумайте сами,
Кто бы королеву такую отверг?
Весеннее оптимистичное 2
© Copyright: Игорь Федькин, 2012
Свидетельство о публикации №212032201735
Свидетельство о публикации №212032201735
Рецензии
Все поэты, увы, это низшая каста,
Они выжаты днем, они утром больны,
Они к вечеру мнут свои головы в кепках,
Чтобы выйти на свет и заснуть поутру.
Им приснятся восторги и почести чести,
Им вообще не приснится, что снится тебе,
И когда озаренье проснется, то вечность,
Ничего не поймет, и зевнет, и уснет глубоко.
Ты, наверное, думаешь, что поэты, как солнца,
Возлиянием мысли проникнут в печаль и рассвет,
Что иллюзия их обнадеженной ветвью столетья,
Принесет им богатство, и власть, и любовь.
Охладись, это всё некрамольно и душно,
Все поэты, никчемная страсть и урон,
Они бешены только тогда, когда мастью,
Покрывают твой веер тузов, королей и вольтов,
У поэта, а их сейчас, каждый четвертый,
Есть в загашнике масса инертных идей,
Но закончить, что начал, поэту не просто,
Ведь он вырос из массы, он массовый бог.
Кто-то там впереди, кто-то сзади плетется,
Ему честно: на тех и на тех наплевать,
Он один здесь идет, и один вознесется,
Где возможно никто никогда не пройдет.
Пусть он будет рабочий из ЦУМа,
Пусть - солдат на посту, пусть герой,
Пусть он будет собакой ли, кошкой,
Он поэт - он проснется, засветит звездой!
)))))
Параной Вильгельм 28.03.2012 14:46 • Заявить о нарушении
Они выжаты днем, они утром больны,
Они к вечеру мнут свои головы в кепках,
Чтобы выйти на свет и заснуть поутру.
Им приснятся восторги и почести чести,
Им вообще не приснится, что снится тебе,
И когда озаренье проснется, то вечность,
Ничего не поймет, и зевнет, и уснет глубоко.
Ты, наверное, думаешь, что поэты, как солнца,
Возлиянием мысли проникнут в печаль и рассвет,
Что иллюзия их обнадеженной ветвью столетья,
Принесет им богатство, и власть, и любовь.
Охладись, это всё некрамольно и душно,
Все поэты, никчемная страсть и урон,
Они бешены только тогда, когда мастью,
Покрывают твой веер тузов, королей и вольтов,
У поэта, а их сейчас, каждый четвертый,
Есть в загашнике масса инертных идей,
Но закончить, что начал, поэту не просто,
Ведь он вырос из массы, он массовый бог.
Кто-то там впереди, кто-то сзади плетется,
Ему честно: на тех и на тех наплевать,
Он один здесь идет, и один вознесется,
Где возможно никто никогда не пройдет.
Пусть он будет рабочий из ЦУМа,
Пусть - солдат на посту, пусть герой,
Пусть он будет собакой ли, кошкой,
Он поэт - он проснется, засветит звездой!
)))))
Параной Вильгельм 28.03.2012 14:46 • Заявить о нарушении
Пусть он с рожей чумазой и только из шахты,
Из глубин на подлодке - кричат им ура!
Это ж надо - всё в рифму - и ох ты, и ах ты,
А они вместе с Музой - стихи на горА.
И читают их лесенки, лавочки, строчки,
Что сложили поэты надысь в штабеля,
Эх, когда же конец, уж терпеть нету мОчи,
Как их, иродов, носит родная земля.
Эх, читатель, а думаешь, это легко ли,
Когда лезет в башку несусветная хрень?
Литры выпиты - печень от этого колет,
А слова так и прут, окаянным не лень.
Вот судьбина. А коль напечатают всуе,
Тут приходит народный, ты знаешь, звездец,
Каждый встречный блокнот за автографом сунет,
А для дам ты совсем покоритель сердец.
Только истинно видишь свою популярность
Коль в толчке ты узришь напечатанный лист,
Вот такая,поэт, у тебя сингулярность,
Быть подтиркой дерьма и прибежищем глист
Игорь Федькин 28.03.2012 22:33 Заявить о нарушении
Из глубин на подлодке - кричат им ура!
Это ж надо - всё в рифму - и ох ты, и ах ты,
А они вместе с Музой - стихи на горА.
И читают их лесенки, лавочки, строчки,
Что сложили поэты надысь в штабеля,
Эх, когда же конец, уж терпеть нету мОчи,
Как их, иродов, носит родная земля.
Эх, читатель, а думаешь, это легко ли,
Когда лезет в башку несусветная хрень?
Литры выпиты - печень от этого колет,
А слова так и прут, окаянным не лень.
Вот судьбина. А коль напечатают всуе,
Тут приходит народный, ты знаешь, звездец,
Каждый встречный блокнот за автографом сунет,
А для дам ты совсем покоритель сердец.
Только истинно видишь свою популярность
Коль в толчке ты узришь напечатанный лист,
Вот такая,поэт, у тебя сингулярность,
Быть подтиркой дерьма и прибежищем глист
Игорь Федькин 28.03.2012 22:33 Заявить о нарушении
На это произведение написано 18 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.