Глава 2. Небо цвета полинявшей джинсовки. принт

Август…
Погода у нас в Москве странная. Май, озорной, переменчивый и лукавый май, с его первыми грозами, заморозками и горчинкой молодой зелени передаёт эстафету июню. А он, сходящий с ума от необъятных охапок благоухающей сирени, молодой и задорный, то заставит прятаться от набирающего силу летнего солнышка, то напугает дачников последними заморозками, а то и вовсе прикажет вытаскивать из шкафов уже подзабытые за жаркий май плащи и зонтики, повесив над отцветающими садами полупрозрачные тучи с прохладным дождём.
 Мудрый июль поманит ягодами и грибами, подразнит эхом бродящих по лесу дачников и сгорит падающей хвостатой звездой в туманном августовском утре.
А в середине августа флоксы окутают своим ароматом палисадники. Подмосковные дачные флоксы, которые выбрасывают яркие соцветия в последние дни июля. Какая-то щемящая сердце грусть сквозит тонкой нотой в аромате этих цветов, приторная сладость убегающих летних дней. Этот терпкий запах всегда, даже в далёком безмятежном детстве, заставлял меня остановиться и задуматься. Тогда я и не понимала совсем, что за грусть такая наполняет сердце и рвёт душу. Я просто уходила на свою заветную лежанку в старый малинник, обрывала последние засыхающие ягоды и смотрела в бездонное небо, подёрнутое дымкой, какая бывает только в августе. В конце лета темнеет рано и очень быстро. Ночи прохладные, и листья на моём любимом малиновом кусте покрываются росой. Небо усыпано бесчисленным множеством ярких звёзд, и дыхание перехватывает от одной мысли, что где-то там, в немыслимой дали Вселенной, может быть, есть такая же девчонка, которая через бесконечность смотрит сейчас на меня.
Спроси меня тогда кто-нибудь, счастлива ли я – уж крикнула бы так, чтоб окрестные леса отозвались эхом: «Да-а-а!..»
Повзрослев, я поняла: флоксы пахнут разлукой.
Август прилепит к окну первые жёлтые листья. Сумрачным и дождливым августовским днём моя бабуля, сидя со штопкой у расчерченного дождевыми каплями окна, вздыхает: «Да, июнь – ещё не лето, а август – уже не лето…».

Колесо Фортуны сделало ещё один оборот и вот опять…
Полинявшее небо. Август. Флоксы. Ускользающее лето осыпается речным песком сквозь пальцы. Ведь только-только был июнь.
Вот и ловишь каждый миг в преддверии слякотной осени. Так хочется ещё разочек пройтись босиком по траве. Надеть сарафан и подставить уже остывающему солнышку тронутые загаром плечи.
А осень я не люблю. Особенно сухую и солнечную.

*   *   *

Проводив мужа на работу, я стала собираться на дачу.
Правда, сомнения вызывал прогноз погоды, заявленный накануне тощей девицей, рассказывающей телезрителям о предстоящих природных катаклизмах и магнитных бурях.
- Враки! - сказала я в ответ телевизионной красотке, укладывая вещи в багажник.
И не ошиблась. Уже с самого утра было понятно, что с прогнозом погоды нас опять обманули. Нет, это, пожалуй, слишком грубо. Надо так: в прогнозе погоды была допущена некоторая неточность. В лучшую сторону.
Теплый ветер приятно обдувал загорелые руки, лежащие на руле. Газовый шарфик, обшитый по краям бусинками, струился за мной, изредка пощёлкивая по спущенному капюшону моего жёлтого кабриолета.
Середина недели, и в это полуденное время дорога в сторону области почти пуста сегодня. Возле ворот придорожных домов в Бузаево и Борках выставлены вёдра с букетами гладиолусов, сложены наколотые дрова для шашлыков. У каждого свой бизнес…
Я люблю наблюдать за этими сезонными изменениями, когда езжу на дачу.
В начале мая от Раздоров до Бузаево кусты сирени в каждом палисаднике лишь слегка подёрнуты зелёной дымкой молодых листочков. Над шоссе витает горьковатый запах молодой зелени, а небо и лес вдоль дороги кажутся совсем прозрачными. Потом, в конце месяца, эти кусты сирени превращаются в необъятные букеты всевозможных оттенков.
А запах сирени! От него у меня всегда идёт кругом голова и хочется влюбиться. Может быть, поэтому я такая счастливая, несмотря ни на что?
Потом, в июле, над дорогой поплывет сладкий запах первых яблок и поспевшей малины. У калиток появляются вёдра, наполненные мельбой и грушовкой, пластиковые пивные стаканы с ягодами. Слепящее солнце в ярко-синем небе обжигает лицо и плечи.
Сегодня же над шоссе витает горьковато-пряный запах флоксов. А надо мной небо цвета вылинявшей джинсовки. Даже новомодные постройки в Жуковке смотрятся поблекшими за лето. Горячая дымка, поднимающаяся от перегретого асфальта, делает гламурную картинку новостроя размытой.
И на фоне всего этого – я, обласканная жарким солнцем Ибицы. Все динамики в моей машине грохочут так, что встречные водилы и прохожие вздрагивают и глядят мне вслед. Это сын, которому я даю иногда прокатиться на своём авто, установил там «отпадную», выражаясь его языком, акустику. Если захлопнуть капюшон кабриолета, кажется, что музыка проникает в каждую клеточку и кружит голову.
Сейчас из динамиков несётся мелодия группы «Space», любимой мною со студенческих времён. Вот ведь как бывает: какой-то совершенно незнакомый мне Дидьё Моруани взял и сочинил «Сувенир из Рио». Словно всю жизнь за мной подглядывал и подслушивал. Вся жизнь моя в этой мелодии уложена. Просто по минуточкам. Аккуратно, тактично и пронизывающе.
Вот под этот «Сувенир» я на своём кабриолете и «рассекаю» - так говорит мой сын.
Сегодня 29 августа. Лето кончается. Грустно.
Заметив у ресторана «Царская охота» в Жуковке милицейский автомобиль со знакомыми номерами, я свернула на стоянку, взяла пакет с новой книгой и подошла к патрульной машине. Она была пуста. Тогда я протянула руку в окно и посигналила.
- Мать, ну что ж ты пугаешь рублёвских мажоров? - чмокнул меня в щёку подошедший плотный майор в ярком жилете. Но это для всех он был майор, а для меня - друг деревенского детства и троюродный брат Митяй.
- У меня новостей - тьма! – поцеловала я его в ответ. - Но только с тобой могу поделиться.
Три гламурного вида блондинки в летнем кафе с интересом следили за нами и перешептывались. Им было непонятно, почему женщина, подъехавшая на крутом «Пежо», целуется с простым ментом.
- Что это? - Митька взял протянутый мной пакет и ощупал содержимое. - Книга? Та самая, которую ты с 18-ти лет писала? Издала наконец-то? Можно сказать - причастен. Это ты специально именно её подгадала под юбилей?
- Ага.
- И надпись мне сделала?
- Естественно: «Лучшему Рублёвскому Менту».
- Да-а-а… Слушай, мать, а ведь мы с тобой Рублёвские аборигены. Звучит, а?
- Ещё как! С этим можно только родиться. Этого не купишь.
- Ты буковки у дороги видала? «BARVIHA LUXURY VILLAGE».
- Это они к нам примазываются! – не слишком весело усмехнулась я.
Когда я уже выруливала со стоянки, Митька остановил меня и сказал, не поднимая глаз:
- Знаешь, тут такое дело… Женька, американец-то наш, дом свой продал. Сам не приезжал. Стыдно, наверное, или не престижно самому-то... Риэлтор всё провёл.
В Митькином голосе мне послышались грусть и злость одновременно.
- Знаю. Я всё знаю... Женька в Москве. Я встречалась с ним позавчера в «Балчуге», где он с дочкой остановился. Они вдвоём прилетели. Познакомил меня с ней, в ресторане посидели. Вдовец он теперь. Сказал, что больше сюда не вернётся. Изменился - совсем американец, как ты сказал. Но, представляешь, виски седые, а ямочки на щеках – все те же. Мне бы хотелось многое тебе рассказать, Мить. Это не для ушей моего мужа.
- Даже так? – хмыкнул Митяй, но, увидев мои глаза, покачал головой. - А я уж решил, что этой ветрянкой ты давно переболела.
- Старые раны всегда ноют в непогоду, - грустно усмехнулась я, спуская с макушки на нос темные очки. Под ложечкой застыл неприятный комок.
- Ладно, аборигенка, езжай, но не гони. Притормози у поворота на Ильинку, там асфальт меняют. Гарант наш в отпуске, должны за пять дней всё уложить.
- Успеют.
- Ирка, да выруби ты свой «Спэйс»! По случаю издания книги давай нашу. И улыбнись, жизнь продолжается!
И мы вполголоса запели: «А ты, сорока-белобока, да научи меня лета-а-а-ть, да невысоко-недалёко, да чтобы милого видать».
Хорошо, что я была в тёмных очках. Митька расстраивается и ругается, когда у меня глаза на мокром месте.
- Как раз в тему, - с лёгкой грустью вздохнула я. - Ну, давай, жду вечером!
И мы разъехались.
Он - ловить незнакомцев, которых очень не любят у нас на Рублёвке. А я – варить варенье.
Царское…
(С)