Побег в спокойствие

Казалось, дождь лил уже целую вечность. Казалось, пришел тот самый день, когда надо ответить за всё-всё-всё… И дальше – ничего. Казалось, солнца не будет. Оно умерло? Его спрятали за земные грехи? Или же оно устало. Устало светить, надоело: кому-то оно не нужно, кто-то его не замечает, кто-то не придает значения, и лишь единицы ищут его.
Мокрые деревья злобно встречали случайных гостей. Они хотели удержать любого, кто оказывался рядом, что бы и он почувствовал их боль. Горький запах мертвой листвы и… запах дождя! Только от нескончаемого потока дождей все больше получаешь уверенность – да, дожди пахнут! Ливни пахнут! Пахнут водой, пахнут безнадежностью, пахнут одиночеством.
Шел день и стоял выбор: волк не хотел уже никуда бежать. Он не хотел никуда идти, ничего искать. Ему уже это не надо было. Люди. Он устал от них. Он хотел, чтобы эти деревья не отпускали больше его, чтобы не выходить на тропинки, которые могли пересекаться с дорогами людей. Страх? О, нет. Заблуждаетесь! Ему это чувство не ведомо – он не умел испытывать страх, просто потому что не задумывается, как это делают люди, что будет завра, где достать ещё больше денег, где найти компанию и понимание. Он был самодостаточен и обходился без этих надуманных мелочей. Он знал только главное в жизни – он ЖИВЕТ, его сердце бешено бьется, он чувствует голод, он чувствует жажду и боль.
Клыки притупились. Шесть жесткая и уже давно перестала лосниться. На передней лапе содран коготь – убегал от людей. Убегал от их желания просто убить его. Убить... Может, за то, что он свободен? За то, что они привыкли по своим стереотипами считать его врагом? Он не желал зла, все его ощущения первичны, естественны и искренни. Так почему люди боятся взглянуть на него и увидеть его именно таким, какой он есть? Они опять укутались в толстенные шубы страха, страха перед жизнью, страха за себя.
Волк переступил с лапы на лапу – мокро, вода внизу, вода сверху. Вода… И он сам стал пахнуть дождем. Даже свои не признали бы его сейчас – он отличается от них, он не пахнет волком, а пахнет дождем. Но ему и не нужен никто.
Темнело. Неугомонные ливни крали время у света. Деревья стонали под напором ветра. Им хотелось поглотить хотя бы этого дряхлеющего волка, чтобы хоть он остался с ними и прочувствовал эту своевременную осень. Но… даже им стало жалко – им показалось, что он одинок, что жизнь его давно прошла и прошла мимо, что ему просто некуда идти сейчас.
Спокойствие. Вот что ощущал этот зверь сейчас. Спокойствие. Его и радовало то, что не надо было никуда идти, его радовало, что его никто не ищет, и он сам распоряжается своими дорогами. Если внезапно душа впадает в состояние поиска и ему ужасно чего-то не хватает… он просто бредет, бредет куда-то. Бредет к небу, бредет к полям, бредет к камням и находит в них понимание. Ни среди волков, ни, тем более, среди лю-дей, он ещё не чувствовал так спокойно, как здесь, среди природы. Пусть безжалостно дождь опрокидывал все новые и новые «небесные» сосуды дождя, и пусть все лапы ломит от холода, и пусть вся шкура мокрая насквозь – он счастлив. Счастлив в своем спокойствие и одиночестве. 
Мир несовершенен, тем более, как ему казалось, мир, который строят два существа. Нет, ничего хорошего из этого не выйдет – один будет закрепощать другого, и шоры быта опустятся на ранее зоркие глаза. Сначала разучишься видеть небо, затем забудешь, как пахнет снег. Затем… забудешь, кем ты был, именно ты, а не та роль, которую натянул как кожицу на себя. И кожица присохнет, и отодрать её только с кровью и часть себя. И без этой шкурки другие, привыкшие видеть в ней. Уже не захотят смотреть на тебя такого… без кожицы и принципов, которыми отгораживаешься от самого себя.
Лапы замлели. Легкие мурашки. Ныли суставы. Надо идти. Волк побрел к своему одинокому логову – небольшая расщелина среди камней, но даже самые безжалостные потоки ливня оставались за порогом небольшого крова. Усталые лапы коснулись знакомого «пола». Это было то самое его место, где он всегда чувствует себя уютно. Леденящий камень казался ему теплым. Усталость взяла свое, и он блаженно растянулся. Дождь продолжал лить. Но волку уже не было до этого никакого дела. Он смотрел на тусклые краски размокшей природы. Мелькала мысль, что просто время берет свое, и яркий ранее мир он сейчас воспринимает именно таким. Он все ещё верил, что краски природы ярки. Он помнил пестроту осени. Сейчас именно это помогало ему жить. Это все ещё удерживало его на земле. Пока теплится вера хоть во что-то, стоит жить! Банально, но как редко об этом задумываешься! А волк знал и помнил об этом всегда. Может, поэтому ему и было не интересно – он видел это и знал, а другие не замечали этих простых истин. Они искали смысл, а не наслаждались простыми моментами жизни. Не вслушивались в биение своего сердца. Не улыбались солнцу.
Глаза сомкнулись. Лапы не так ныли. Он засыпал. Засыпал с желанием проснуться завтра. Проснуться и жить. И пусть бесконечно долго продолжается этот дождь. Это не главное. Ведь волк просто любил жизнь.

                6 сентября 2006