Underground

I.   Друзья, вы и правда хотите узнать это?

 Метро - гнусное местечко, вечно там воняет так, что ты начинаешь думать о том, как бы выйти оттуда и взять такси. Клянусь, это пытка, старая добрая проверка на выносливость и терпение. Только не надо думать, что ты лучше и умнее всех, только потому, что у тебя чистые ботинки и свежее дыхание.
 Я шатался по городу из паба в паб, наконец это надоело, и я направился в сторону старой доброй подземки. Этот запах рельсовой смазки - так пахла моя мама, когда её работа была далеко от дома, сейчас она гораздо ближе, да.
 Там,в метро,на полу сидели бродяги, not a big deal. Один спал, приютившись в углу, другой сидел и ковырял в своём грязном разбитом носу. Ничего особенного, вообще - то. Однако рядом с нефтяником сидел пьяный интеллигент, без сознания или спал, не знаю. Мне он понравился, сразу видно - славный малый. Чёрный пиджак, красная водолазка, брюки и неплохие ботинки - все грязное, понятное дело.
 Интересно, стало быть он богемный пьянчуга. А от чего же здесь? Если хотите знать правду, то я тоже что-то вроде интеллигента. Я закончил университет и играю на гитаре - вообще-то я так зарабатываю. Сами понимаете, что мне стало интересно,ведь этим типом мог быть и я. Я решился поговорить с ним.
 Когда я подходил к пьянчуге, парень с козюлями как-то напрягся и сконфузился, чудак. Я посоветовал ему расслабиться и дал платочек."Вытри нос",- говорю. Он вытер.
 -Кхм...сэр, - говорю -, кхм. Я потрепал его по плечу, не сильно. Потом ещё что-то сказал, пару минут пытался привести его в чувста. У него было приятное худое лицо и восточный нос с горбинкой, прическа чем-то напоминала мою - сам-то я косил под Джима Моррисона.
 -Оооу...ммм...кхх,- не слова, но уже кое-что. Он пытался открыть глаза, крехтел и ещё что-то. Всю полноту звуков я описывать не собираюсь.
 После попыток прийти в себя он это сделал и посмотрел на меня мутными глазами. Мне, во что бы то ни стало, захотелось вытащить его из этой задницы.
 -Ну а...вввы ккто? - говорит. Я представился, сказал, что я Руди и все дела. Он посмотрел на меня и сказал, что ему нравится моя прическа и предложил сесть с ним рядом на пол. Как ни странно, он не испугался незнакомца и повёл себя по-дружески.
 -Почему ты сидишь здесь?,- спрашиваю.Он ответил, что у него каникулы и он отдыхает. Затем он полез в карман пиджака, пошарил там, потом еле встал и порылся в карманах брюк.
 -Эй, Билли. Где мой бумажник? - он обращался к козявочнику.
 -Пошёл ты.Я просил не называть меня так. Меня зовут William.
 -Ну а всё-таки. Где бумажник?
Старый Билли не отвечал, а лишь почёсывал свой гнусный нос. Интеллигент тем врменем свалился на пол, обессиленный поисками денег.Тут он и рассказал мне кое-что о себе.
 Он был музыкантом. Музыкантом и путешественником, искателем - называйте, как хотите. Снимал небольшую комнату на чердаке в центре города и чувствовал себя неплохо. Его звали Клайд, но вообще-то это было не настоящее его имя, просто ему нравился Драйзер. А пьяным он был потому, что напился - гениально, но это он так оъяснил. А сидел в метро с бродягами, потому что ему это нравилось. Честно говоря, его трудно полностью описать, не знаю. Если вы всё же хотите этого, то я могу сказать, что если бы я был девчонкой, то я бы спутался с ним без всяких колебаний.
 Короче говоря, мы посидели молча пару минут и тут то я подумал над тем, чем я занимался. Вообще-то ничем, если не считать замены внезапно заболевших музыкантов и случайных заработков. Знаете, я всегда считал себя особенным, даже кем-то вроде нового мессии или гения,нового человека, за которым пойдут остальные и если бы он умер, то все бы чертовски расстроились и никогда не забывали и рассказывали бы своим прыщавым деткам о нём, хотя последним на это и плевать. Я пытался пристраститься к философии, но они, эти самые философы, довольно скучные парни. Ведь философия - это размышления о жизни и смерти - всего-то, тогда зачем столько слов, длинных слов и определений. Ещё я никогда не понимал идеалистов, что за наивные болваны, утописты тоже те ещё дураки. Наверное, я просто чего-то не понимаю.
  Мне стало как-то грустно. Я  заметил, что Клайд окончательно оживился. Он предложил зайти к нему, а потом сходить куда-нибудь выпить. Я согласился, потому что мне было решительно нечем заняться.
  На узкой улице жизнь была в полном разгаре. Мы прошли мимо студентов, модников, женщин со строгими лицами, свернули в переулок и сбавили шаг. В этом месте было тихо и этих людей почти не было, не очень - то я их люблю.
 Клайд шёл и наслаждался чем-то, засунув руки в карманы брюк.
- Знаешь, что у меня есть, Руди, дружище?, - говорит.
- Нет. Выкладывай.
Он достал что-то и прислонил к губам. Раздался звук старого доброго фолка, звук гармошки, музыка ребят, что путешествовали без билетов через страну. Я бы все отдал, если бы у меня в тот момент в руках оказалась гитара, клянусь. Так мне хотелось ему подыграть.
 Так мы и шли. Я даже начал петь, это у меня выходит тоже неплохо.
Мы дошли до старого дома и остановились. Он сказал, что это его дом и мы вошли внутрь. Должен признать, что там было довольно неплохо, даже мило.
 Поднявшись до его двери, он остановился в поисках ключей, шаря по карманам - их не было. Это не было проблемой, так как запасной лежал в одном всем хорошо известном месте - под ковриком.
 Он назвал это комнаткой, хотя это была квартира, хоть и чертовски маленькая, но квартира. Комната, кухня и уборная. Очень уютно, запах древесины и хлеба. Приятно, что сказать.
 Он достал бутылку виски и яблочный пирог - очень вкусно. Оставив меня, он ушёл в душ.