Ода для дождя

Первые капли падают на землю, беспощадно разбиваясь об асфальт. Тебе их жалко. Они такие хрупкие и беспомощные. А вот и десятая, двадцатая и на твоих глазах образуется озерцо мутной воды. Еще с полчаса и этих озер будет множество, и будет казаться, что город утонул в обломках дождя. Все бегут мрачные, суетливые и оглядываются на тебя. Ведь ты идешь, размахивая руками, улыбаешься и ловишь ртом капли. Ну конечно, жара такая, пить-то хочется. Прохожие суют тебе в руки зонты, но ты проходишь мимо. Твоя душа взывает: «Наконец я сегодня свободна! Я сегодня побуду собой!" Вот ты пришел к реке. Влажный песок захватывает в плен твои ноги ... Ты сбрасываешь мокрую футболку, ведь она сковывает тебя в тиски. Наконец ты стал еще более мокрый чем был. Вода соединилась с водой. Она отмывает всю ложь, все сомнения. Ты чист. Будто только рожден, только с утробу матери. Ты жив, не синтетический. Опять эти удивленные лица искусственных, морально заключенных людей. А ты не смотришь, для тебя существует только дождь. Не тот дождь, олицетворяемый со слезами и печалью. Тот, что захватывает тебя и наполняет доверху остервенением, иногда сумасшествием. Что заставляет вырваться душу наружу с криками: «Сегодня я счастлива!" Тот дождь, который приносит любовь и прихватывает с собой свободу. Твои сосуды умиротворенные вытягиваются, словно прислушиваются к бряцанью капель. Ритм нарастает, заставляет твое сердце неистовствовать в груди. Твои ноги меняются на «левую-правую» быстрее и быстрее. Вот ноги уже моментами отрываются от земли, ты летишь ... Кто-то слышит монотонное «тум-тум-тум», твоя же музыка меняется с Моцарта на Metallica. Начинает гореть небо, улицы мгновенно становятся безлюдными. Все боятся этих небесных расколов. Ты же бесстрашный, для тебя это всего лишь салют, салют с двухтысячным зарядом. Раскололось! Обожгло твои глаза сиянием! А ты все еще летишь. Правда, уже медленнее, уже различаешь изменения ног. Ритм утихает, а с ним и дождь. Последние капли ударяют по лицу. Ты чувствуешь всю их мощь. Они стряхивают с тебя чары дождя, приводят к ощущению реальности. Небесный художник изменил сине-серую краску на голубую. Теперь небо глаз той блондинки, которая быстро переставляла свои модельные ножки, стараясь не намокнуть. Художник добавляет красную краску в свою палитру, за ней оранжевую, желтую. Зеленая догоняет этот цвет пшеницы и они сплетаясь в дружеских объятиях создают голубую. Голубая приобретает мощь и постепенно становится синей. Похоже, синяя немного злится, что она по очереди аж шестая, поэтому становиться фиолетовой. А ты устойчиво стоишь на земле, стопами чувствуя каждый камешек, любуешься этими взаимоотношениями цветов. Нельзя увидеть радугу, не пережив дождь.