Революции не будет

Как много выпало на наших предков,
Их героический излом готов к укору каждый час,
Как много достается жрать объедков
В них с детства мелочно копаться дарено для нас.

Что толку говорить здесь о народище подвластном?
Зачем мещан-кротов нам всуе поминать?
Соль соли земли Чернышевский искал бы напрасно
В прах наше время сравняя и в нах.

О да, кто тонкостью души и знаньями
Над мертвою толпой приподнят;
Теперь не сродни эпосу званьями,
И ничего потомки не припомнят.

Неужто Че Геваре из Твери,
Осталось мыть машины да спиваться?
И поучать: «Порыв по-глубже забери»,
Рахметовым в МакДональдс улыбаться?

О да, я тоже мерзкий тип,
Протест мой не стоит уже ни гроша,
И часто мысль моя как клип,
Где логика краткая как анаша.

Что ж стало с нашим поколеньем,
Гордых и немного нелюдимых мыслящих?
Не тех, кто карьеры вареньем
Прельстился в стать довольства рыщущих.

Одни подались в пофигисты,
И «что есть истина?» ; их риторический вопрос,
Другие – неформалы-оптимисты,
Толпу раздразнив, утешат пряди волос.

И если верно понял я – история рассудит,
Осталось разыскав друг дружку ждать конца,
От мира отделясь, где революции уже не будет,
Спасти разумный страх, души замедлив крах.

(23.03.12)