кусочек мыслей

  Кусочек мыслей, казалось бы, не законченный отрывок из бегущих слов, но он имеет своё начало и завершение. И начинается он с того момента, как озябнув от вечернего холода на остановке, прыгаешь в долгожданную маршрутку. Падаешь на сиденье у окна и, прилипнув к холодному стеклу лбом, смотришь на свой вечерний город. Горят фонари главной улицы, что выстроились целой цепочкой в ряд, как на параде.
  Маршрутка трогается и уносит с собой куда-то в даль, поднимая целый круговорот мыслей, которые так любовно кружатся в твоей голове. О чём эти мысли? Да просто о том, что тебя окружает. Видишь горящие окна ещё не заснувшего родного ДК, вспоминаешь с улыбкой то, что было на сцене, запах пыльных кулис, диалоги за сценой, какие-то смешные моменты. Устало улыбаешься этому и продолжаешь смотреть, как в окне медленно сменяются картины.
  Горящие окна, редкие люди. Парочки или одиночки, пьяные компании. Каждый идёт со своей целью, со своими мыслями, своей какой-то походкой. Иногда так хочется знать, о чём они думают. Просто для того, чтобы быть в своих мыслях не одному, а пустить в них кого-то со стороны. Минут на пять. Чтобы он просто взглянул на ход вещей со стороны. Хочется этого маленького чуда. Чтобы просто кто-то сказал: «Думаешь? Можно я послушаю? Как знать, может я думаю так же»
  Да, в сегодняшней жизни нам этого не понять. Мы окружаем себя плотным кольцом и не пускаем в него никого. Прохожие для нас всего лишь серая масса, которая не имеет доступа к тебе и так же бережно охраняет свой мирок, а быть может в глазах кого-то из этой серой массы, читается то, что было и у тебя в мыслях…
Сонные деревья, вздрагивающие во сне от дыхания ветра, пестрящие вывески магазинов, которые мелькают так быстро, что не успеваешь прочесть, зато над всем этим раскинулось бесконечное небо и блестят маленькие звёздочки.
  В маршрутке постоянно меняются люди, черты которых от усталости уже просто ленишься рассмотреть. Но вот чувствуешь на себе взгляд, сонно поворачиваешь голову, а на том же месте, как и всегда, сидит парень. Выходит всегда на моей же остановке, живет, кажется, в соседнем дворе. И уже целый год, в одно и тоже время, попадает на ту же маршрутку. Он бегло бросает улыбку и стыдливо отворачивается к окну. Роняешь ответно улыбку и смотришь в противоположную сторону. И видишь краем глаза, что он снова смотрит на тебя. Нет, это далеко ничего не значит. Это не история из песни про любовь, что елейным голосом поёт кто-то из радио маршрутки. Просто эти глаза желают уже давно что-то спросить, но ведь сейчас это глупо начать говорить с неизвестным тебе человеком. Просто так, взять и сказать: «Привет! Тоже устала? Не страшно одной возвращаться так поздно?»
  Глупая мысль… Но ты, погружаясь в нее, отворачиваешься от окна, смотришь на него. Исследуя черты, запоминая образ для очередного бредового рассказика. И понимаешь, что он так же на тебя смотрит. Молчит… И чего-то боится. Вздыхаешь и отворачиваешься к окн, а там мелькают снова дома. Дома, в которых когда-то жили друзья, и может, живут до сих пор, но уже не друзья, но по привычке ищешь знакомое окно и с улыбкой вспоминаешь моменты из прошлого. Мелькают машины, мелькают уже совсем редкие люди. Всё это течёт как
весенний ручей по улицам города.
  Город почти спит, да и сама уже почти засыпаешь. Маршрутка пуста, лишь ты, парень напротив и водитель. Маршрутка тормозит на твоей остановке, отдаёшь затрёпанную десятку, выпрыгиваешь на улицу, за тобой выпрыгивает тот неизвестный и быстро идёт домой, ещё пару раз обернувшись. А сама смотришь на окно своей квартиры и тихо шепчешь ему: «Мама!» И тихонько бредёшь в родное гнездо, путаешься в наушниках, роняешь ключи, взбегаешь по ступенькам, бегло бросив соседу вялое «здравствуй», и, наконец, открываешь дверь. В лицо бьёт тепло, свет и забота. Выходит мама, и понимаешь, что весь тот мир остался позади, все те мысли. Ведь теперь рядом мама, и ты, почти умирая от усталости за весь этот день, ползёшь к себе в комнату и почти забываешь обо всём, что было с тобой за те несчастные пятнадцать минут. Мысль остаётся там за порогом. И свернувшись калачиком, как верный щенок, ждёт, когда снова можно будет пойти на остановку и, дождавшись маршрутки, плюхнуться на сиденье у окна и  начать думать о том, о чём в обычной суете нет просто времени. Думать о том, что, наверное, глупо, но в тоже время так важно.