***

От чего бегут люди-от прошлого,от воспоминаний,от детских страхов и фобий,или же от настоящего;может от любви или того,что что-то сделали в своей жизни не так.Нельзя сказать определенно.Сидя на крыше,я выкурил сигару и выпил чашку ароматного кофе.Утро быстро взбежало по лестнице на пятый этаж и меня снова накрыло воспоминаниями.У меня было и прошлое,и настоящее,и детские страхи в перемешку с фобиями,да,и "не так" было предостаточно.Я слушал много музыки,смотрел много фильмов,но и в этом не находил того полного уединенья,которого так мне не хватает.
Снимая камень с души,я кладу его на ночь на прикраватный столик.Стараюсь уснуть побыстрее,чтобы без сновидений и прочей белеберды.Но утром,едва разлепив глаза,я с ужасом понимаю,что камень слился со мной,а всё остальное сон и ничего более.
Мне казалось,что рост над самим собой-так много значит,что это финальная точка,последний барьер,но прогресс перешел в регресс,а сон в явь,и боль в еще большую жутчайшую боль.
Мама знает,она чувствует сердцем и душой.Я же скрипя жерновами,перемалываю себя в муку,из муки получаются колобки...,но как известно конец не на пятерку с плюсом.
Хочется исповедаться,но если это произойдет,то все,все отвернутся от меня,ибо на то есть свои причины.Я плоть от плоти,кровь от крови своих грехов и комплексов;мое утишение в камере два на два.
От горла уже не идут слова и на этом краю уже не один я,а тысячи,и миллионы отчаявшихся переделать себя.От рельс веет прохладой,на них утренняя роса;но всё это не ново,сценарий исбит на все сто.
Остывает суп.На плечо ложится тень от немоты.И рой мыслей вылетает с бешенной скоростью из затылка,будто мне в лоб наконец-то пустили пулю.Остается лишь пятно,абстрактная блямба на стене.И,может,это причислят к лику святых,а может сотрут новомодными чистящими средствами прямо завтра.Мне всё равно,я слишком устал от своей голове,не по мне она,не по мне...