Батюшка-домовой

Едва поезд тронулся, как дверь купе отворилась.
- Свободно? Не помешаю? - спросил господин в светлом летнем пальто.
Старичок, читавший газету, кивнул. Его жена, средних лет женщина, в платке, съехавшем на затылок, видимо, выпившая, немного обождала и продолжила свой рассказ:
- А жили мы тогда на даче под Белгородом. Помню, погода всё была холодная такая, дожди. Солнца не видели, хотя месяц был июнь. Только к ночи успокаивалось. Ветер утихал, дождь переставал лить, и выходила на небе луна... Муж мой, помню, всё ходил к мужикам в деревню. Поздно возвращался. А может, и не к мужикам. Не знаю. Мне тогда, признаться, всё равно было. Полгода, как умер наш ребёнок. Так-то уже всё прошло. Начинала я привыкать. Днём заботы, хлопоты. Но к вечеру становилось плохо. Я открывала дверку печи, садилась на корточки и смотрела в огонь, пока не прогорало и оставались одни угли. Было тепло, время летело незаметно. А были у меня тогда чудные, роскошные волосы. Настоящая грива. Сейчас не то. И, помню, всё мучилась я с ними, расчёсывая. Сколько гребёнок переломала, не счесть. Но стричь было жаль. Хотя, по правде сказать, кто их видел, мои волосы, кому было их показывать? Разве, мужу. Да он уж привык давно... И вот однажды, как-то часов в восемь, девять, сидела я так перед печкой. Никого не было, я смотрела, как пляшут языки пламени, и в задумчивости перебирала свои волосы. Сидела-сидела, и говорю: "Ох, мука моя! Батюшка-домовой, расчеши мне волосики!". Никого не было в комнате. Только, словно жаром опахнуло меня со спины. Испугалась, но сижу. А он так ласково ручками водит... маленький такой...
- Кхм. Простите, я перебью, - сказал господин в светлом пальто. - А вы его видели?
- Нет... он в темноте приходил... когда темно было, - ответила женщина, сбившись и заморгав испуганно.
Её супруг, сложив газету, внимательно слушал их разговор.
- Это я к вам приходил, - сказал господин.
- Как же... Вы?
- Я тогда за стеной жил. На той же даче, - сказал господин и подмигнул старичку с газетой.
Так же внимательно и строго глядя, тот поднялся, и следом поднялась его жена.
- Да как же вы... можете шутить?! Напрасно, - тихо сказала она.
Её муж надел шляпу и взял женщину за руку.
- Пойдём, - сказал он.
Оглядываясь и качая головой, женщина вышла за ним из купе. Дверь закрылась. Господин остался один. Он негромко хмыкнул. Достал флягу, небольшой походный стаканчик, налил и выпил в четыре глотка.


2012.