Бумажные письма

Увольняющиеся почтальоны - по-моему, стало уже повсеместным явлением. Даже и в сравнительно крупных городах - никто больше не хочет принести тебе долгожданного письма от любимой/любимого. Не стал исключением и мой почтовый ящик - в нём уже несколько лет живёт всё тот же знакомый паук со своим семейством. И, конечно, для него тоже у меня отыскались свои строки:

Что ж ты, паук,
в почтовом ящике
сплёл свою паутину?
Ужель прознал, что
не пройдёт больше
этой дорогой
состарившийся почтальон?

Пусть и корявые, и не дотягиващие даже до самых рядовых танка японских мастеров - но когда писал, мне было по-настоящему грустно. Грусть.. Она подкрадывалась ко мне всё то дождливое утро, незаметно следуя за мной по пятам (как будто я был такой бака-дурак и не догадывался о её присутствии!). Она увязалась за мной еще от выхода из продовольственного супермаркета, в который отправился тогда вовсе без всякой нужды - просто, чтобы было куда идти. Проследовала два квартала, и вот, когда я уже открывал - так, на всякий случай - крышку своего почтового ящика, обнаружив там вместо хоть какого-то любовного письма – разросшееся паутиной пристанище паука, - она набросилась на меня сзади, и я больше не сопротивлялся.

А вообще, если я и хотел в детстве кем-нибудь  становиться, так это  - почтальоном. И вовсе не из-за всеми любимого мультфильма про весёлого и крайне обходительного почтальона из деревни Простоквашино. Не прельщал меня и его велосепид, нет. Я просто страшился людей - их резвых характеров и бойких нравов, что так не совмещалось с моей тихой детской мечтательностью, оставшейся и по сей день.

 А почтальон, - как я тогда думал, - это что? – шагаешь себе по улицам с, набитой доверху газетами и письма, сумкою через плечо! Утречко, свежий воздух – и что может быть замечательней одинокой прогулки по родному району, в которой, если что нужно и делать – так это просто подходить к знакомым калиткам, отыскивать в них почтовые ящики и опускать туда так приятно пахнущие свежей типографской краской, свертки газет и журналов! А если – письма – то обязательно рассмотреть на конверте почерк – аккуратный ли – девичий, скатывающийся постепенно вниз – рассеянного старика, или, взметающий вверх космической ракетой, - почерк влюбленного? – так бы я мог узнавать людей, - этих бойких и подвижных созданий, наделенных необыкновенной нечувствительностью ко всему, что я – ощущаю еще за трамвайную остановку. Так бы я мог хоть как-то – быть связанным с ними… Пусть и такими непохожими на меня и чужими – но всё-таки… людьми… Так бы я мог… Но так и не стал.

Зато я сполна изучил экономику, основой которой действует формула «время – это деньги»… Но ведь времени – не существует? – это я также хорошо узнал, но только несколько позже. И если нет никакого времени – то почему же тогда существуют деньги? Совершенно очевидно, что это какой-то обман или же надувательство. Ну да… Эти бойкие люди – горазды до всяких выдумок! Вот теперь – выдумали интернет, отменив тем самым, человеческий почерк и  бумажные письма любимым… отменив любимых - вообще… Теперь – это, в основном, «зафрэнденные» между собой пользователи всяких «трипперов» и «мордой в книгу»… Ну, в лучшем случае – кто-то напишет несколько лиричных строк на стихи.ру... Чтобы хоть кто-нибудь попробовал через них узнать, и быть может, как это и не наивно звучит, -полюбить… А так… Не удивительно, что почтальонов с каждым днём теперь становится всё меньше и меньше. Совсем скоро – последние бумажные письма уйдут по своим адресам… Но мне приходили такие… И я их писал… Когда-то давным-давно… Давным-давно…