Однорукий Бандит

Вокруг темно. Я хожу в темной пустоте, не могу на ощупь найти какие либо предметы интерьера или хотя бы грани этой пустоты. Вокруг пусто. Такое ощущение что я на пустыре.
Тут перед мной зажигается уличный фонарь, под которым стоит игровой автомат. Крайне старой модели, их называли однорукими бандитами. Массивный железный рычаг и пять барабанов с разными картинками. Все на этом аппарате горит яркими лампочками и блымает подобно поворотникам автомобилей в пробке. Я берусь за рычаг, крепко его сжимаю за пластмассовый наконечник и тяну на себя и вниз, как будто дергаю канат или с которого вот вот кто то упадет.
Барабаны резко начинают крутится, сюжет картинок быстро меняется и я не успеваю за ним. Но присмотревшись я понимаю что вместо обычных игровых символах сюжет барабанов являет собой фото архив моей жизни. Вот первый барабан начинает замедлятся, вот еще пару оборотов и он станет на каком то фото...
Мне где то около года, я в синих колготах и белой футболке с принтом какого то индейца на животе. У меня крайне довольное лицо. Большие мужские руки берут и поднимают меня к потолку и начинают подкидывать к самой люстре. а я радуюсь и смеюсь от души. Обладатель больших рук мой дед, а я в полете протягиваю ему свои крошечные руки. Улыбаюсь и смотрю на него.
Второй барабан, замедляется и с каждым щелчком, внутри меня что то замирает, это смесь любопытства чисто детского и восторга от того что я перед аппаратом которого никогда не видел.
Мне на изображении лет четырнадцать и я еду за рулем машины, а рядом сидит отец и аплодирует мне, а я доволен собой останавливаюсь на перекрестке опускаю окна делаю громче музыку, для меня играет мало известный на тот момент Linkin Park... Счастливее меня нет никого.
Третий барабан. Он почему то без щелчков остановился как только я на него посмотрел. Что то ничего не видно, почему темно? Где изображение? проходит секунд тридцать и начинает появляться мутное изображение которое с каждым кадром обретает четкость, почему на мне костюм, почему я в постели у меня болит голова и возле кровати стоит минералка. По комнате лежат тела пьяных товарищей по оружию. Я встаю и отдергиваю штору, выхожу на балкон. Передо мной город. точнее центральная часть его. Внизу площадь и огромный перекресток. А я в костюме довольный смотрю на все это и похмелье пропадает, внизу проезжает уборочная машина, оранжевого цвета. Я нахожу во внутреннем кармане сигареты. Прикуриваю и опираюсь на перила, мне хорошо и спокойно я счастлив от вида этого города.
Четвертый барабан. Он крутится с бешеной скоростью, так что я даже картинок не могу разобрать, просто гамма красок сливается в какое то пюре. Вот, стоп. Я так же опираюсь на какие то перила. Ветер дует мне в лицо и так же сигарета в зубах, на мне тельняшка, а на лице рыже черная борода. Какой то головной убор на голове по типу бескозырки. Тут камера переходит мне за плечи и оказывается я смотрю на бесконечную морскую гладь где тишина и покой, солнце отражается от каждой волны, где то на горизонте видны пару кораблей. мне по ощущениям лет сорок может больше. Я себя узнаю, та же счастливая ухмылка, идиотская ухмылка, чем то напоминает Брюса Виллиса. Не улыбка, а именно ухмылка.
Пятый барабан. Ну что же покажешь мне ты? Интересно. Он крутится, спокойно, не сильно быстро, но и не медленно... Я могу разобрать какие то образы. Машины, дети, праздники, море. пляжи, порты, Какие то люди, фейерверки. Вот он останавливается.
На нем большой дом, в три этажа, чем то напоминает старые английские особняки что строили за городом. К нему примыкает теплица, возле которой стоит старый мотоцикл BMW серии R. Камера с метров пяти спускается на высоту человеческого, перемещается ближе к теплице, затем массивные двери из стеклопластика раздвигаются. Помещение наполнено цветами и деревьями, слышно даже пение экзотических птиц, передо мной сидит старик и пересаживает маленькую пальму, из меньшего горшка в больший. У него сильные морщинистые старые руки. На нем, какие то джинсы, не подходящие по возрасту кеды и тельняшка поверх которой одет вязанный реглан на пуговицах. на столе кроме пальмы, земли и двух горшков стоит пепельница в которой тлеет сигарета, к которой старик изредка притрагивается. чтобы сделать короткую затяжку и сбить пепел, а затем положить в желоб пепельницы. Он оборачивается и с идиотской ухмылкой смотрит на камеру. Он счастлив, он это я.