delirium
Случилось это давным-давно, а когда – уже и неважно. Тогда люди были суеверны, а мир велик и многогранен и поэтому всегда находился повод сплести байку – другую. Почтенные дамы ходили по городу в длинных платьях, мужчины были одеты исключительно в костюмы. Тогда ещё никто не знал, что такое джинсы, свитера и тому подобная одежда, столько любимая людьми нашего времени. В то время Львов был особенно красив. Кроны деревьев наполнились зелёными листьями, цветы расцветали то тут, то там. Загадочное солнце, словно снятое с картины Клода Моне и аккуратно приклеенное к раскалённому, львовскому небу. Львовяне. Тогда они щебетали на своём ломанном украинском, с примесью с каким-то неясным акцентом на каждом углу, а сейчас этот прекрасный говор почти канул в лету. Лишь за город можно услышать эту безумной красоты речь. Тогда же, как я уже успел упомянуть, это было в порядке вещей. И все гости города обычно переспрашивали львовян по нескольку раз, дабы лучше понять смысл их слов. Именно в это время в славном граде появился наш герой. Нескладный, тощий и высокий парниша. Странствующий художник-поэт, как он сам себя называл и бездельник-лентяй, как называли его другие люди. Что сказать? Гениален? Нет, скорее наоборот. Талантлив? Вряд ли. Умён? Тоже не факт. Скорее излишне амбициозен и уверен в своих несуществующих силах. Но до безумия добрый и готовый прийти на помощь в любую минуту. В общем, довольно спорная личность. Но, как любит говорить мой добрый друг: не в этом суть. Прибыл он во Львов для «повышения мастерства». Он решил поискать свою музу именно здесь. Почему-то. В то время Львов уже был довольно популярен, но всё же не многие писатели, а тем более поеты, а тем более ещё и художники ехали туда на поиски своей единственной.
Как бы там ни было, на парень обжился довольно быстро. Снял квартиру почти в центре и при этом за бесценок. Нашёл себе некую работу. Платили немного, но деньги были не важны. Ежедневно он делал небольшие прогулки по наиболее красивым по его мнению местам и пытался набросать хоть какие-то штрихи, но отсутствие базовых понятий о построении сложных объектов заметно усложняло работу. А вернее, делало её не выполнимой. Он много ходил. И по площади Рынок, и возле театра, и по Лычаковскому кладбищу, но всё было бесполезно. Что сказать – если музы нет, то музы нет. И сколько ты её не зови, она всё равно не придёт. В общем, так он и провёл в муках творчества почти полгода. Пока не услышал от местных сказочников легенду о книге бытия, которая вроде бы храниться в Львовской библиотеке. Ходили слухи, будто бы эта книга способна даровать своему обладателю все знания мира, сделать его бессмертным и всесильным. Возвести в ранг богов. И он моментально загорелся этой идеей. Ему была необходима эта книга. Нужна. Срочно. Он моментально кинулся в библиотеку и перевернул её с ног на голову. Облазил каждую полочку, каждый ящичек. Искал повсюду. Но ничего. Простая сказка? Нет, невозможно. Ведь все сказки базируются на неких реальных фактах. И вдруг, его взор пал на незамеченную ранее тоненькую книжечку в потрескавшейся чёрной обложки из недорогой кожи. Казалось бы, обычная книга, но он взял её в руки. Покрутил, повертел и быстрым шагом направился домой, сжимая в руке вожделенный трофей. Как только он добрался до квартиры, его взор моментально пополз по строчкам. Он читал всё, всё подряд, не взирая на время, на усталость, на сложность.
А потом тихонько отложил книгу и откинулся на деревянный стул. Его голову вдруг посетили тысячи мыслей. Он чуть ли не загнулся от этой тягости всех нерешённых вопросов. От осознания собственной ничтожности. От понимания того, что его жизнь – ни что иное, как тупое, никому не нужное времяпрепровождения. Тысячи людей живут в мире и не задумываются о таких вещах. Почему же ему вдруг пришло озарения? Неужто это и есть обещанное могущество, обещанная сила и власть. Страшно и неприятно. Не подготовив, не сказав ласковых слов, ему в лицо швырнули голые факты. Факты, свидетельствующие о том, что он и жизни-то не достоин. Животное, которое живёт только, чтобы поесть и поспать. Не думающее ни о ком и не о чём. Возносящее себя в ранг великих, считающее себя хоть чего-то да стоящим, а на самом деле, не достойным и ломанного рубля. Немигающий взгляд, нацеленный в потолок. Потухшие, абсолютно пустые глаза. И безумие в голове. И ужас. И отвращение к самому себе. Казалось бы, ещё недавно были открыты все пути. Все возможности. А теперь – остаётся лишь смотреть в потолок и жаловать книге на свою не сложившуюся судьбу. Жестоко.
Он медленно встал. На его лице отразилось отчаяние и вымученная улыбка. Он схватил книгу и побрёл по улицам ночного города. И шёл он очень долго. И дошёл до окраины. И продолжал сжимать уже ненавистную книгу. И пошёл сквозь дебри к озеру. И выкинул книгу, чтобы никто и никогда не сумел почувствовать то, что почувствовал он. И стало так больно и одиноко. Ощущение собственной беспомощностью и безысходности всего того, что люди привыкли называть рутиной. Так не хочется возвращаться по уже знакомому маршруту, в уже знакомую квартиру. Впрочем, этого можно избежать. Всегда есть выход…
С того дня его никто не видел. Насколько мне известно, книгу так и не нашли, как и его. Много разных версий ходит по-поводу того, что случилось с юным художником. Но известно, что после этого случая, люди боятся ходить на это озеро. Поговаривают, что там так и живёт дух долговязого поэта, который так и нашёл свою музу и теперь ищёт её в молодых девушках. Поэтому все молодые особы по сей день обходят стороной это место. Хотя, возможно, это всего лишь сказки. Возможно…
Свидетельство о публикации №212032400329