История о Passat Универсал

Трудно писать, когда твои мысли заняты мелочными вопросами. Просыпается желание писать о чем-то чистом и сокровенном, но что-то мешает. Есть мысли и идеи. Начинаешь вспоминать,формируешь строчки в голове, затем открываешь лэптоп и тут Бах, ****ец. Нислова. Думаешь сначала о последних событиях, поднимаешь недавний архив, но становится больно, задумываешься, а вдруг я потерял ту самую, что была бы сомной всегда, затем переходишь к более поздним воспоминаниям. Удивляешься своей смелости в года не столь отдаленные. Смеешься над собственным безрассудством и видением жизни. После, начинаешь перебирать постельные связи и ищешь в них романтику и исключительность. Вспоминаешь все нежные и грубые постельные моменты, секс на кресле и на стиральной машинке, подоконнике и журнальном столике, на полу в зале и презервативы в подарочной вазе, и конечно же минет на балконе. Затем отталкиваешь эти воспоминания, понимая, что не это главные, хотя и очень приятные воспоминания. Через пару секунд переходишь на первые влюбленности и начинаешь соединять точки того, что было и что стало. С кем осталась хоть какая-то связь. Вспоминаешь все ситуации и думаешь, "а вдруг это бы случилось сейчас, как бы я себя повел". Затем в голове пролетают все улыбки, подаренные мной. Затем слезы, принесенные, к сожалению, мной. А после, почему-то приходят строчки из писем по электронике. Вот в них были настоящие чувства, к которым не подкопаешься. В них была любовь, хоть и не созревшая, но чертовски настоящая любовь. Когда я не знал, где она и с кем она, но желал ей лучшего,без тупого мужского чувства собственности. Я знал, что так будет лучше. Я выражал свои чувства в словах, как умел, чисто по-юношески. Кратко, без лишних красок.Я верил в каждое слово, верил, что оно примется, как есть. Не думал о том, как же девушки мыслят и как надо написать, чтобы она поняла. Просто писал. Нес себя и чувства в словах, не требуя взамен нихуя абсолютно. Я писал три письма, а она писала одно, или на оборот. Мы с ней верили... 
А затем мы стали взрослыми, прошли годы. Мы стали судить и стебаться. Мы забыли свежесть и эталонное состояние чувств. Мы просто выросли из того, что зовется"Настоящим". На нас подействовал мир и всякие предубеждения, шаблоны о расстоянии и нелепости чувств без физического контакта. Затем мы забыли все.Что было? не помним... Что затем вспомним? Не важно... Что будет потом? Это уже без нас... Мы стали взрослыми. Перестали чувствовать легкость жизни. Перестали верить в то, что невозможное возможно. 
 Она и я. Начали находить себе спутников и спутниц. Она в одном, я вомножестве, хотя в моем множестве я четко выделяю единицы. Если вы поняли, о чемя, хорошо. 
МЫ спрятались за тем, что нам подходит в данный момент. Что нам удобно, чтобы не быть поодиночке. Она там, я здесь, или она здесь, а я там? Мы далеко. Наши мысли глубоко застыли. И вроде рвутся наружу, но мы их держим, как бойцовских псов на строгом ошейнике и коротком поводке. Мы не пускаем этих зверей. Знаем. Просто знаем, что не стоит. Лучше никому от этого нестанет. 
Но когда мы рядом, когда случаются встречи, а они случаются, мы просто наслаждаемся компанией друг друга, мы делаем вид, что этого времени "без нас" не было. Что все вокруг неизменно, константа. Мы смотрим друг другу в глаза, зная главный ответ, но слов не произносим. Я наслаждаюсь её улыбкой,такой скромной, но прекрасной, уже столько лет. Она же наверное наблюдает простоза мной, глотая каждое слово, всхлипывая в истерике от "удачных"шуток. Мы вместе, но не признаем это. Мы выстраиваем барьеры из отмазок и принципов.Мы играем в высшей лиге, в финале друг с другом. Как в фильме "Афера Томаса Крауна" 1968 года со Стивом МакКвином... Это игра полов, игра взглядов и случайных прикосновений, что значат больше, чем просто внезапное трение. Мы военные стратеги. 
Но что сказать? Она здесь, а я там, или она там, а я здесь.
С чего начать?За окном дождь и мысли в полном беспорядке, но первенство в этом хаосе отдано ей. Что держит мой мозг и сердце с тех самых времен, когда не было социальных сетей, мысль о FaсebookЦукербергу еще не пришла, но мы любили друг друга. В тот год лил волшебный летний дождь, и мы бежали и даже практически летели над мостовыми, забывая о том, кто мы и где мы. Просто наслаждались моментом. Моментом, что уже не вернуть, даже если переиграть его в точности. Мы были молоды и не разбирались в отношениях, но в чувствах мы знали толк, а теперь всев точности да наоборот. Были письма с признаниями в любви, почтовые ящики, созданные друг для друга, а сейчас они давно стерты или забыты пароли, но адреса dlyatebya@ останутся с нами навсегда. Ты слышишь? Навсегда.   

Пожалуйста, неспрашивайте, почему заметка имеет такое название. Заранее благодарю.