Скрип

... иду по скрипучему снегу... 

...тропинка сложенная из отпечатков подошв все сужается и сужается, пока и вовсе не превращается в отдельные глубокие следы, оставленные сапогом лесника, ногой с характером. По сторонам метровая снежная целина. Бесплатное серебро высочайшей пробы. Неоценимое.

Иду по его следам... редеющим... уже встречаются лишь через несколько метров, и теперь совсем исчезают. Ступаю по целине, сапог утопает в серебрянном пухе. Скрип.

О этот скрип! В двух актах. Сперва сапог врывается в серебро пуха пяткой, вторгается звуком руки, запущенной в мешок с сахаром. Затем переваливаясь на носок мнет снег скрипом кожаной куртки, рваной мелодией. Солнце сговорившись с целиной слепит меня. Сладкая слепота, прикрываю глаза.

Открыл глаза. Люди спешат, хлюпая по городскому снегу. Тарахтят авто, сбивая свежий воздух с неба. Скрипят суставы и кожа... другая.  Им вторит шелест бумажных городских мерил и макияж. Что-то попало в глаз, который тут же заскрипел. Надо проморгать это что-то. Моргнул, еше разок.

Открыл глаза. Подошел к старому поваленному дереву.  Упало само ли, прогнив до корней, или ветер неистово ли заботливо уложил в снежную постель. Омертвело, но странным образом дышит. А вокруг та же целина. Только кажется пейзаж заметно изменился. Моргнул ли? В дали появились какие-то домики. Игрушечные, пускают дымок. Верно хозяева топят печи. Эти не моргают. И скрип знают лишь один. Скрип их тоже знает, ведь они - его.


Оригинал опубликован на http://afrikanez.blogspot.com/2012/03/blog-post.html

Мне же слушать века. Если в этом звуке вообще что- то есть. Если в этом вообще что-то есть. Если вообще что-то есть.