Не свой

Его жизнь...он не часто рассказывал что-то о своей жизни.
Его жизнь..вспыхивающая­ огоньками чужих сигарет...

Насмешничая над переживаниями других, он жил ими.
Ему не хотелось пускать боль и хандру в свою жизнь, но, как всякому человеку, ему тоже хотелось "пострадать". Неприметная дверка выхода из сложившейся ситуации была неприятна на вид. Ее дверная ручка была измазана мажущей руки подлостью и, наверное, липкой слизью трусости. Оглянувшись, он вошел.


Он жил чужими эмоциями, питался чужими страданиями, упивался чужой болью...А зачем, собственно, самому продираться через тернии переживаний? Для этого отлично подходит чужая жизнь.

Причем, остальные с радостью (чужое внимание к своим проблемам, а как же!) пускали его в свои маленькие мирки, где центром вселенной были они сами; с каким-то мазохистическим наслаждением копались в том, что у них болело, выплескивали серую морось тоски ему в лицо и отдавались в волю его сарказма на пару с цинизмом цинизмом спрятавшегося под карнавальной маской здравого смысла и рассудительности.
Он пользовался чужими жизнями.
И жил так.