Он-лайн. Читающий

Вторник, одиннадцать часов вечера. На пятом этаже одного из шести подъездов дома 602-й серии по улице Руденс светится одно окно. Вечернее застолье на двоих. Мужчина и ноутбук.

Кухня напоминает постаревшую забытую поклонниками диву. Когда-то тут было красиво, теперь лишь относительно уютно.

Все поверхности хаотично заставлены немытой посудой разных мастей: от фарфоровых чашек до кружек из Нарвесена с выпуклыми изображениями собак.

Читающий, упершись локтями в стол, ладонями в щеки, взглядом уперся в текст на экране. Он чувствует себя несколько обескураженно.

Вот, какого лешего, думает Читающий, следовало шерстить спам в электронной почте с надеждой обнаружить что-нибудь нестандартное; и, обнаружив это что-нибудь нестандартное, сожалеть о том, что оно вообще попало на глаза.

В письме, которое Читающему пришло на ящик, якобы от него самого, был текст. Судя по всему, текст художественный. Или должный таковым казаться. Писал его человек сильно хромой на литературное перо.

А заглавие пугало продолжением.  "Он-лайн. Пролог."

Пролог изобиловал умышленными повторяющимися местоимениями: он, он, она, она, он, он, она, он, она. Прямо двоичный код. А может, и правда, код. Да нет, выходит какое то u с точками и знак вопроса.

Похоже, автор, использовал тавтологию как стилистическую фигуру, хотя "использовал" не то слово, правильней будет сказать "изнасиловал". 

А этот неожиданный поворот сюжета с нескрываемым закосом под "Матрицу" и прочую шелуху с орехов Шанкары.  И этот беспрецедентно сухой диалог, высосанный, нет, выжатый из обессиленных пальцев на терпеливую клавиатуру.

Кто способен на такое литературное недоразумение?

Читающий ещё раз перечитал последнюю строчку пролога: "Добро пожаловать он-лайн," - и пошел ставить электрический чайник.

День выдался достаточно беспокойным. Утром приболевшего младшего сына пришлось тащить в школу на репетицию. После двух репетиций - передышка, а затем выезд на представление театра пантомимы на сцене ВЭФ-а. Там же по окончании бессловесного перфоманса прошел почти бессловесный вечер встречи режиссеров - участников фестиваля "R;ga sp;l; te;tri".

И вот сейчас, покормив рыбок, уложив семью спать, Читающий под аккомпанемент  сливающихся в унисон шипений чайника и ноутбука, задает себе вопрос: "Зачем?"

Зачем этот Пролог попался ему на глаза? Зачем он его прочитал? Зачем он, не веря сам себе, надеется на то, что завтра увидит у себя в Спаме продолжение этой до банальности невероятной истории?