Стараюсь быть оптимистом

Как-то незаметно пролетела моя жизнь. Просто и быстро поумирали все знакомые. Я остался один. Насовсем.

Позавчера я листал фотографии детства. Я помню, как они были сделаны. Их скоро выкинут.

Выбросят их куда-нибудь, где нелюдно. За сараи, гаражи или котельную.

Но сначала избавятся от меня.

Я стараюсь быть оптимистом. Вроде, не получается.

Кажется, мои соседи стали пристальней за мной следить: мол, не помер ли я там? Я знаю, это дочь их попросила. Слабое и унизительное утешение.

От нестерпимой скуки я включил радиоприёмник. Там какая-то девушка пела, что будет дальше выбирать своё чудо. А я не буду и не хочу его выбирать. Я вообще ничего не хочу.

Иногда мне приходят в голову мысли, сводящие к одному и тому же: пора. Отогнать их я пытаюсь чтением одной любимой книги. Мельком читаю наобум открытые главы “Тихого Дона” Шолохова.

В перерывах между приёмами лекарств я обычно сплю. Это достаточно интересное времяпрепровождение, по-моему.

Есть почти перестал.

Прошлое вспоминаю с неохотой. О будущем даже не мыслю.

Умереть мне хотелось бы здесь, в своей однокомнатной квартирке на девятом этаже. В полном одиночестве. К концу жизни я понял, что это не так уж и страшно, как представлялось ранее.

Вышел на балкон, постоял, наблюдая за происходящим. Вокруг меня кишит жизнь:  идёт торговля в магазинах, туда-сюда снуют автомобили, спешат прохожие. Куда? Зачем всё это, если в конце концов все эти люди придут к тому же порогу, у которого оказался я?

Чуть стемнело. Я выпил чаю и лёг спать. Когда я находился в состоянии полусна, мне почудилось, будто вдали заиграла скрипка.

Наутро я опять проснулся и продолжил-таки жить. Жаль.

Снова стараюсь быть оптимистом.