Бездомному не надо рая

Благодарю Тебя за все данные мне дары. Я знаю, через эти стихи другие
слышат Твой голос, через них Ты слышишь мой...



Не жди меня во тьме.



Можно помнить всё об ушедшей любви – чувства, поступки; но значение их будет утеряно навсегда.


***

В пустоте, определённой
Хмурой навесью небес,
Днём осенним, днём бетонным
Ждал меня мой странный бес...
 
Я пришла, в глаза смотрела,
Но не видела себя.
Был моим ли бес неверный
Иль обманывал, любя?
 
Пролетело, прошуршало.
Было ль, не было ль – как знать.
Дух любви я вызывала
Сколько раз – не сосчитать.
 
Спи спокойно, дух бездомный,
И не жди меня во тьме.
Бес неверный, бес влюблённый,
Я забыла о тебе.
 
28.01.02
 
 
***

Вне Времени Года...
 
Я дождь искала в предрассветном,
В прозрачной тьме плела его,
И в безголосье безответном
Не знала больше ничего.
 
Жалела я – и я любила,
Но всё невидима, одна.
Звенела лишь тоской постылой
Вокруг слепая тишина.
 
Летели призраки, как люди,
А люди, листья прежних зим,
Кружили в мертвенном остуде
Над горем дальним и чужим.
 
Весенний вихрь был мне нежен...
Он губы пил, сбивал с пути.
Его в заброшенном безбрежье
Мне не искать и не найти.
 
Мой вихрь!.. Помни, как любила.
Пока ты помнишь – я жива.
Моя душа уже остыла,
И кожа пахнет, как зола.
 
Тебя, весенний, я искала.
Но не дождалась и сама
Из капелек дождя и дыма
Придумала и назвала...
 
Ты, мной придуманный случайно,
Прости за выдумку мою.
Теперь уже смешная тайна,
Тебе не верю, не люблю...
 
Бездомному не надо рая,
Ему хватает и угла.
Я умерла? Ещё не знаю.
Я говорю свои слова...
 
Слова! Последние подруги.
Друзья, любовь, семья – всё дым...
Бессильны все мои потуги
Глазам стать видимой чужим.
 
Я масок не ношу, веками
Брожу в толпе – боса, нага...
И сквозь стеклянными глазами
Она глядит, моя толпа.
 
Я исходила все дороги,
Пила я яды и вино,
Но не найти моей тревоги
Мне, верно, вечно суждено...
 
05.11.02


***
 
Я помню время на Луне,
Когда король ходил во сне.
Я был советник короля –
Вот было время: гоп-ля-ля!
 
Передо мной валились ниц,
Я задниц видел больше лиц,
Плевать хотел на протокол –
Как был я весел, молод, зол!..
Ногой болтал, балду пинал,
Девиц попутно целовал,
Тебя оставив на Земле,
Почти не помнил о тебе...
 
А ты сидела у окна.
В окно луна была видна.
И ты всплакнула в тишине,
Чуть-чуть скучая обо мне...
 
А я смотрел, смотрел с луны –
И были мне дома видны,
И ты, любимая, видна –
Когда ты плакала одна...
И пело сердце у меня.
Пусть я главнее короля.
Пусть предо мною все скоты.
Но обо мне скучаешь ты...

С какого-то листка, примерно 1997-2001 гг.
 

***

как хотелось бы вернуть...
первую любовь и её ВЕЧНОСТЬ :)
но они прошли, осталась пустота...
я сижу, кидаю в бесконечность
камешки с последнего моста.

6.09.02
 

***

ВечНОе ОДиноЧество

Есть образы, к которым привыкаем –
Они суть ложь, в них правды нет совсем.
Мы это знаем – и совсем не знаем.
И не хотим их заменить ничем.

Я на тебя смотрела как на брата,
Звонила, беспокоилась... Прости.
Хотя в ошибке я не виновата,
Тебя я сбила, как себя, с пути.

Насмешку глаз задумчивых любила,
Когда не знала, что за ними зло...
Обиды я прощала – не простила,
Когда разбил ты образ, как стекло.
 
Ты – просто парень. «Суеты» твоей
Мне всей не переждать, да и не надо.
Есть пустота за сказкою моей:
Я не люблю насмешливого взгляда...

Ах, образ, мы с тобой теперь одни.
Я без тебя так суетно скучаю!
Пройдут года, как сны или как дни –
Тебя любя, я легче их встречаю.

19.06.02


***

Я рада: ты моей любви не ведал.
Я рада письмам в глубине стола – 
Непрошенным, непосланным, забытым...
И пыльным и зачёркнутым стихам;
Всю боль мою звериную забыть
Я рада!..
                И с другим в ночи,
Смотреть во тьму зеркальными глазами –
ЕГО светящихся вбирать тепло... Прощай!
 
2000-2001 год

 
***

Хей, ветки цепляются друг за друга.
Зачем им это? В небо влипают.
Я вчера потеряла друга.
Завтра, может, опять потеряю.
 
Что нам плакать о днях канувших?
Я с тобою – пока мне хочется.
Нет ни плачущих здесь, ни обманутых.
Так бывает, mon cher, так водится! 

 
***

Вспоминая о Калифорнии.

Есть на свете горы-холмы...
Поросшие ковылём –  горы
Под полной луной, для двоих звёзды.
Внизу – линий светящихся перекрёсток,
Какой-то завод. Как жаль, что поздно.
Нельзя мне вернуться на те горы,
Взглянуть на громадные яблоки-звёзды
И остаться с тобой... Нет, поздно.

14.08.03


***

Агата Кристи написала серию рассказов о «таинственном мистере Кине». Там говорится о танце Арлекина и Коломбины, двух вечных возлюбленных, чей союз совершеннен. Арлекина ищет каждая женщина, но среди людей его нет...
 
По чёрной хвое дождь прошёл моргая,
Растерянно в лицо моё взглянул.
Волос его коснулась ненароком,
В его глаза смотрела я, любя,
С улыбкою шептала его имя,
Но было пусто кукольной душе...
 
Я знаю – не найду тебя нигде.
Я просто кукла, брошенная в парке.
 
17.05.03


***
 
Пепел первой любви покрывает поля.
Обгорела трава, и притихла земля.
Прыгала я в колодец без просвета и дна.
И вдруг снова у дома стою. Но одна.
 
23.10.03
 

***

Я в сердце не пущу прохожих и чужих,
Я подожду спокойно у волны.
На небе, под водой, за тысячью озёр,
Быть может, есть один – но не такой, как ты.
 
Пусть нет веков в запасе у меня,
Я подожду. И всё начну с нуля.
 
19.06.02


***
 
Не смотри на меня, дурачок, не смотри, я – русалка.
Мне волос заколдованных дар при рождении дан.
Я тебя не зову, это тело моё так играет,
В светлом лике луны узнавая родную сестру...
 
Собери свои книжки, ты их уронил ненароком.
Зла тебе не желаю, ты слышишь – родных голоса?
Тебя ищут в лесу, но растерянный, ты не уходишь...
У воды, как безумец, ты просишь меня... но о чём?
 
Есть семья у тебя, хоть в душе ты всего лишь мальчишка.
Ты мужчиной не стал бы, даже если б не встретил меня.
Я тебя не звала. Не тяни свои руки, бледнея,
К моим нежным плечам, что так светятся слабо во тьме...
 
Если даже к мольбам я твоим снизойду, благосклонна,
Всё равно ты погибнешь, когда уплыву через час.
Уступая, я сделаю смерть твою более сладкой.
Я не буду жестока, я, наверно, тебе уступлю...
 
Знаешь, кто мой отец? Ледяной крокодил толстомордый.
Он живёт у реки, там, где странно тихи берега.
У него вместо сердца и мозга желудок бездонный,
Когда голоден он – наполняет слезами глаза.
 
Моя мама и я, мы из древнего рода русалок.
Милосердию с детства, малыш мой, научена я.
Но у сердца русалки свои существуют пределы.
Ты уже надоел мне... Забудь, если можешь, меня.
 
Ну, прощай!
                Оттолкнувшись от горького крика,
Кану в синь, заиграю с жемчужной волной...
Моё дело – в бездонной воде потеряться,
Твоё дело – пытаться угнаться за мной...
 
Ведьм с русалками издавна смертью карали,
Если в сети ловили иль случайно встречали в лесах.
Нет вины моей в том, что владею я этою тайной...
Нет вины твоей в том, что меня потерял ты в волнах.
 
19.05.03






Жернова.


Мальчишкам погибшим,
Мальчишкам, прошедшим ад,
И офицерам, не предавшим своих ребят,
Посвящается.

Женщинам, их любящим, посвящается.


***

Есть дорога между деревьев,
Где в воздухе тишина
У каждого поворота –
Kаменные дома.
В каждом доме – постели,
Над ними шумит листва...
Я начинаю свой путь,
Который ведёт туда.

Сегодня я просто в гости,
А завтра я на постой.
Ты даже представить не можешь,
Какой здесь царит покой.
А, впрочем, ты можешь, я знаю.
К тебе я сюда и пришла.
К камню с левого края,
Над которым висит тишина.

Я тебя увидала весною,
Когда птицы запели вновь...
Над смеющимися глазами –
Как изломанная бровь.
На плечах твоих были звёзды,
Но я думала не о них.
А о тех, что ты видел Там,
Надеясь остаться в живых.

Кто послал тебя и зачем,
Я давно уже знаю ответ.
Эта ненависть будет жить
Много десятков лет.
Голосом страшных войн,
Местью напрасных жертв,
Ненависть будет жить,
Когда нас уже нет...

Тебя предали, мой герой,
На чужую послав войну!
Мне ничем не окупить
Ни слёз, ни тишину...
Я тебе принесла цветы,
Я не видела никогда,
Как смеялся при жизни ты.
Ты прости – я пришла сюда.

18.05.03


...

Иногда ненависть переходит границы разума...

Вопреки Христу

Я люблю приходить сюда,
К твоему дому тесному,
Его камень теплеет на солнце,
Как ладони мои.
Этой ранней весной
По нему, по отвесному,
Остролистый вьюнок веретёнцем
Распускает бутоны свои...

Залезает жучок на звезду
Над твоим изголовием,
А она – словно флюгер,
Навечно застывший вовне.
Для кого-то ты цифра,
Ты цифра дохода, не более.
Кто отдал, моя радость,
Тебя в зубы паскуде-войне?

Все молчат. Да, я – женщина.
Мы, говорят, милосерднее.
Я не знаю, как кто,
Но моей доброте есть предел.
Я на лица смотрю – как они,
Горячей и усерднее,
Нам с экранов оправдывают
Беспредел.

Матери, жёны и дети,
Смотрите, cмотрите
На эти лица! Они,
Болтуны – ваша цель.
Щёлкнут затворы для них,
Как ответы проклятьям
Ваших кровавых молитв –
Сверху, в чердачную щель,
Сбоку, из подворотни,
Научат их пулями.
Им объяснит их вину
Необратимый свинец.
Нет такой нефти,
Которая б этого стоила.
Есть кровь ребят
И молитвы последней конец.

18.05.03


***

Генералу милиции Ю.Г. Орленко.
Всем ментам и ОМОНовцам, которых послали на чужую войну.

Помню глаза, в которых голубизна,
Серьёзные, добрые, строгие глаза.
Смеющиеся чёртики в них...

Под два десятка походов туда,
Где светит Чечни нефтяная звезда –
И взрыв. И ветер стих.

Погоны, форма, кабинет.
Есть человек – и больше нет.
Небес слепая бирюза
Мне бьёт в лицо.

Мы можем плакать, можем выть,
Мы можем даже их забыть.
Но буду сниться нам глаза
Наших бойцов.

И знаешь Ты, и знаю я –
Подонок, трус или свинья
Всегда пригреется в тени
Твоих знамён.

А тот, кто сердцем чист и смел,
Того отправишь на расстрел.
Ошибся Дарвин, не учёл
Войны закон.

...Кто-то придумал: мол, война,
ОМОНА помощь нам нужна,
И соберём, а в чём вопрос,
В Чечню ментов.

Мол, нехрен брюки протирать –
Мы их научим умирать.
На милицейских нынче спрос
И у воров.

А смерти, видно, наплевать –
Ей бы косить да собирать.
И генералов и простых –
Возьмёт любых.

Возьмите водки, ничего.
Мы помолчим сегодня, но –
Ведь до поры.

Проснуться б рано по утру
И взяться нам бы, по нутру,
За топоры. 

31.05.04


***

Я могу быть грешна,
Если грех по живым упокойную
Прочитать и свечу
В тихом храме под вечер зажечь...
Я молюсь, чтоб виновным
Затворы бесшумные щёлкнули,
Чтобы тот, кто сжигал своих жертв,
Сам отправился в печь.

03.05.04


*** И всё же хочется мира...

У северо-американских индейцев есть легенда о женщине, у которой были длинные чёрные волосы, такие густые, что, оборачиваясь ими по ночам, она незаметно пробиралась к любому костру и даже на совет старейшин. Говорят, невидима для глаза, она нашёптывала старейшинам правильные решения. Однажды женщина так заигралась, что исчезла совсем.

Волосы-волны я распущу,
Тёмные, странные, как перед бурей,
Мир, людей, города накрою,
Чтобы в моих волосах утонула
Злоба, живущая тысячелетья...

5.11.02



***

Для чего мне прощаться с тобой?
Ты же знаешь – вернусь.
Ты меня беспокоишь, как боль,
Как любовь,
Как ржавчина точит капкан,
Так ты въелась мне в душу.
Ничем мне не вытравить Русь...

22.11.03


***

Россия

Многолика
Как Кали ^
Любящая мать
И убийца
Саван кровавый
Ты носишь
По золоту и черепам
Ты ходишь
Нежны
Твои губы
Раскрыты
Рассвету глаза
Мне страшно
Тебя
Я ищу
Какой-нибудь выход
Но только
Тебя нахожу
Куда ни шагну
Всюду ты.

04.04.04







Следуй за мной.


Всем, кто помнит СССР.


***

Молчание Ягнят

Разваливают армию, а мы молчим.
Ржавеют атомные подлодки.
Отбирают будущее, а мы молчим.
Даже, когда режут нам глотку.

Золото вагонами за рубеж,
Д;ма – всё порушили, что можно.
Что вам надобно ещё,
Чтобы блеять начать осторожно?

Заграница прогнила насквозь,
Нам твердили, а что теперь с нами?
И беритесь – хоть вместе, хоть врозь,
Лягут так же гнилыми снопами!

Коммунизм или капитализм –
Для людей это, братцы, не важно.
Вот молчанье безбрежных стадов –
Прав маньяк, это истинно страшно.

18.05.03


***

Некто посоветовал мне однажды, если будут деньги, купить крематорий и сжигать «левые» трупы... Такие слова не были чем-то из ряда вон выходящим для этого человека. Он часто говорил о криминале, о сломанных новым режимом жизнях. Говорил и внимательно следил за реакцией. Ему всегда казалось, что я мало пережила и мало видела зла и горя. Наверное потому, что он ни черта в моей жизни не смыслил. Он был моей первой взрослой любовью, но теперь от чувства к нему остался только прах. Как и от государства, в котором мы выросли.

Это стихотворение было написано, как ответ на его слова. 

Ты пил раскалённый свинец, я – плавящееся золото.
У обоих под одеждой была печать серпа и молота.
Я кровью по снегу прошла, подошвы в клочья изодранны.
Боже, если ты есть, помилуй нас, твоих подданных.
Не стало у нас страны – только царствие Божие:
Столпился народ у печи, очередь у подножия.
Кто сказал, что лагерей больше нет – только лапшу вешает.
Эй, кто следующий в печь? Проходи, не толпись, не задерживай.

27.05.02


***

Волчица-Война

Я прямо встану на свои четыре лапы.
Подпаленная шкура, в глазах потерян страх.
Меня бояться в ночь, и я же милосердна,
С кровавыми следами на зубах.

7.11.02


***

Я в лиловых облаках
На обвенчаных мечах
Скукой скрученной пройду,
Смуту вешнюю найду.

Упаду в её глаза,
Как под Божьи образа,
Закричу, загрохочу...
Успокоюсь, замолчу.

Крик мой-грохот как душа
Унесётся голышом,
Я, уставшая, потом
Лягу в землю, чуть дыша.

Крик мой-грохот разобьёт
Окна сонных городов,
Не считая дней, часов,
Чудищ всех с земли слизнёт.

Чудищ малых и больших,
Сонных, плачущих и злых,
Чудищ ярких и красивых
И уродливо-любых.

И останутся дома,
Как пустые терема,
Как бездомные колодцы,
Без надежды и ума.

Вы не сетуйте потом,
Что позвали грохот в дом.
Крик мой-грохот обласкает
Всех измученных скотом.

Станет нежен он и тих,
Колыбельный чистый стих,
И заплачет над домами,
Поминая мёртвых сих.

4.02.01







Отражения.



Мне кажется, жизнь и сказки лежат в одной плоскости: здесь страшное граничит со смешным, как если бы мир наш лепил ребёнок. Только дети бывают так непосредственны. Только для детей нет разницы между добром и злом. 


***

Старая, добрая сказка.

Без ног, без крыльев, без лица
Стою над пропастью спокойно.
А надо мной в тоске запойной
Вой зависает без конца.

В глубокой пропасти моей
Нет ничего, одна усталость.
Не знаешь ты, что не осталось
Там ни печали, ни любви.

Я помню горькие года,
Когда сквозь дни ползла я еле,
Когда озябшие недели
Лежали грудой у окна.

Тогда над пропастью метель
Своей тоскливой песнью пела,
Тогда всё выло и мертвело,
В душе оборванной моей.

Потом пришла весна... Она
Весь мир окрасила пасхальный
И в тишине моей печальной
Забила вновь в колокола...

«Любовь»... «Любить, дышать и петь» -
Слова, потерянные мною.
Я в прошлом не ищу покоя,
Мне этот вряд ли унести...

...Плывёт над пропастью дворец,
Там вечный мир, покой, веселье,
Там танцы, радость и похмелье,
Полдённый сон пустых сердец.

На лестнице уже толпа,
Мне мило машут, призывают,
И я, уродец, уже знаю,
Что там я стану, как они:

Со стройным станом, в платье длинном,
С изящным шлейфом и с лицом,
От их ничем не отличимым.
Лишь руку надо протянуть –

Они подхватят и, беспечна,
Я стану частью этих снов,
Спокойных, чистых, бессердечных,
Пустых... как звон колоколов.

Колокола!.. Вдруг словом память
По коже резанула мне.
Своих мне шрамов не расправить,
Да и привыкла к ним вполне...

Чем возместят мне годы слёз
И волчий крик, в ушах звенящий,
И одиночеством палящий
Светила лик в бездушной тьме...

Все эти годы я одна...
Я обворована судьбою
И так унижена тобою,
Какая этому цена?..

Когда-то страх меня питал,
Плелась вперёд полуживая.
Теперь я у подножья рая:
Спокойна, не горда, не зла,

Стою, забытая собою,
Души не чувствуя своей...
Какой наградой и любовью
Мне воздадут за боль потерь?..

Не воздадут. Никто не может
Вернуть умерших, дать любви
Тому, кто отлюбил... По коже
Безликой слёзы потекли.

И мимо лестницы воздушной
Вниз, в чёрной пропасти оскал,
Слетела кукла равнодушно
На лица старых добрых скал.

31.10.02


***

Весенняя лёгкость платьев,
Нежность майского сна.
Зачем мне эта гроза,
И зачем мне эта весна?

Я когда-то была красивой,
Но устала от красоты,
Как устала я от тебя,
От солнца и от весны...

Я люблю чистоту дождя,
По душе мне бездумность струй...
Я уже не люблю тебя –
Ты, пожалуйста, не тоскуй.

Я не стану ничьей женой,
Обручаясь три сотни раз…
Я останусь самой собой
С неуютной ясностью глаз.

Открываю рассветной мгле
Нараспашку свои глаза,
Сколько мне ходить по земле,
Кто сумеет сейчас сказать?..

Я алмазным лучём пройду,
Ясным утром стану росой,
А зимой превращусь в пургу,
Закричу вековой тоской...


*** Чине

Семь Ворот

Передо мною семь ворот, за ними что?..
Стою бездумно, облака летят во тьму.
Мой выбор, знаю, не изменит ничего.
Твои следы ни за одними не найду.

Мой выбор прост: богато жить и сладко спать
Или под старость побираться по дворам.
Стать знаменитой, борщ варить, кормить, рожать,
Быть патриоткой, эмигрировать в Потсдам...

Веселье, секс, вино, коньячные пары –
Или тетради школьные и чай.
Судьба свои рассыпала дары
И щедро предложила: «Выбирай!»

Распахнуты сегодня семь ворот.
За ними ветер свищет, пустота.
Какую жизнь мой выбор принесёт,
Какую смерть – не знаю ни черта.

Никто не сможет мне помочь, здесь – никого.
Спросить, поплакаться на жизнь уже нельзя.
Стою, передо мною семь ворот.
Ни за одними больше нет тебя.

13.09.02


***

У судьбы-карманницы я спрашивал:
Что ты, милая, со мной намаялась?
Сколько я деньжат в карманах нашивал –
Ты всегда вытаскивала, не таясь.

Шансы все в моей игре отобраны,
Козыри воруешь ты по-чёрному...
Так я и живу, всегда обобранный,
Неугодный нраву злому, вздорному.

13.09.02


***

У меня нет ни гроша,
я не наследую султанам
их красные ковры и пустоту дворцов.
Моими предками я хвастаться не смею –
Не убивали и не жгли, не брали в рабство люд.
А были босяками.

Я выпью этого вина
Стеклянного бокала – нет нужды,
Не знаю я, кто выжимал вино
Дешёвое моё,
Кто растопил песок,
Чтоб сделался стеклом?
Я на тебя смотрю.
Возьмёшь ли ты меня
Такую, как я есть –
С  невыспавшимися
Глазами, с чашкой кофе
В руках, с какой-то болью в сердце.
О, я тебя люблю...

Как просто – ты недокурил,
И впал в последний сон
Неяркий огонёк, свернулся на ветру.
Дым сигарет твоих сказал мне, что жива.
Покоя нет – с тобой ли, без тебя.
Я ухожу... Какая это боль.
«Возьми меня, возьми меня с собой!»
Я прошепчу, оставив позади
Тебя, любовь. Как глуп такой конец.

Решила я. Ты продолжал курить...

08.09.02


***

Качели

Мой двор разделён на две половины:
Одна – мрак глубокий, другая – день.
И я раскачиваюсь посредине –
Из солнца в ночь, из света в тень.

28.03.04


***

Царевна-лебедь

В моих рукавах по любви,
Я солнце держу за спиной,
Мой путь освещает оно
И прячет меня от людей.

Я слёзы утру рукавом
Обиженным злою судьбой –
Мой путь одинок, уходя,
Несу нестерпимую боль.

Я к звёздам плыву не спеша,
Задумчиво в вечность гляжу.
Нет равного спутника мне
В морях, среди звёзд, на земле...

А если б нашёлся такой,
Да разве свободу свою
Могла бы отдать за любовь,
Которой неведома я?...

10.03.03


***

Агайя

В нашем доме я создам уют –
Для тебя и для себя.
Начерно выкрашу
Наши с тобой подоконники.
Много бессонных минут
Ты проведёшь без меня
На старой кровати,
Жёсткой, как ложе покойника.

Розы-сорняки выполю в саду,
Посажу репейник и крапиву.
Расчешу занозы на полу,
Чтоб шерстились под ногой красиво.
И на эти шторы, бурые как грязь,
Я повешу бабочек железных.
Рок включу... Иди домой, мой князь.
Ждёт тебя покой любви небесной.

24.08.03


***

Да не судимы будете...

Сплетня ползёт по земле, как чёрная гадина.
В уши вливаясь, гнездится в усталых мозгах.
Ядом своим преисполнясь, жаля и радуясь,
Падает камнем и нежится на языках...

Незапрещённое церковью действо греховное,
Дьявола в души людей бессменный билет.
Ангелы прячут глаза, так им страшно и холодно
Слушать, как мы продаём свою душу за пару монет.

16.10.03


***

Продавцы джема

Сладость джема относительна. Для тех, кто пробует его впервые, а прежде питался ванильными кренделями с мёдом, эклерами и клубникой в сахаре, он, пожалуй, не слишком интересен на вкус. Но тому, кто не ел ничего слаще чёрного сухаря, трудно будет забыть его сладость. Да только взять его будет уже негде... 

– Эй, люди, ни разу не евшие джема,
Смотрите сюда, подходите ко мне!
Клубничный, смородиновый, брусничный,
С кружовником, с жимолостью, ежевичный,
С янтарною кожицей, чуть горьковатой,
Апельсиновый! Для жены, для брата,
Для дочки, для тёщи, для сварливой свекрови
Купите, не пожалеете! Если вам внове,
Тогда покупайте тем более!
Скидка – двадцать процентов и более!

...Нас соблазнила райская мечта.
И вот она пред нами, мы живём в ней,
Как в доме. Так проходит года два –
И мы теряем всё. Лишь жернова
Перетирают прах воспоминаний.

Бездомные, мы плачем о былом,
Узнав его нетронутую сладость.
Что лучше было: не входить в тот дом,
Чтоб не узнать неведомую радость,
От боли после режущей не выть?
Или войти, тоску свою забыть,
Узнать тепло и привкус сказки пряной –
И больше не вернуться к ней, желанной?.. 

30.08.03 – 29.02.04


***

Детская сказка

Стародавнею порой
На луне жил ёж морской,
Он смеялся и грустил,
Песни пел и так любил
Звёзды ночью наблюдать...
Перед тем, как шёл поспать.
Часто пел он в тишине,
Одинокий, на луне –
Слышно было нам, земным,
Как играл с собой самим...
Не найти ежу друзей
Во Вселенной было всей:
Не живут ежи средь звёзд,
Путь на Землю же не прост –
Не попасть ему сюда.
Впрочем, верно, и тогда
Кто бы стал водиться с ним,
Непонятным и чужим?..
И минуло двадцать лет.
Мир живёт, ежа уж нет.
Но бывает, перед сном,
Когда весь затихнет дом,
Тихий голос слышен мне,
Словно песня при луне...

02.11.02


***

Звёзды холодные падают, падают,
Остроугольные – прямо в глаза.
Ходят по миру последние радуги,
Нас собирая под образа…

15.11.00


***

У каждого человека есть выбор – убаюкать себя ложью или посмотреть реальности в глаза. И почти каждый хоть иногда предпочитает страшной яви благословенный сон.

Два путника

<написано без исправлений>

1.

Кто-то бредёт по белой пустыне.
Но кажется – он идёт в караване,
Ревут верблюды и ишаки,
Слева и справа платки пестреют
На головах у весёлых скитальцев.

Ночь настанет во всей Вселенной,
Яблоки-звёзды зажгут над ними,
Запылают костры и запляшут звуки
Песен пустыни у самого неба...

Кто-то бредёт по белой пустыне.
Вчера ещё гнал миражи свирепо,
Был полон надежд – без воды, без пищи.
Сегодня он верит, что он в караване
Едет с друзьями верхом на верблюдах.
Пусть он безумен от жажды и солнца,
Но стоит ли гнать ему призраков этих?
Что правда? Весёлый попутчик нужнее.
К тому же, ещё до прихода ночи
Он упадёт, захлебнувшись песками.
А там и сам поспешит по барханам
В шумной толпе – к потерявшим дорогу...

2.

Холодно. Губы заиндевели,
Рук не чувствуя, ночь встречает.
Что он делает здесь, в безмолвье?
Кончились спички, нет патронов.

Пение?.. Люди! Из неоткуда
Племя вышло; огни, улыбки.
Счастье его теплом наполняет...
Люди, люди вокруг! Он кудахчет –
Смеяться трудно, немного больно.
Стоянка. Танцы. Костры и запах
Тёплого мяса щекочет ноздри.
Мужчины смеются вокруг, зубоскаля.
Девушки в круг собрались, танцуют...
Бубны звенят, летают  ленты,
Яркие бусы, как капельки крови,
Детские крики, говор женщин,
Старик напротив кажется спящим,
Только взгляд у него острый,
Как у волка в лунные ночи...
Как у волка на охоте.

Разлепи индевелые веки,
Сквозь ресницы взгляни на землю.
Больше шанса такого не будет.
Больше мёрзнуть тебе не придётся.
Белая тьма – куда не взглянешь.
Окаменелый, мёртвый воздух.
Лёд, лёд – и над ним звёзды,
Словно яблоки разбросали ...
Ни костров, ни людей здесь нету,
Только смотрят глаза волка.
Он сегодня к тебе милосерден,
Он позволит тебе замёрзнуть.

05.11.02


***

Расскажи мне на ночь сказку...

Пустота на пустоте,
Кролик в вечной мерзлоте.
Журавлиные бега,
Утки сизой требуха.

Вижу сказку на глазу
С бородавкой на носу –
Об Иване-дураке
Да о старом рыбаке.

Сказку-сказочку спою
Да кваском вас напою,
Пузо на ночь почешу
И в постельку уложу.

Спите сладко целый день,
Будет ночь – и будет лень.
Пусть навеет тихий сон
Страшный дядька Черномор.

05.06.03


***

Детская считалочка №2

Шаг за шагом к краю крыши:
Кто услышит?
Тише, тише.
Надеваю парашют.
Снизу машут и зовут.
Раз-два-три,
Внизу трава.
Прыгнуть с крыши –
Дважды-два.
Только кто же поручится,
Что мне это всё не снится?
Крыши срез передо мной...
Парашют ли за спиной?..

29.05.02


***

Веера, тысячи вееров.
Старинные, современные,
Прекрасные, уродливые, пугающие,
Сделанные детскими руками,
Руками известных мастеров.
Тусклые, огромные, сверкающие.
Всех форм, размеров, цветов.
Лежат распахнутые, блестят, тлеют.
Среди веерных ворохов
Я задыхаюсь, борюсь, старею.
Есть перевязанные, в пыли,
Не открываемые веками...
Теряю нить, мысли мои
Погребены под веерами.
Я только человек, увы.
Я вряд ли что-нибудь успею.
Кто создал эти веера –
Я не узнаю, не сумею.
Мир – ворох странных вееров,
Нет правил в нём, есть только хаос.
Пройти над ними босиком
И не понять – какая жалость.

30.08.03


***

Объясни мне любовь или переведи её, может,
На язык всем понятный, на язык человеческих слов...
Любовь – колыбельная, что повторяют до дрожи,
Как свист ветра, шум волн, шелест трав, пряный запах цветов...

05.02.03


***

Не стоит цепляться всеми силами за людей, за вещи, за воспоминания. Не стоит удерживать тех, кто хочет сбежать от нас. Жизнь слишком коротка, чтобы творить зло. А лишать кого-то свободы, как бы сильно мы не любили это существо, есть ничто иное, как зло.

Вы слышали сказку о странной зиме,
Когда были яркими звёзды?
О нежной принцессе, ходившей во сне,
Со шлейфом из вышитой розы?

Я встала к окну в ту зиму с утра
И пальцем её рисовала,
На инее белом она ожила,
Пока я беспечно зевала.

Из кухни запахла кофейная явь,
Меня за собой потянула.
Пока я блуждала спросонок с утра,
Принцесса моя улизнула!

В газетах читала я много потом
О странной прекрасной принцессе.
Болтали, что ходит она босиком
И ровно нисколько не весит.

Что будто бы музыка голос её,
Жемчужные россыпи – слёзы.
Как синие льдинки глаза у неё,
И косы звенят на морозе.

И будто бы снег у принцессы в руках
Белеет как прежде, не тает.
Что принц иноземный влюбился и ах!
Её он в свой край забирает.

Я слушала слухи, болтая ногой,
И кофе свой так попивая,
Я думала, что не расстают весной
Снега того дальнего края.

Пускай не встречаться с принцессою мне,
Я видела хуже напасти.
Я милой принцессе в холодной стране
Желаю огромного счастья!

31.08.03






Кто я, скажи?..



Можно поспорить о том, какой может быть автобиография. В моём случае – это обрывки бумаги, на которых я писала стихи и заметки...


***

У падающих звёзд есть тысячи печалей,
У восходящих звёзд есть тысячи тревог.
Победой иль бедой на радость отвечая,
Взлетела жизнь моя над бездною земной...
 
2000-2001 год


***

<без исправлений>

Забавно. Сижу на ступенях.
Мне сказали, меня будут печатать.
Не соврать, что совсем я не рада,
Только как-то щекотно стало:

То ли с хохотом на пол падать,
То ли рожи серьёзные корчить?..
То ли плакать – сама не знаю,
Озадаченная, на ступенях.

1.11.02


***

Как крылья бабочек легки,
Как пудрой яркою покрыты.
Тенями нежными они
Скользнут – и вот уже забыты.
В движенье мира красота
Пронзительная есть, живая.
Так величавая зима
Сверкнёт – и вдруг в руках растает.
Иду по берегу. Песок.
Волна стирает след беспечно.
Кто я, скажи, когда мой срок
Рисунков волн недолговечней?..

30.08.03


***

В старинные города меня влечёт не только любовь к изящной архитектуре Возрождения или к громоздкой средневековой... к шершавым камням, положенным на своё место столетия назад и с тех пор пережившим многие поколения людей. Я столько странствую и так сильно ощущаю зыбкость жизни, что любое подобие стабильности меня привлекает. Впрочем, на нашей маленькой безумной Земле это всегда всего лишь подобие.

Мне жаль, когда бывают разрушены дома и улицы, по которым любила ходить, когда срубают сады и парки, где я гуляла, когда была счастлива. Они – часть меня, часть моей жизни и памяти. Как бы незначительна я ни была для истории, но если они проживут века – я останусь в них, уже как часть их жизни, их бытия.

Нам всем хочется немножко вечности. Нам всем хочется задержаться смеющейся тенью в воспоминаниях. Если не людей, то хотя бы вещей. Сохранить своё присутствие в этом таком знакомом, непонятном и многогранном мире... Разумно ли это? Вряд ли. Ведь вместе с нашим смехом в этом мире останется и наша боль. Уходя навсегда, мы оставляем позади и её.

Мне хочется пройти по ободу ведра
С пьянящею колодезной водой,
Шурухнуть вниз, разбив чистейшей гладь,
И радостно плескаться и кричать...

С размаху в жёсткое хочу вскочить седло
И полететь, ступицами звеня,
Быстрей других... И ночью у огня
Ждать, чтобы утро нежно расцвело.

...Я по себе соскучилась давно.
Себя я начинаю забывать.
И в зеркале чужое узнавать
Лицо я начинаю как своё... 

19.06.02


***

В собраниях сочинений писателей XVII-XIX столетий мне нравится рассматривать портреты. Там их обычно помещают великое множество... Детство, юность, зрелые годы гения, его родители, друзья, тётушки и даже соседи – все эти обрывки когда-то полной, вполне осязаемой жизни, запечатленные профессиональными художниками или просто гостями, дают нам, потомкам, возможность не то чтобы понять, а хотя бы почувствовать суть того существования, от которого, как от съеденой двести лет назад улитки, в лучшем случае, осталась одна скорлупа. Иногда прочитаешь что-нибудь – письмо, роман – и хочется возразить гению или посочувствовать его нелёгкой судьбе; и даже, возможно, поспорить с ним – не с тем, из школьных учебников, покрытым золотой кожурой, как дешёвая шоколадная имитация доллара, а с тем, живым, что болел бронхитом, ссорился и мирился с женою, любил крепленое вино и свою собаку, был вспыльчив и временами необьясним. И до горечи жаль, что нас разделяют века.

А впрочем, я не тешу себя тщеславием туриста, которому кажется, что сама Клеопатра делила бы с ним постель, живи он прежде. Я просто знаю, что предпочла бы жизнь в любом столетии, будь я окружена людьми, подобными Тургеневу, Флоберу, Мопассану или, к примеру, дерзкому и скромному юноше Михаилу Юрьевичу, чей портрет, в годы моей ранней юности, мне казался таким удивительным и строгим... совершенством, в которое я была почти влюблена. Я бы даже предпочла быть уже полуистёртым воспоминанием в век двадцать первый, если бы была среди таких людей в другой.

Интерпретация – вещь великая. Человек способен интерпретировать весь мир (не говоря уже о картинах абстракционистов) в свою пользу, подогнать под свою мерку. Он обнаглел до того, что утверждает: Бог создал нас по своему образу и подобию. А не вернее ли сказать, что таким мы создали Бога?.. Или Бог, как огромный компьютерный вирус, пустил на конвеер дискеты с плохо скопированными с него программами?.. Полноте.   

Для чего мы познаём великих людей, для чего читаем популярные книжки о жизни, которую они вели? Причин много. Отнесём к ним и сгубившее очередную кошку любопытство, и любовь к копированию, свойственная обезьянам, и маленького пухлого наполеона, сидящего в нашем мозгу под вывеской «эго» и втайне желающего обнаружить сходство между собой и другим, намного более известным индивидом.

Интересно, а что бы сказали эти гении прошлых веков и цивилизаций, если бы знали, что их жизнь, такую странную и неоднозначную, анализируют и обсуждают все, кому не лень (от толстых маститых профессоров, серьёзно рассуждающих в пыльных, неудобоваримых фолиантах о причинах того или иного поступка, скажем, Бальзака или Дюма-старшего, до вечно жующих, спящих, спешащих, но всегда опаздывающих студентов, чьи работы, блестящие, средненькие и просто слабые, основаны всё на тех же несносных фолиантах...), что очень многие читают их письма и дневники и строят на основании прочитанного в своих статьях и диссертациях свои личные, нередко далёкие от реальности, выводы? А популярно написанные биографии, где каждый биограф, заметьте, выдаёт свою версию происходящего, свою трактовку событий? Но впрочем, после двух-трёх веков истинность любого события уже можно отнести на счёт гашишных галлюцинаций...

И тем не менее каждый биограф уверен в своей правоте. Каждый словно заново рождает предмет своего изучения, придавая ей или ему капельку себя. И это пусть. Если такова человеческая природа... Но стоит ли поливать глазурью или грязью тех, кто оставил нам в наследство всю нашу культуру – музыку, книги, картины, театры, здания? Стоит ли судить их за то, что они сделали, будучи людьми, а не гениями?..


Студентам

Однажды в зал войдёт седой магистр в хламиде,
Он скажет свою речь о том, что я была.
Со сцены упадёт подобно пирамиде
На зрителей его невнятная хвала.

Я б пожалеть могла, что нет меня на сцене,
Что вечно-молодой толпы не вижу я,
Что все слова бедны, пусты, подобны пене
И что седой магистр совсем не знал меня... 
 
Расскажут вам о том, что я была хрустальной.
Расскажут вам о том, что я была стальной.
Непознанной никем, задумчиво-печальной,
Но не расскажут вам, что я была живой.

06.10.02


***

Мне плохо. Тишина. Упала ночь,
Разбилась на осколки чьих-то снов.
Что б я ни сделала – нет смысла здесь ни в чём. 

...

Прости меня, но я не понимаю. Ты, мир, толпа –
Все заняты собой. И каждый тянет лихо одеяло
На милого себя...

04.02.04


***

Когда исчерпаю себя, как чаша с вином
Или ковш с холодной водою... Не бойся!
Я снова, дарами живыми полна,
Утолю твою жажду.

Пока я жива –
Иначе я жить не смогу...

23.01.03


***

Листки словаря наводят на мысль
О сотнях и тысячах слов,
Рождённых на свет...
Слова – это только следы
Потерянных временем душ.
Бегут они, словно слоны,
Ломясь через толщу лиан,
Рисуются, как червячки
Сквозь хрусткого яблока плоть,
Дрожат на янтарной воде
И падают серым дождём,
Лицо омывая моё...
Ночными тенями слова
По синему миру летят,
Звеня предрассветной росой,
Теряются, канут во тьме.
И только в непрошенных снах
Мы слышим забытое, но
Проснувшись, не верим себе...
Проснувшись, мы их предаём.

...
 
Во что мы сплетаем слова...
Как волшебно уменье!
Их смысл разгадать до конца
Не дано никому на земле.

09.03.03


***

Бродяга

Бездомная. Мне некуда идти.
Никто не ждёт, никто уже не любит.
Жизнь продолжается, но впереди пути
Переплелись, запутались и рвутся...
Как нити свитера, что я ношу давно.
Что будет? Да не всё ли мне равно?

18.09.03


***

Не пачкай руки, не кидай в меня грязь.
Я в чёрном плаще на свет родилась.
Я в чёрном плаще под землю сойду.
Без страха по грязной дороге пройду.

Я слышу, как волки завыли вдали.
Я слышу, припали к земле ковыли.
Я слышу, как тень прилегла на бегу...
Усилий твоих оценить не смогу.

28.02.04


***

Без страданий человек – ничто. Но что такое человек, когда вся его жизнь – борьба со злом, потери и страдания? Неужели он не заслуживает хотя бы покоя?..

Ноги изранены в кровь, в ступни впились
Мелкие камешки. Как же болит голова...
Ноет тело, кожа солнцем полуденным обожжена.
Волосы высушил ветер, их пряди переплелись.

Как по земле, треснутой в засухи жар,
По уставшим белкам кровяные сосуды бегут...
Нет мне покоя в пути. Только верую – там,
Выше, меня ждёт, бродягу, желанный приют.

Я ползу по скале, я взбираюсь на горную вязь.
Обломала все ногти, и в горле не воздух – песок.
И песок на зубах, и прилипшая к остову грязь.
Я не чувствую жизни, души. Я не чувствую ног.

Десять лет или больше живу в настоящем аду.
Я прошу никогда не визжать восхищённо при мне, не вздыхать о любви!
Я любви не ищу. Только выход. Его я найду.
Я приду и напьюсь из потока прозрачной холодной воды.

... Есть ручей на вершине проклятой горы,
Где вода как хрусталь – безмятежна, сквозь камни журчит;
Где дыхание ветра и где над водою слышны
Разговоры по пояс растущей травы
И листвы, почти чёрной в тени у скалы,
Из которой ручей, выбиваясь, бежит...   

Я напьюсь из ручья и засну на душистой траве...
И приснятся, как прежде, сны счастливые в сумерках мне.

12.10.03


***

Я вспомнила, как некто рассказал мне однажды «тайну»: я – умру.

После каникул
   
Волна бежит за мной по песку.
Хватает за неосторожную юбку,
Баюкает пальцы усталых ног...
Мы вечны: волны, я и песок.
Мы форму меняем с каждой секундой.
Вода превращается в лёгкий пар,
Становиться нежным серым дождём...
Становиться снегом, хрустальным льдом.
И я, постарев, превращусь сама
В другое... Зачем же тогда горевать?
Не вечно ничто, ты твердишь – даже мир.
Но смерть – ещё не конец бытия.

07.05.03


*** К.

Не бери меня замуж. Нам нечего делать вместе.
Я не хочу плыть облаком белом, невестой,
Если возле священника будешь стоять ты.
Я просто с тобой иду до своей звезды.
Я просто с тобой, потому что нам одиноко.
И под ногами у нас одна и та же дорога.
Трудно её пройти – особенно одному.
Другого я не люблю, но за тебя не пойду.


***

Австралия

Здесь строят дома со стеклянными стенами.
Здесь вместо елей шумит эвкалипт.
Сердце дрогнуло: показалось мне,
Неспешно капустница мимо летит.

Бабочка белая, как первоклассница,
Танец беспечный в вечерних лучах.
Тень промелькнёт, и мне снова покажется
Крылышек трепет в хрустальных цветах.

04.09.03


*** Бандиту Чапе

Моё пушистое сокровище,
Моё облезлое чудовище,
Ах, как же я тебя люблю!


***

Невеста

Белая пена... Я думала выйти на свет
Из неё, как вышла из пены морской Афродита.
Я много любила и мало спала. И теперь
Стою, онемев. Вокруг меня пенные волны.
Боюсь утонуть и бежать не могу никуда...

18.09.03


***

Твоей женой не стала я – о рай!
Прощай. И никогда не забывай.

23.10.03


***

Никто из нас не рождается, чтобы мыть посуду в ресторане или полы в подъездах. Но кто-то их всё-таки моет. Многим претит бумажная работа, а кому-то, напротив, работа с людьми – но от этого никуда не деться, такова наша действительность в независимости от того, выбирали мы её сами или нет. Есть люди, которым тяжело жить одним, и люди, которые тяготятся собственными семьями, клерки, мечтающие о работе спасателей на гавайском пляже, и доктора наук, думающие больше о своём огороде. Есть женщины, которые выходят замуж от тоски за плюгавеньких, лысых, заботливых завмагов и грезят оставшиеся годы об интрижке с высоким и бесполезным жиголо – с наглой усмешкой и пышной шевелюрой. И женщины, с радостью меняющие любого самого нежного, талантливого и любящего их синеглазого красавца на обеспеченную жизнь с кем-то, кто разбирается в бухгалтерии, вхож в лучшие круги и имеет круглый счётец в банке. Всем нам постоянно чего-то такого хочется – и редко того, что уже в руках. Бывает, мы поддаёмся своим искушениям, и тогда нередко остаёмся на улице, бежим, визжа, в одних туфельках, а вслед нам, как вслед наивным клиенткам Коровьева и Бегемота – улюлюканье и гогот прохожих. ^^

Но чаще – мы осторожны. Особенно, если уже не 20. Или сколько бы ни было лет, а жизнь успела основательно побить по крутому лбу столовой ложкой... ^^^  И тогда, хотя мы утешаем себя, что, мол, не всем же заниматься любимым делом, жить с любимым человеком, отчаянье нет-нет да и прорывается сквозь прочный фасад нашего спокойствия. «Жизнь коротка, коротка!» – беззвучно кричим мы. Но не уходим. Страшно. Страшно бросать то, что досталось не просто так, а трудом и потерянным временем. Страшно менять образ жизни, ломать устоявшиеся рамки. Ведь нет гарантии, что сломав то, что есть, мы получим взамен то, что хотели. И тем более нет гарантии, что вожделенная работа, женщина, страна окажется такой, какой мы её представляли. Недаром говорят, будь осторожен в своих желаниях – не ровен час, сбудутся. И всё же бывает нам плохо, неуютно, противно. Неважно, что наша жизнь не так уж плоха в сравнении с другими – нам-то от этого не легче. И тогда смотрим мы тоскливо в окно вместо того, чтоб усердно работать, и думаем о своём. И хочется всё бросить и просто уйти.      

Болезнь или бессонница

Тысячи странный идей, тысячи слов...
Не дают договорить, перебивают.
Вьются змейками мысли – одна за одной,
Ускользают в темноту, за шею кусают.

Мне бы выпить сейчас холодной воды,
Мне бы жар свой снять иль хоть дрожь унять...
Снова спать не дают опостылые сны.
И нельзя сбежать. Мне нельзя сбежать.

28.02.04


***

Когда-то я любила дни рожденья. Собирались друзья, пели песни, шутили, дурачились. Здесь мне не хватает таких дней...

День рожденье – одинокий день.
Самый злой, печальный и недужный.
Он напоминает: нет друзей,
И ты никому уже не нужен.

Толку, что в проклятой суете
Сломан твой хребет, опали крылья.
В этот день ты не такой как все –
Но об этом все давно забыли.

20.11.03


***

Меня сжигает как злоба, как ненависть – боль.
Мне страшно опять ничего не успеть.
Мне тошно от мыслей и горько с тобой
Не жить, не смеяться, не верить, не петь...

21.09.04


***

Бегство

Чёрное облако небо покрыло,
Смотрит мне в душу и говорит.
Жадными ртами капли ловила,
Воронов стая на город летит.

Чёрное, чёрное – с неба на землю.
Мутны, бездонны глаза у тебя.
Шорохом страшным безносое племя
Мимо шагает, шепчась и грозя.

Яркою, яркою, как небылица,
Точкой метнулась в невидную синь...
Прочь от пожара неслась кобылица,
Словно ножом рассекая ковыль.

Где моя родина, где моё место?
Я бесприютна и вечно боса.
В светлую полночь, тиха и безвестна,
Я засыпаю под их голоса –

Духи ветряные, духи земные,
Духи огня, неизмерянных вод –
Каждый из разной Божьей стихии,
Каждый меня за собою зовёт...

18.02.04


***

Воспоминание
 
Я протянула пальцы сквозь дождя
Танцующие призрачные нити,
Но слышу шёпот: «Я люблю тебя,
Прекрасная царица Нефертити!»

2002 г.


***

Когда я была мертва, и ты мимо меня прошёл,
Ты думал, наверное, что к счастью идёшь тогда?
Я помню, как это жгло. Но только – года, года...
Я больше зла не держу. Ведь это не я мертва.

21.03.11


***

Третью неделю по моей квартире кружат десятки огромных, мохнатых ночных бабочек...

Ночная бабочка в кофе
Беспомощно крылышки мочит. 
Серебрянной ложкой беднягу
Вытаскиваю на свет...

Пошла уже третья неделя –
Они, как ночные вампиры,
Квартиру мою облетают,
Невидимые во тьме.

Шуршат по углам и бьются
С размаху тельцами о лампы,
Таращатся словно совы,
Распугивая гостей...

Терплю нашествие этих
Пугающих душу созданий.
Нелепый их вид неприятен,
Но очень жалка их судьба...

29.02.04


***

На лекциях и семинарах, если мне бывает скучно, я смотрю в окно. Когда сидишь в пыльной холодной комнате, невольно хочется выбраться на свободу. Взять свои толстые книжки, как когда-то в Америке, усесться на зелёной травке и, греясь на солнышке, слушать увлечённые рассуждения своего профессора...

Однажды на уроке французского, когда за окном барабанил лёгкий весенний дождь, мне подумалось: зачем люди так страстно спорят друг с другом? Государственные чиновники предпочитают объявить войну, лишь бы не уступить, лишь бы выиграть в споре. И спор-то обычно один и тот же: кто выше писает на стенку и кому больше достанется фантиков. Но ведь, в сущности, всё это не имеет значения. Будь ты хоть императором и хоть тысячу раз прав – твоя жизнь всё равно чуть длиннее собачьей. И сколько бы золота и власти ты ни украл – всё бросишь однажды позади.

Две стороны стекла – и каждая права.
С одной – дождливый день рисует вертикально
Бездумность линий с самого утра.
Презрительно молчат, заснув горизонтально,
Полоски-жалюзи надменно у окна,
С другой. А я сижу – не далеко, не близко,
Смотрю на них и не понятно мне:
Бьёт свежесть струй по тишине осклизлой,
Недвижны жалюзи, застывшие в стекле…
Но, видит Бог, что всё, что вижу я –
Квадратики хмельного бытия...

13.05.03


***

Я не играю в карты, mon ami,
И у меня не стрельнуть сигареты.
Я женщина, но я тебе не друг...


*** Маме

Чтобы вырастить золотое зерно, надо положить жизнь. Когда люди спрашивают мою маму, откуда у неё такая замечательная дочь – она только смеётся. Конечно, они ошибаются, я вовсе не подарок.

По белому песку, разбросанным ракушкам
Шаги твои прошли над тихою волной.
Как бы хотелось мне, чтоб после лет недужных
На этом берегу ты обрела покой.

Я вижу, что опять невольно ты жалеешь
О многом – неисполненном... Года?
Ты, сколько ни живи, а всё не повзрослеешь –
Философом не станешь никогда.

Твоя душа, бесстрашная как факел,
Любую ночь спалит собой до тла.
И вопреки всему – врагам, чертям, зевакам,
Пойдёт за мной, сжигая города.

27.01.04


***

<песня>

Я
на зелёной траве
лежу
в парке одна
лежу
и никого вокруг

А зачем мне люди?!


И
на небо смотрю
и в нём
далекое вижу
в нём
заброшенный чёрный лес

Там живу я.


Там
по чёрной хвое дождь
прошёл
по алым листьям
дождь прошёл
его волос коснулась я

Где ты сон мой?..

03.05.02


***

Бренность славы, или талантливые неудачники

Многие замечают, что людей искусства жизнь нередко бьёт, и бьёт нещадно, и что заканчивается она у них неспокойно, даже трагически. Где-нибудь на холодном чердаке, в кабаке или в общей комнате, умирая от болезни и голода, спиваясь и сходя с ума, стреляясь и перерезывая себе вены, молодыми и не очень, уходят они. «Как странно! Как много подобных историй, вы посмотрите! – восклицают вокруг. – Откуда же такие неудачи?» Вопрос неправильный. Откуда такие стихи, картины, пьесы, музыка?..

Неудачи легче проникают сквозь оголённую кожу, нежели толстую, поэтому с последней жить много проще. Неудачи обрубают нам крылья и падая, мы плачем. А что такое стихи и картины, как ни слёзы? Накипевшие слёзы, которые не хотят выступать на глазах. Иногда это смех, иногда – просто наши мысли и желания, которые по-другому мы выразить не можем, не хотим. Неудавшаяся любовная жизнь или полное отсутствие таковой... Через наши картины, пьесы мы говорим с миром откровенно, мы поверяем ему тайны, не открывая при этом своего лица.

Конечно, это правда не для всех и не всегда. И кто-то даже заспорит, что раз артисты, писатели, про которых мы знаем, что во всём, кроме своих творений, они были неудачниками – горькими пьяницами, картёжниками,  больными; раз они всё же прославились – не в том ли их удача?..  И вот мой ответ:

Нужна ли слава мёртвому поэту,
Когда он спит, бездумный, под плитой?
Когда глаза его не видят света,
Статьи хвалебные, скажи, ему на кой?
В какую бы не ставь роскошную карету
Гроб – умершим, им нужен лишь покой.
Пусть возлагают пышные букеты,
К цветам протянет руку лишь живой...

26.04.04


***

Xудожник

Мне интересно. Серое с жёлтым.
Всплески, волны, волнообразные
Линии вдоль васильковых рам.
Падаю. Зачем я встаю каждый раз
Упорно и яростно,
Из последних сил,
С болью в висках? Я падаю.
Земля стала скользкой ещё вчера,
Когда мне был год. Окна.
Белые стены и потолки. Чёрные
Ветки, что лезут в окна. Больницы.
Школы. Поликлинника. Дальше,
Дальше. Университет. Те же
Окна. Серое, серое... Люди, лица...
Я крикнула: здесь! Подходите сюда!
Краски! Краски. Торговец счастья...
Глупец и художник.
Синяя краска – бессонные тени, тонкие вены.
Жёлтая – синяки от уколов. Каштановый – волосы,
Зрачки – зелёный. Чёрный – ресницы. Кожа – белый.
Мраморно-белый – цвет немощи.
Красная краска – как её мало...
Берите красную прямо из вены.
Макайте смело – сама сказала. Нет сил
Смотреть на мир этот СЕРЫЙ!..

Не вечны краски,
Не вечны запасы.
Когда исчерпают их – я не увижу,
ЧТО напишут на стенах люди.

01.10.03


***

Не могу говорить и писать...
Спешите!
Слова с мелованых стен сотрите,
Раскрасьте цветами... Пусть будет звон!
Бейте в колокола, звоните!
Обедня, обедня! Все сюда.
Сколько праздника в улье, сколько труда.
Только мне с ними не по пути.
Иногда... повернуть бы да пойти
Мирно, спокойно со всеми в ногу...
Но не я выбирала эту дорогу.
Или просто не смогла бы пройти
Под расписанный свод в золотую дрогу...
Я иду по пыли, поднимая дома.
А вокруг звенят терема, терема...

28.02.04


***

Мне кажется, я забываю тебя.
Сижу за столом,
И вяжут минуты в часы
Усталые сонные пальцы.
И муторно мне на душе.

18.09.03


***

Голова на подушке.
Как безумно мне хочется спать!..
Но мыслям моим
Нельзя запретить
Ершиться, шуршать,
Беспокоя сердито мой сон...
Да что я без них?..
И как же они без меня?
Нам вечность не скучно
Свою проводить в тишине.
Мы вместе шуршим и живём –
И вместе покинем свой дом.

05.02.03


***

О болезнях
                (Совсем короткая песня)

Перед выздоровленьем на меня
Наваливается буйная слабость.
Воля бешенно рвётся с кровати в бой,
А тело хрипит: «Лежи!»
Ну, куда тебе?
Ну, куда тебе?
Ну, куда тебе,
К чёрту, в бой?
На хрена...

21.08.99


***

Спящий К.

Я читаю стихи, мне просто так надо выговориться.
Я читаю их вслух тебе, а в ответ слышу лёгкий храп.
У тебя лицо, дорогой, в чём-то иконописное –
И оно безмятежно, как металлы могильных оград.

Я не знаю, мой милый, для чего я с тобою мучаюсь.
Может быть, потому, что ценю я твою доброту?..
Я с тобою воюю, мирясь от случая к случаю
И бросая слова в оглушительную пустоту.

22.02.04


***

Моя игра – игра комедианта,
Которому закрыли путь в театр.
Оваций никогда ему не знать –
Их терпкий вкус, как привкус тёплой крови
На раскроённой кем-нибудь губе...
Его при жизни не дождаться мне.

31.08.03


***

Было у меня четыре сердца.
Первое остановилось в детстве.
А второе раздавили вскоре,
Закатали в поле ледяное.

Третье мне разбили трое сразу:
Смерть, любовь, бумажные приказы.
Билась я четвёртым и дышала,
Но cудьбе, как видно, было мало.

Новая любовь, небрежна к смерти,
Слабенькое сердце разорвала.
Я смолчу. Слезам моим не верьте.
Я сегодня бессердечной стала.

Я закрыла гроб прохладной крышкой,
На лице недвижно покрывало.
Смерть всегда приходит к нам неслышно.
Плачущая плакать перестала...

Перед рассветом
02.10.02


***

Ты знаешь, какие цветы в Калифорнии?
Огромные, словно ладонь, граммофоны,
Такие пронзительно-алые, белые,
Лиловые, персиково-спелые,
Голубые, как небо над дорогами горными...
И свернувшейся кровью багровые, чёрные.

17.05.03







Люди и твари.



Эти стихи о тех, с кем меня столкнула жизнь. Наблюдаешь за людьми со стороны, и их мир складывается перед глазами - из странных осколков - вот в такой калейдоскоп...


***

      - Как тебя зовут, соседка?
      - Разве это важно? – Да.
        Эй, сегодня понедельник?
      - Нет, по-прежнему среда.

Глаз больной горит во мраке,
Словно праздничный фонарь.
Рожу так со сна надуло – 
Что хоть чмокни, хоть ударь.

Разве могут так по-зверски
Из-за водки зубы ныть?
Нет, по-мойму, стал я старым.
Я завязываю пить.

02:45

...

Ты со мной спокойно выпьешь водки.
А потом пойдёшь со мной в постель.
Утром ты исчезнешь незаметно
И уйдёшь в февральскую метель.

К моему привыкла обращенью,
Нелюбима мной, но мне нужна,
Ты живешь мне неизвестной жизнью,
Не возлюбленная, не жена.

Мало знаю я об этой жизни,
Да и то, что знаю – для чего?
Мне нужна ты только для постели.
Больше не хочу я ничего.

Иногда я говорю о чём-то,
Слушаешь ли ты – не знаю я.
Просто надо выговорить, просто
Жжёт воспоминание меня.

Помню я: любимая стояла,
Прижималась и смотрела в ночь.
А потом ушла она, пропала.
У неё другая жизнь – и даже дочь.

Я над ней порядком издевался.
Не со зла... я боль ей причинял.
Уходил и пропадал надолго,
Не звонил и даже изменял.

А теперь тебя встречаю молча.
Знаю, что она не позвонит.
Я спокоен, я привык к покою.
И душа, наверно, не болит.

Ты, пожалуй, скоро выйдешь замуж.
Спишь, ведь верно, с кем-нибудь ещё.
Будешь в старом, ношеном халате
Мужа угощать своим борщом...

Милая, желаю тебе счастья.
А пока ты здесь, пошли в постель.
Утром ты исчезнешь, слава Богу.
Ты уйдёшь в февральскую метель.

03:08

...

Я пью водку с оранжевым соком,
С апельсиновым символом
Американских улыбок.
Я улыбаюсь, а ты краснеешь.
Ты знаешь, но думать не смеешь,
Что мы сейчас пойдём в кровать.
Нет, мы не станем спать,
Мы давно выросли из детской одежды,
Не возлагайте надежды
На наше хорошее воспитание –
Мы встретились только вчера,
А сегодня мы пьяные
Падаем в одну постель.
Кому нужна любовь? Поверь,
Её вполне заменить способна
Водка с оранжевым соком.

03:16
14.08.03


***

День рожденье женщины
 
Мне показалось: жизнь прошла напрасно,
И плакала я молча на ветру.
Как мерзко жить. Но как же жизнь прекрасна!
Я позабыла, что ещё живу...
Обманывают все – друзья и дети,
Любимые, родные, чужаки.
И дышит ложью слава долголетью,
Воспетая с твоей хмельной руки.
Поди же прочь. Я проклинать не стану.
Дороже мне моей души покой.
Я буду жить. И плакать перестану.
Теперь я буду подлинно живой.

15.05.03


***

Пристегнули ремни. Откинулись в кресле. Начало!
Шлемы на головах с многолетней программой для глаз.
Мы летим в бесконечность. А если тебя укачало,
Значит, ты не один из весьма замечательных нас.

Мы успели лишь в том, что внимаем мирам ирреальным,
Не теряя минут драгоценных на то, что вокруг.
Там, в кафе и на брифингах официальных
Мы встречаем друг друга, мы играем в друзей и подруг.

Там мы делаем деньги, прогрызаясь всё выше и выше,
Строим козни, целуя противника в губы и в зад.
Там легко, грациозно вздымаются модные крыши
Наших собственных вилл – за иллюзии наши наград.

30.01.03


***

Есть гениальная поэма
В разорванных колготках
Доступной всем
Беззубой потаскухи;
Она, как пена,
На берега стареющей кокоткой
Выносит Афродиту-шлюху.

Ты, молодость,
Бьёшь бодро, как моча,
Тебя глотаем, плещемся в восторге,
От радости безудержной крича.
Но день прошёл – и засыпаем в морге,
Где чьи-то будни медленно текут
Средь быта, неурядиц и разврата...
О смерть, ты милосердна так!
О жизнь, но как же ты богата...

1998-2000 гг.


***

<песня>

Тоска! Какая тоска.
Сидит она, вялая,
На моём диване.

Смотрю – толстеет она.
Глядит в телевизор.
Кнопки нажимает.

Не хочет жить, как все.
Не хочет жить, как все.

Тоска. Эй! Чего тебе надобно,
Чего тебе хочется?
Я дам тебе всё, что захочешь ты,

Только и ты
Слово своё сдержи:
Возьми мою жизнь –
И умри.

... Тоска. Какая тоска.
Куда ни посмотришь – она.

12.11.03


***

В чёрном плаще и в тёмных очках,
В чёрном – вплоть до белья,
Сижу на скамейке, смотрю на толпу,
Не видя и не говоря.

Мне плевать, что предал ты нас.
Я видеть тебя не хочу.
Ты должен знать – никогда, никогда,
Никогда я тебя не прощу.

18.09.03


***

Женщина

Любила, страдала, смеялась – и вот
Над нею река безразлично течёт.
Бежит, заливая свои берега,
В забытые дали и в те города,
В которых Она никогда не была...
Напейся воды – как она холодна.

15.09.03


***

История Л.

Женщина в аэропорту,
С сигаретой во рту.
Кого ты ждёшь?
Хочешь,
Я тебе скажу
О любви.
Хочешь,
Мы будем с тобой
Муж и жена.
Одна сатана.

Только я
Не полюблю тебя.
Никогда
Не оценю тебя.
Твой ум и твою красоту.
Женщина в аэропорту.

Ты
Смотришь в небо,
Думаешь о своём.
Не видишь, что я
Подошёл ближе...
Сейчас
Ты заметишь меня.
Мне нужен билет
До Нью-Йорка, Лондона
Или Парижа.

Сойдёт и Сидней.
Или полный
Такими, как я
Фриско, Эл Эй ... ^^^^
Ты мне отчаянно нужна –
Кукла чёртова, ширма... жена.

Что смотришь?
Голубизна...
В моих глазах
Тебе не видна.

Женщина в аэропорту,
Идущая на высоту.
Мне просто нужно уехать,
Уехать отсюда в мечту...
А может – к чёрту...
Мне жаль только себя.
В последнюю очередь
Я подумаю о тебе.
О том, как страшно остаться
Одной на такой высоте.
О том, как противно тебе
Вспоминать о своей наготе
Будет, когда ты узнаешь,
Уже по приезду во Фриско
Или хоть в тот же Сидней,
Что я гей.
И тобой я воспользовался – и всё.
Я смеялся, когда ты моё враньё
Принимала за чистую монету.
Ты не сможешь даже найти ответа
Потом, ты просто будешь от боли выть.
А я тебя постараюсь забыть.
А я не возьму даже трубку,
Чтоб не разбираться с тобой,
Не объяснять поступки
Ясные всем, кроме тебя одной.

Женщина из аэропорта...
Так глупа.
Что не видит
В моих глазах смерть,
Во мне – чёрта...

Я иду, скалю зубы, как волк.
Лучше б ты сейчас умерла.
Для тебя лучше, не для меня.
Чтоб ты столько лет меня не ждала.
Чтоб ты сразу всё обо мне поняла.
Чтоб другого любила... другого нашла.

Я тебя не пощажу,
Женщина в аэропорту.

16.01.06


***

Давайте пить! В блевотине очнувшись,
Встречать рассвет и проклинать судьбу.
Родных не знать, не слышать и не слушать
Детей, супругов слёзы и мольбу.

Зачем развод и тяжесть объяснений,
Зачем карьера и духовный труд?
Давайте пить, чтоб умереть скорее.
А наблюём – не страшно, подотрут.

16.10.03


*** 

Первая заповедь матери – защищать своё дитя.   Даже если это значит потерю возлюбленного. ^^^^^

Имя дочери

Спроси меня имя простое,
Рассветное имя любви.
Медвяное, золотое
На чистой и алой крови.

Уйди, рассердясь на молчанье,
Держать я не стану тебя.
Тебе не дала обещанье,
Тебе не звонила, любя.

Зачем мы затеяли ссору?
Уходишь, а я всё молчу.
Лишь нежное имя «Аврора»
В догонку тебе прошепчу.

14.08.03


***

Человек должен иметь право выбирать. Если его выбор не преступен, то я приветствую его, какой бы он ни был. Потому что только такая, принятая всеми свобода выбора может спасти нас – людей и общество – от боли, горя и лжи. Поэтому, хотя сама я не принадлежу к их числу, я дарю эти два стихотворения девушкам, у которых есть возлюбленные подруги. Во имя правды, которая делает нас свободными. Будьте счастливы, люди, и не причиняйте друг другу зла... 

Сыграй со мной. Одень мою фату,
Невестой будь, мне нежность губ твоих
Отдай... и обними меня
Перед людьми.
Как двух русалок, нас
Осудят. Но за что?
Прекрасны мы, идём
Меж вами к алтарю
По сорванным цветам...
Никто не смеет говорить, что не люблю.
Есть ты. Есть я. Сияют звёзды нам.

...

Ложный сон

Я протянула пальцы сквозь дожди,
В распущенные волосы Твои
Вошли они, лаская и шутя,
Как ниткой-жизнью малое дитя.

Я падала, я падала во тьме,
Когда к тебе бежала я во сне.
Мне всё равно, найду ли путь из тьмы,
Когда во тьме с тобою будем мы...

29.10.02


***

Плясунья

Красота скользящего круженья,
Платье из блестящих лоскутков
Замирают в бешенном движенье,
Опьяняя праздных дураков.

Я танцую, Божее созданье.
Я дарю толпе бесценный дар.
Что с того, что в шляпу мне бросают
Пустяки, грошовый гонорар.

Родилась я уличной плясуньей,
Не хочу другой себе судьбы.
В дождь и солнце, в темень новолунья
Не для пьяной я пляшу толпы.

Есть ли Бог на этом чёрном свете
Или ж вой Вселенной одинок...
В танце говорю я с Ним в секрете
Каждым взлётом и движеньем ног.

Говорю я ломкими руками,
Говорю бездумною душой...
Я живу пред Божьими глазами,
Я в его ладонях оживаю,
Не желая участи иной.

11.03.05



***

Простое

Есть боль, которую трудно пройти.
Слова, которых нельзя изменить.
Есть слабость, к которой ведут все пути,
И вера, которой ничем не сломить.

Я болью своей наполняю бокал
И пью в тишине, наблюдая закат –
В закатное время мерещится мне
Всё, что не исполнилось годы назад.

25.04.04


*** В подражaние Э.Асадову

История девочки Жени
(Семейная идиллия)

Жила-была девочка Женя,
Обычное, в общем, дитя.
Свободное тратила время,
На быструю реку глядя.

Речушка у дома бежала,
Под новым бетонным мостом.
Глазами волну провожала,
Евгения в платье простом.

Соседи отца называли
Мужчиной во цвете годов.
А мать не всегда замечали,
Столкнувшись средь тёмных дворов.

Росла милой девочкой Женя,
Приветлива, чудо-душа.
И бабушки, адово племя,
Шептали: «Но как хороша!»
 
И только однажды, под вечер,
Увидел такое весь двор:
Бежала девчонка, как ветер,
Не видя соседей в упор.

Глаза были слепы от плача,
Металась и била коса...
Лица от прохожих не пряча,
Исчезла из виду она.
 
Немало часов простояла
Над новым бетонным мостом,
Глазами волну провожала
И думала – нет, ни о чём...

Хотелось ей прыгнуть, растаять,
Но жаль было бедную мать.
Смирившись, пошла Женя к дому –
Не станет она бунтовать.

Прошло три распаренных лета,
Нашёлся для Жени жених,
Хороший и видный парнишка.
Родился ребёнок у них.

Увёз муж её в другой город,
Работает – всё, вроде, в дом.
Но с каждым законченным годом
Скрывает всё с большим трудом

Под платьем и под макияжем
Чёрные синяки.
Женя, дочка со стажем,
Женя, жена не с руки...

Какой стала смирной, невидной –
Такой же, как некогда мать. 
Жила-была девочка Женя,
Тиха, как озёрная гладь...

31.05.04


***

Втроём

Когда ушла я – в шутку ли, всерьёз,
А ты остался, погружён в мечты,
Мне вслед смотрел, хвостом виляя, пёс.
За мной бежал, бездомный... но не ты.

Его домой негаданно взяла.
И стали жить – я, он и тень твоя.
Я плакала, но после поняла:
Мне хорошо без странного тебя.

Гуляли с псом в весеннем парке мы,
А ты, печальный, по дорожке брёл.
Случайно вновь разговорились, и
Случайно чаю выпить ты зашёл.

Ты говорил о цепи неудач,
Ты сетовал на время, на себя,
На непонятность жизненных задач,
На то, что отпустил тогда меня.

Я слушала и молча чай пила,
Я знала, что тебе я не скажу,
Как дочку в октябре я родила,
Как умерла она – я не скажу.

Обескураженный, уйдёшь ты в ночь,
На поцелуй не получив ответ.
Не знаешь, что была у тебя дочь.
Я сохраню свой солнечный секрет.

Мы будем жить по-прежнему втроём:
Я, пёс и память доченьки моей.
Мы никому не скажем, что живём –
До самых наших до последних дней...

31.05.04






Эпилог


***

Я люблю бабочек и большие цветные шары.
Я люблю ёлки и лёгкие крылья коллибри.
И цветы-граммофоны, свисающие до земли.
И взлетать на качелях над летнею пылью.

Я люблю облака – как они грациозно бегут...
И лазурь небес, и бездонные куполы ночи.
В этом тихом краю, где русалки речные живут
И в горах отдалённое эхо грохочет,

Я жила больше сотни бесчисленно-долгих веков,
Умываясь росой и свирели внимая тоске.
Танцевала я с эльфами. С феями среди цветов
Мы шалили. И пели потом при луне.

Подплывали русалки к поросшим травой берегам,
Они прятались в ивах, мы слышали радостный смех...
Огоньки загорались, и слетались, бесшумные,  к нам
Острокрылые эльфы – сколько было весёлых потех!..   

По утрам, лишь с постели фиалковой встав,
Поливала я розы, небрежно касаясь шипов...
И ткала гобелены – полный трав и раскрытых цветов,
Весь мой мир оживал на прекрасных и нежных холстах. 

Я уйти не хотела, но настойчивый слышала зов –
И покинула мир, где так долго счастливой была.
Никаких оскорблений и бед не достаточно, чтоб
Я не сделала то, для чего в это ад я пришла.

22.11.03

 
***

Не каждая строка гениальна,
Не все слова – это ветер.
Кто-то судит о них строго,
Кто-то мне говорит «не знаю».

Этот кто-то всегда со мною,
На меня он смотрит сурово:
«Почему ты свои минуты
Разбазариваешь бездарно?»

Ты прости меня, не умею
Я считать минуты и годы.
Все мои, наверно, со мною,
Я такой родилась, наверно.

Будь в руках у меня самоцветы –
Я б по миру их разбросала,
Пусть их яркий огонь осветит
Серость города, мрачность люда!

Не продать мне выгодно душу.
Я условностей не приемлю.
Что за правила я нарушу?
Погуляю – и спать под землю.

01.11.02





==========================================================

^ Cтрашная многорукая богиня-воительница, которой поклоняются большей частью в Бенгалии. Хотя она обычно изображается убивающей демонов, её шея украшена ожерельем из отрубленных человеческих голов, а в её набедренной повязке болтаются окровавленные руки. Это Великой Матери Кали женщины приносят дары, чтобы она дала им сыновей.

В конце девятнадцатого века британской короной была истреблена мощная секта тхагов («душителей Кали»), которые в честь богини убивали путешественников на бенгальских дорогах, используя при этом священные удавки. Некоторые из пойманных британцами тхагов были уже глубокими старцами. Так сильна была их преданность Кали, что они не могли и в старости оставить служение ей. (Информация из книги Олега Торчинского «Я люблю тебя, Калькутта!»)

^^ Булгаков, «Мастер и Маргарита».

^^^ Мысль из романа Джеймса Крюса, «Мой прадедушка, герои и я».

^^^^ Frisco (San Francisco), L.A. (Los Angeles)

^^^^^ Некоторые народы верят, что зная имя человека, можно причинить ему вред.