Он живёт

Обычный зимний день. Он такой юный с улыбкой до ушей бежит со школы домой . Вроде бы как и все ни чем не выделяется из толпы: толстый пуховик
зашитый на рукаве ,красные щёки полыхающее от мороза, небрежно съехавшая на лоб меховая шапка. Но его серые бездонные глаза будто изливают из себя какой -то непонятный цвет .Такой тёплый и в то же время яркий ,похожий на лучи солнца. В этих глазах столько всего нового неизведанного волшебного. Как обычно он прибежит домой кинет портфель в прихожей и навернёт полную тарелку наваристого борща .Потом закусит всё это блинчиками с творогом и сломя голову понесётся на горку взяв наспех с собой льдянку. Прохожие встретив его на своём пути начинают невольно улыбаться просто так без причины. И смотря в его глаза никто даже и не подумает ,что он может быть в чём то несчастлив или болен. А на самом деле вечером лежа в своей тёплой кроватки включив ночник он каждую ночь смотрит на свои руки. Не такой как все неправильный не безупречный всего четыре пальца с рождения на левой руке . Но он не будит грустить он не будит плакать он будит смеяться и радоваться жизни что бы не кричать от боли. Он будит благодарить мир за всё и совершенно не важно что он не такой как все это мелочь .А главное то что у него кристально светлая и добрая душа которая никогда не растёт и не закрутится в бесконечной суете этого безумного мира.