Нет слов, нет звуков, ничего...

Нет слов, нет звуков… Хорошо…       
 
А за несколько минут до самой темноты – умещается целая вечность… Глядишь – и кажется не вечер сейчас, а вновь наступит утро – так мало света… Серо-молочное небо… И вот делаешь последний глоток… Всё… Темно… Конечно, может быть еще темнее – но ты не дожидаешься, заходишь в наполненный ярким электрическим светом дом… Тепло… Тихо… Слышно лишь как на плите тихонечко подрагивает голубоватое пламя… Оставил гореть до своего прихода… Чтобы был кто в комнате... Рядом – темно-зеленая книжечка на подоконнике… О чём они без меня, интересно, разговаривали? Интересно, но не настолько сильно, чтобы начать читать… Просто беру в руки книгу -  и ничего не делаю… Облокачиваюсь на диван, что у дальней стены…. Тут – приоткрытая форточка, и оттуда в комнату залетает спокойный вечерний воздух… Ш-шшш – говорит утихающий город… И только вскликнет, будто бы прощаясь до нового утра, какая-то птица…

 Хмм.. Кажется на нашей ели пару дней назад видел гнездо… Но это – точно не кукушка… Они не гнездятся, а когда поют – я всегда думаю, что это – голуби… «И-диии-те! И-диии-те!» - слышалось мне с самого детства, сколько себя помню… И при этом почему это пение связалось у меня с голубями… Может, потому что их считал вместе с дедушкой, когда возвращались домой? Была такая игра –«кто больше голубей заметит?» И я всегда побеждал. Даже – если это были кукушки. И даже если голуби улетали – я считал им вслед, и вот – был еще на пару шагов ближе к числу бесконечному… Но всех не перечесть…

Мысли так неохотно подбираются к голове.. Не любят они тишины. Это точно. Ну а те, которые всё-таки добираются – совсем не злые… Совсем ручные и тихие – таких даже жалко и прогонять… Берешь на руки, гладишь… А им много и не надо (вот как сейчас мне).. Слегка приголубишь – они и дальше куда-то идут… К кому-то еще… И совсем не спешат…
И я не спешу. Сегодня хотел отправиться на прогулку к морю – а потом вспомнил, что еще виноград не весь подкоротил… Приходится, вот, быть портным… К морю – пойду завтра. А может – не пойду… Может, оно ко мне само… Почему бы и нет? Всё может быть…

Может, даже, если всё-таки к морю пойду – встречу на своём пути неожиданную девушку… Хорошую-хорошую… С которой так просто бы было молчать… И мысли (которые бы и были) передавались бы прямо через окружающую тишину, касания пальцев рук и взгляды из самой глубины сердца… А потом, в конце одной из тропинок, - почувствовал бы, как наши мысли – вдруг сходятся на одном… И, может быть, даже – тогда начнёт темнеть… Воздух становится влажным… И лица – сами вдруг сойдутся так рядом… Так близко… И так неизбежно, неминуемо… То, о чём сейчас, я даже не мог и думать… Вдруг станет такой же явью – как мои мечтания… Это тихое покачивание голубого пламени на плите… Этот ветерок, надувающий прозрачную нежно-салатовую занавеску – парусом… Этот – вдруг такой громкий, среди воцарившейся вокруг тишины, звук опущенной на стол книги… Будто выстрел судьи, оповещающий о начале забега… Забег – к самому завтра… К той самой тропинке… Где я буду проходить, вспоминая мною написанное… эти вот строки…. Да, так всегда – после тишины – наступает буря…. А буря – вновь сменяется тишиной… И я вот, думаю, в одной из таких бурь – встретишься мне ты… И мы, конечно, столкнёмся, ведь ветер захватит нас единым потоком… И кто знает, когда это случится? Может быть, завтра… А может - и никогда…

Нет слов… нет звуков… ничего…