Прощание. Прощение?
Теперь мне сообщили – умерла…
Да, жизнь сложилась больше чем непросто.
Но вряд ли мы…вот так…до девяноста…
Я вглядываюсь в мёртвое лицо.
Ищу черты, похожие с отцом.
Мне не пришлось смотреть, как ты стареешь.
Теперь вот – медный провод к батарее
И едкий запах – прямо по глазам.
В закрытых зеркалах унылый зал,
Старушки в ритуальном хороводе.
Одна из них церковный гимн заводит
Как хочется сказать ей: замолчи!
Но ловит взгляд мерцание свечи…
Здесь всё не так. Но здесь мои истоки.
Как холодно от глаз людских жестоких.
Я пришлая для них, я не родня.
И все слегка сторонятся меня…
Кому я здесь нужна? Мороз по коже
От злого шепотка: «Ты глянь, похожа…»
Зря я сюда пришла искать ответ
На мой простой вопрос ответа нет.
- Ты думала хоть раз, молилась где-то
О женщине, блуждающей по свету
И девочке, растущей сиротой
Лишь только потому, что не от той?
Да, в этой битве мама проиграла.
Но ты – ответь мне – ТЫ счастливей стала?
Ответа нет… Поёт нестройный хор.
Без смысла запоздалый разговор.
И вдруг я понимаю с изумленьем,
Что так хочу припасть к твоим коленям…
Свидетельство о публикации №212032900518
Недаром это в "Прозе" - тезис трагедии, самой настоящей, реальной и досаднейше обычной в жизни и уж такая, чёрт возьми, проза! Тут не Монтекки и Капулетти, а именно чуждые друг другу миры, точно ты нарисовала.
Который крепок мир, тот сокрушает под рёв молитвы: "Я храню себя!".
Остаюсь твоим читателем и никогда не удалю из списка избранных на стихире -
Щюрик 08.09.2012 10:28 Заявить о нарушении
Спасибо.
Очень ценю твоё мнение. Всегда.
Тамара Шумейко 16.11.2014 11:57 Заявить о нарушении