Разговор со смертью

        Разговор со смертью.

Степь, горячий ветер обжигает лицо. Глаза застилает кровавая пелена, кровь молодецкая кипит в жилах от жаркой сечи. 1918 год было жаркое лето. Свобода или смерть, третьего нам не дано. Взмах руки, свист сабли, ну куда ты лезешь дурак, на две чурки в траву развалился поручик. Кому – то шрапнелью разнесло потроха. Твою мать, сабля устала воздух рубать,  а мозги разлетелись, кровавым веером по траве. Ха – ха – ха теперь тебе наверно думать не надо.

Вольная степь горела пожаром революции и обильно поливалась братской кровью. Лица перекошены от ярости, каждый готов захлебнуться своей свободой.  В бешеной скачке столкнулись тела, яркая вспышка. Глухой удар, я выбит из седла.

Вот лежу, слышу шелест травы, смотрю в небо. А по небу плывут облака, словно табун белых лошадей. Сейчас бы оседлать одну такую лошадку да умчаться ввысь, туда, где светит солнце, там настоящая свобода.  Почему-то вспомнились слова одного гимназиста, ярого сторонника монархии: «Свобода – это призрак». Последние слова, вздёрнули мы беднягу, он так забавно болтал ногами в воздухе…

А чего я тут развалился? Там же братки мои рубятся с «краснопузыми». Серп и молот, но чё це за знак? Нехристи, Бога у них нет.

Пытаюсь встать, но не могу, видать крепко меня приложили. Ловлю себя на мысли, а где шум битвы. Не чего не слышу. Вроде пока живой.  Поворачиваю с трудом голову. Что за диво? Али, ангел за мной пришёл? По усеянному мёртвыми телами полю, ко мне шла девочка в белом платьице. Она улыбалась и что-то тихо напевала, но слов я не слышал.

- Кто ты? – спросил я, когда она приблизилась.
Девочка молчала и улыбалась. Совсем не детский взгляд, пробирал меня до потрохов.
- Ты кто!? – срываюсь на крик.

Она молчит. Чёрная ткань укрывает меня, словно саван. Это наш стяг. Я долго копошусь и скидываю его. На земле отрубленная голова Яшки- знаменосца. Девочка поднимает голову и начинает с ней играться. Перекидывает её из одной руки в другую. На меня уже смотрит не девичье лицо, а беззубая старуха.

Смерть, не думал, что так скоро. Сколько раз я ходил по краю.

- Оставь меня, старуха. Дай немного пожить. Я же знаю, ты любишь танцевать на трупах трусливых и глупых, и избегаешь тех, кто сам ищет встречи с тобой. Дай мне забрать с собой, вон тех двоих, а потом обреки на адские муки, - шепчу я ей.
Смерть улыбнулась, пожала плечами и пошла дальше, неся Яшкину голову. 

Ко мне приближались двое. Суки,  мародёрствовать  решили. Рука нащупала гранату. Хрен вам, я себя не подорву, гранату в вас запущу. Срываю чеку и кидаю. Взрыв. Меня обдало комьями земли.

- Что удумал, сволочь, нас угробить. Семён, ну к, пырни его штыком, - произнёс один из них, вставая и отряхиваясь.

Я смотрю  в небо и широко улыбаюсь. Воля, волюшка моя, не дождался я тебя, и в бою горячем пал, я как дым костра пропал. Может гимназист был и прав. Свобода – это призрак. Штык вошёл в живот, наматывая кишки. Сапоги с меня стянули. Бессильная рука дёрнулась в  последний раз. Мародёры ушли за новой наживой. Противно каркало вороньё, собираясь в стаю, то же своего рода мародёры. Я лежал в поле и ждал её, надежды больше нет…
***

- Пошли, - прозвучал хрустальный голосок.
Я приоткрыл глаза, девочка вернулась.
- От тебя не уйдёшь. Веди, - сказал я подовая ей руку.
- Не бойся. Всё будет хорошо, - ответила она, улыбаясь.
Мы вступили на золотую лестницу, которая уходила ввысь к облакам. Вместе с нами шли братишки-анархисты, белые и красные, короче людишки всех мастей. Здесь не было нищеты, болезней, войны и политики. Может, там и есть свобода?
  *** 

ОТ АВТОРА.
Вдохновило меня на этот рассказец, творчество рок-анархической группы «Монгол - Шуудан».