Четыре сезона

Ты пришла ко мне в начале июля, в ярком платье, привезённом с горячего берега Кипра.
Сухой ветер из казахских степей ерошил твои выгоревшие волосы. Взявшись за руки,
мы увязли в песке, и страсть безжалостным солнцем спалила наши спины.

Всё проходит. Раскалённый днём песок почти замерзает к утру.

Ты вернулась осенью, вынырнула из-под вороха опавших листьев, и они окрасили
твои волосы в охру. У тебя на щеках веснушки. Веснушки осенью?
Воздух веет прохладой Балтики, но солнце порой греет как летом.
Мы спрятались за стенами деревьев, и дождь закрыл за нами стеклянную дверь.

Всё проходит. Фальшивое бабье лето тонет в слезах октября.

Когда Зима принеслась с берегов Седого Океана, ты постучалась в дверь…
или это был северный ветер? Ты сбросила с плеч тяжёлый мех, и,
накрывшись пледом, мы сидели
бок о бок и считали снежинки за окном.
- Это тоже пройдёт? Чего же ты хочешь?
Я смотрел в твоё бледное лицо в обрамлении платиновых волос,
на серебро и топазы,  обвившие шею,  и думал, что тяжело сохранить тепло в себе,
когда вокруг так холодно.

Всё проходит. Зима не вечна, и рано или поздно снег растает. Может быть подождём до весны?