Абонент временно недоступен

Разговор может быть разрушающим. Мобильный телефон, техника сделавшая жизнь проще? Где-то проще, а где-то сложнее...стало сложнее избегать нежелательных разговоров, ты больше не можешь сказать,что не было времени или денег позвонить. Теперь тебя можно растоптать в любую секунду.
Оживлённая пешеходная улица у станции метро. В обе стороны бесконечным потоком идут люди, слышатся крики, рабочие ремонтируют фасад одного из зданий. От этого здания до входа в метрополитен уже пол часа туда и обратно ходит девушка. Её лёгкие по началу шаги становятся тяжелее с каждой минутой. Она разговаривает по телефону, даже не разговаривает, слушает то, что ей говорят. Лицо нахмурено,густая чёлка словно намеренно скрывает взгляд. Свободной рукой она неосознанно обнимает себя. Может ей страшно или одиноко? Больно?
      Разговор заканчивается. Девушка останавливаясь на пару минут, шумно вдыхает воздух, кроссовки отрываются от асфальта в сторону метро. Обветренная рука прячется в тесном кармане. Дверь метрополитена. Очередь в кассу за жетоном. Жетон. Первая слеза стремительной дорожкой катится вниз. Эскалатор. Вагон. Пара станций. Переход на другую ветку. Трещина на потолке. Лицо чуть искажается, катится вторая, третья, их догоняет четвёртая и шестая слеза. Она прикусывает губу.Подъезжает очередная электричка. Кому какое дело? В этой толпе никого кроме неё. И уперев взгляд в чью-то рубашку, она бесшумно плачет, не смахивая солёные слёзы. Её станция. Эскалатор. Вынужденная, тяжёлая пауза. Дверь. Холодный пронизывающий ветер. Улица. Еле сдерживаемые рыдания. На неё оглядываются. Мимо проносятся десятки машин. Всё чего ей хочется, чтобы её обняли и позволили рыдать, а потом уснуть без сил.  Очередной заинтересованный взгляд и новая волна рыданий. Она прячет лицо под капюшоном. Иногда необходимо рыдать. Слёзы катятся одна за другой, она бесшумно кричит с искажённым гримасой боли лицом.
Зарывшись в капюшон и отдавшись ветру в перерывах между рыданиями она что-то твердит. Ветер никому не выдаст её тайну, лишь ничего не значащие отрывки придорожным деревьям. 
        Обнимая, ветер сбрасывает с её головы капюшон. Заплаканное лицо обращается в небо: "Теперь у каждой из масок есть тот, кто её любит, у меня нет никого". Холодный ветер, овевая хрупкую фигурку, шепчет нежно: "А как же я".