Почти готика

Автор Светлана Сухарева

Первая весна 21-го века встретила меня с прохладцей: развод и отчаянный поиск хоть какого-то заработка.
Не скажу, что не повезло – офисное помещение в высотке, на 15-ти квадратных метрах которого – пара компьютеров, оргтехника, востребованный в то время бизнес и энергичная начальница – знай трудись да не трусь и держи себя в тонусе!

Один из сумасшедших рабочих будней – с обеда оба компа в ауте. Словоохотливый наладчик справился только к шести вечера, а документы подготовить нужно завтра к девяти утра.
Домашний ПК – неделю как ни при делах.
Ладно, где наша не пропадала! Задержусь на пару часиков, отбарабаню своё.

«Пара часиков» незаметно переросла в ночную смену. За окнами – начало четвёртого утра.
Дилемма: остаться переночевать в офисе или домой податься? Осмотрелась – не то что прилечь, а споткнёшься, так в этих четырёх стенах – упасть некуда. Значит, go home!
Так... плащ, сумочка, ключи... оглянуться – всё выключила...

Крадусь по пустым коридорам, отражаясь в полированных дверях закрытых кабинетов то голодной мышью, то сонной кошкой, то тенью отца Гамлета. Процокала каблуками вниз по кафельным лестничным площадкам, зеркало у лифта первого этажа спроецировало жалкое подобие бледной немощи на шпильках с осыпавшейся по серым щекам тушью.

Да они что, на ночь в холле свет выключают? Ничего себе… ладно, добреду, близоруко сощурившись,  каких-то 10 метров до застеклённых дверей, в которые хищно проникает свет уличного фонаря.

Ма-моч-ки... что это? прямо на пути посреди неосвещённого холла – гроб на столе... гроб? неужели кто-то из арендаторов высотки умер и тело принесли для утреннего прощания с сослуживцами?
И охранника, как назло, в прозрачном отсеке у выхода нет!

Так, не дрейфить! Бабушка говорила: «Не бойся мёртвых, бойся живых!»
На негнущихся ногах с остекленевшим взглядом обхожу стол на цыпочках по левому борту.
Боковым зрением – покрывало натянуто до подбородка, резко очерченный профиль, впалые щёки, заострённый нос... Господи, помилуй!

Тело вздрагивает и резко поднимается, ноги свешиваются со стола, покрывало спадает на пол. Бегом бы к дверям, да куда на ватных ногах...
Осипший оклик справа:
— Девушка... Вы откуда?
— Из офиса 405...
— А что Вы там делали?
— Работу заканчивала...

Щелчок зажигалки – перепуганный охранник, сонно трёт глаза возле своего импровизированного ложа.
Ног не чувствую совсем, ледяные руки дрожат, по спине мурашки... Ещё пара шагов и свобода! Онемевший указательный палец впотьмах нащупывает ручку двери – дёрг! Заперто!
— Щеколду... поверните...
— Спасибо... до свидания.
— До свидания...
Десять минут и я дома. Четыре часа и снова на службу. Пятнадцать лет – и на пенсию.
Спасибо тебе, жизнь, за наши маленькие радости!


___
Фотка отсюда:


Рецензии
ПРивет Светлана.,с большим интересом прочитал Ваши вирши и события, давно у Вас не был...понравилось...

Валентин Патраков   12.06.2014 11:23     Заявить о нарушении