Письмо другу...

Знаешь, друг, мы, наверно, с рожденья такие...
Сто разлук нам пророчили скорую гибель...
Сто смертей усмехались беззубыми ртами...
Наши мамы вестей месяцами от нас ожидали...

Мы росли — поколение рвущихся плавать...
Мы пришли в этот мир, чтоб смеяться и плакать,
Видеть смерть и, в открытое море бросаясь,
Песни петь, целовать неприступных красавиц…

Мы пришли быть, где необходимо и трудно...
От земли города поднимаются круто.
Век суров. Почерневшие реки дымятся...
Свет костров лёг на жёсткие щёки румянцем...

Как всегда, полночь смотрит немыми глазами...
Поезда отправляются по расписанию...
Ложимся мы спать. Кров родительский сдержанно хвалим...
Но опять уезжаем, летим, отплываем!

Двадцать раз за окном зори алое знамя подымут...
Знаю я: мы однажды уйдём к тем, которые сраму не имут.
Ничего не сказав, не успев попрощаться...
Что с того? Всё равно: это — слышишь ты? — счастье!
 
Жить взахлёб! Это здорово кто-то придумал…