История Слова

Перо летит в руки поэта. Чернила врезаются в бумагу. И вот строчки растут. А я сижу один. С моими мыслями, со своими разбитыми чувствами. В моей руке бокал, но налито в бокале, не счастье, а соленная и горькая на вкус беда. Я почти выпил все, на дне осталось нечто мерцающие, далекое, странно напоминающее счастье. Ноты выскользнули, свет погас.
Одни скажут громкие слова, другие назовут мысли бредом, а я сижу один. С моими мыслями, со своими разбитыми чувствами.  Аплодисменты не нужны. В похвале я не нуждаюсь. Я даже не прошу, понимание. Выслушаете «историю Слова». Мрачная музыка вокруг нас. Друзья, мир погружается в трагедию.
Куда убежать? Вопросы всегда преследуют меня. Впустите чувства к себе в сердце, а потом попытайтесь их прогнать. Чувства разорвут вас. Вы начнете сходить с ума. Стал ли я умнее, сильнее, мудрее? Даже если стал, то цена была дорога. Я завидую другим. Я завидую тем, кто сейчас погружен в счастье и правду.  Завидую тем, кто влюблен, завидую тем, кто любим, завидую тем, кто держит в груди надежду.
Взгляните на поэта. Он пишет, не потому что хочет, он пишет потому что, другого у него нет. Слово, единственное, чем он владеет. Из его души течет кровь. Душевное кровотечение. У него много друзей, но никому не остановить кровь. Она красная, алая, возможно железная, и не очень вкусная.
Я не боюсь позора, я не боюсь обид, я боюсь предать самого себя. Когда вы изменяете себе, вы лишаете себя правды. У каждого из нас есть свой личный кодекс. Мы создаем его, для удобства. Это наши врата. Большие, железные, и если только их не открыть, ваше сердце не будет разбито. Стены сжимают голову, а «история слова» продолжает течь по рекам мудрости и печали.
Я бы не выжил в мире, где все сдерживали бы свои слова. В мире, где каждый ответил бы за свое слово. Я не пытаюсь изменить мир, и никого не хочу учить. Я лишь хочу найти свой дом. Сирота поэт мечется, кричит со слюнями на лице. Через минуту он порвет свои связки и выколет глаза. Потому что он не хочет видеть, то, что было создано его руками. Слезы собираются в океан.
Я никогда не был пессимистом. Я всегда верил, что «история Слова» имеет счастливый конец. В горах хорошо, наверное, в доказательство своего существование, Бог подарил нам природу. Я верю в Бога. Знаете, мне кажется, он очень несчастен. Ведь по сути, никто его не благодарит от чистого сердце. Один говорит спасибо, потому что боится, другой потому что хочет попасть в рай…. А Бог, ищет искренней любви. Мне кажется он среди нас, ищет свой дом, место, где ему рады. Я думаю, что никто не желал счастье Богу. Все что-то просят, но никто не скажет: « будь счастлив». Мы так заняты собой, что совсем забыли о создателе.
Моя «История слова» дикая необузданная лошадь. Она вырывается из рук и скачет вдаль. Я бегу за ней, пытаюсь ее остановить, но мои легкие заполнены дымом, а нога сильно болит. Я остановился, посмотрел на нее, и отпустил.
Вражда создана, для того, чтобы мужчина оставался мужчиной. Потерпеть поражение от врага своего, есть опыт и смирение. Проиграть битву не видя своего врага, есть боль и унижение. Увидели мы бы Бога? «Я не верю, потому что я не видел». Но как поверить, увидев Бога, когда мы не видим, людей, которые нами дорожат.
Я счастье ищу. Я ищу смирение. Поэт корчится от боли, потому что ему тяжело.  Не берите в руки пера, ибо «историю слова», которую вы напишете, будет преследовать вас и лишать счастья неведение.
Однажды учитель сказал, что полета мысли больше не будет, что не будет больше мудрости. Я промолчал, ибо молчание есть великое недосягаемое. Прошлое - камни будущего, если было бы так, то я не плакал бы от любви.
Моя маленькая «история слова», подошла к концу. Я не просил понимания. Я прошу прощение за незаконченность. Продолжайте «историю слова» сами. А теперь мне пора уходить. Я оставляю на вас поэта. Берегите его слово. Не прощайтесь со мной, я сам найду дорогу.